– Отвечайте, свидетель, кто-нибудь из посторонних заходил сегодня в квартиру?
– Гаф! – ответил Гафчик.
– Мужчина или женщина?
– Воробей, кто так вопрос ставит?! – толкнула я Володьку. – Ты по отдельности узнавай.
– Это была женщина? – спросил Володька.
– Гаф-гаф!
– Значит, мужчина?!
– Гаф!
Я тоже присела на корточки рядом с Володькой.
– Гафч, – спросила я, – а этот мужчина высокий?
– Гаф-гаф! – ответил пес.
– Низенький?
– Гаф-гаф! – снова ответил Гафч.
– Выходит, среднего роста, – сделал вывод Воробей.
– Гаф! – подтвердил Гафчик.
– А какие у него глаза? – продолжала я спрашивать. – Карие?
– Гаф-гаф!
– Зеленые?
– Гаф-гаф!
– Голубые?
– Гаф!
– Переходим к волосам, – сказал Володька. – Какие у него волосы? Прямые?!
– Гаф-гаф!
– Вьющиеся?
– Гаф!
– Ай да Гафченция! – В приливе нежности Воробей расцеловал Гафчикову морду. – Ты просто собачий Эйнштейн!.. Переходим к носу…
Короче говоря, мы довольно быстро составили «словесный портрет» неизвестного. И как только закончили, я сразу же поняла, кто этот тип. Быстро сгоняв в прихожую, я вытащила из кармана куртки фото немого убийцы Муму. Вернувшись в комнату, я сунула снимок под нос Гафчу.
– Этот заходил, да?!
– Гаф! – утвердительно ответил пес.
Мы с Володькой уставились друг на друга.
– Лично я ничего не понимаю, – сказал Воробей.
– Лично я тоже, – сказала я.
Получалась какая-то абракадабра. Немой киллер Муму, которого я должна была найти в Питере и убрать, проникает в квартиру Матильды Эрнестовны, похищает «Джоконду», меняет ее в Эрмитаже на другую «Джоконду» и эту другую «Джоконду» приносит тете Моте…
– Все, Мухина, я пас, – сказал Володька. – Мой котелок уже не варит. Пойду, пожалуй, проветрю мозги. Заодно и Гафчика прогуляю.
Последние слова Воробья были встречены восторженным лаем. Оба приятеля отправились гулять. А я продолжала размышлять над странным поведением Муму. Впрочем, мой котелок тоже уже не особо варил. Поразмышляв минуты три, я решила размять ноги.
Я вышла в прихожую и увидела, что входная дверь открыта. Видимо, Володька забыл ее захлопнуть. Я закрыла дверь и пошла обратно в комнату.
– My… му… – раздался за спиной хриплый голос.
Я шла как ни в чем не бывало.
– Му… му… – повторил голос.
– Воробей, тебе не надоело еще мумукать?
Я с улыбкой обернулась. И… обомлела. Потому что передо мной был не Воробей.
Передо мной был немой убийца Муму. Скромного вида молодой человек с голубыми глазами и вьющимися волосами. Если б я его раньше встретила где-нибудь на улице, никогда бы не подумала, что он убийца. Но сейчас я знала, что под безобидной внешностью скрывается самый опасный киллер России.
А где же знаменитый нож, которым он убивает свои жертвы? Я посмотрела на его руки. Нет ножа.
– My… My… Мухина, – сказал между тем немой. – Я не… не… уб-б-ийца.
Я была в полнейшем отпаде. Оказывается, немой Муму вовсе даже не немой. Может, он и не Муму?
– Кто вы такой?! – напрямик спросила я.
– Леша Бубликов, – тотчас ответил он. – Мне надо с вами поговорить, Эмма.
Теперь он почему-то не заикался.
– А почему вы не заикаетесь? – опять напрямик спросила я.
– Это я от волнения заикался. Боялся, что вы меня убьете, не выслушав.
– Я вас убью?!
– Да. Мне сказали, что вы беспощадный ребенок-убийца.
– Кто вам такое сказал?
– Однорукий.
– Какой еще однорукий?!
Бубликов робко улыбнулся.
– Давайте я вам все по порядку расскажу.
– Давайте, – согласилась я. – Кстати, а как вы вошли в квартиру?
– Через дверь, – просто ответил он. – У меня есть отмычка.
– Угу, – сказала я. – Ну хорошо. Пойдемте.
Мы прошли на кухню.
– Чай, кофе?.. – предложила я.
– Чайку, пожалуйста. И, если можно, погорячее.
Я, словно заправская домохозяйка, поставила на плиту чайник, сделала бутерброды с сыром… Вода закипела.
– Вам покрепче? – спросила я, наливая заварку в чашку.
– Наоборот, послабее. А вот сахарку побольше.
– Берите сами. – Я подвинула к нему сахарницу.
Леша Бубликов положил себе в чашку шесть ложечек сахара и принялся размешивать.
– Так вот, Эмма, – начал он, – человек, который скрывается под кличкой Муму, был моим родным братом Васей. Мы с ним близнецы.
– Вы сказали «был». Значит, его уже нет?
– Да, Василий умер. Впрочем, расскажу все по порядку. С самого раннего детства брат страдал тяжелой болезнью под названием «микантропия»… Знаете, что это такое?
– Нет, не знаю.
– Микантропия – это тяга к убийствам. Как человеку, страдающему насморком, все время хочется чихать, так человеку, страдающему микантропией, все время хочется убивать. Вот Вася и убивал… – Бубликов залпом осушил чашку с чаем.
– Да вы не волнуйтесь, Алексей.
– Как же не волноваться-то?! Родной брат все-таки. – Он вздохнул. – Поначалу Василий пытался бороться со своим недугом. Использовал народные средства: настой ромашки, самогон… Но ничего не помогало. И брат пошел в киллеры, решив, что раз уж он все равно убивает, то лучше убивать за деньги, чем просто так. Убийство сделалось его профессией… До недавнего времени я ничего об этом не знал. Но вот на прошлой неделе брат пришел ко мне и все рассказал. Начал он со своего первого убийства и закончил побегом из тюрьмы для смертников под Омском. Во время побега его ранили. Рана оказалась смертельной. Перед смертью Вася завещал мне передать все его деньги в детские дома. Этим он хотел как-то искупить вину перед загубленными им людьми… – Бубликов замолчал.
– Да, печальная история, – сказала я. – Но какое отношение она имеет ко мне?
– Минутку терпения, Эмма. Сейчас узнаете. Вы когда-нибудь слышали о РАКе?
– О раке?.. Вы имеете в виду раковые опухоли или раков, с которыми пиво пьют?
– Ни то ни другое. Я имею в иду Российскую ассоциацию киллеров. Сокращенно – РАК.