Он ввел в меня одну только головку, и ветер вдруг стал другим - почти горячим. Он все еще пахнул дождем, но был в нем еще и металлический привкус. Запах озона, запах молнии. Вокруг смыкалась жаркая духота, и я вдруг поняла, что это не я хочу, чтобы Мистраль овладел мной до начала грозы, а что гроза не начнется, пока он мной не овладеет. Это он был грозой, как Аблойк был кубком. Это Мистраль был повисшей в воздухе тяжестью, и он же был электрическим предвестием молнии, от которого дыбом вставали волосы.
Я поднялась, насаживаясь на него. Он отстранил меня, упершись мне в бедра руками.
– Нет, - сказал он, - нет. Я буду решать, когда.
Я снова легла плечами на землю.
– Разве ты не чувствуешь, Мистраль? Разве не слышишь?
– Гроза, - сказал он, и голос у него стал ниже, перешел в рычащий раскат, в нем слышались отзвуки грома.
Я привстала снова, но не чтобы перебороть его неуступчивость. Мне нужно было на него посмотреть. Увидеть, не изменилось ли еще что-то, кроме его голоса. Мистраль по-прежнему сиял магией, но на сияние как будто наплывали серые тучи, и свет я видела сквозь их завесу.
Мистраль посмотрел на меня, и глаза его ярко вспыхнули - так ярко, что на миг его лицо потерялось в этом ярчайшем свете. Вспышка померкла, оставив образ молнии у меня перед глазами. Но без молнии глаза Мистраля не приобрели снова цвет грозовых туч - они стали черными - той черноты, что иногда накрывает небо среди бела дня и заставляет разбегаться в поисках укрытия - потому что небо говорит о приближении опасности. О приближении чего-то, что может утопить, сжечь, истребить силой, что вот-вот упадет с небес.
Я задрожала, глядя через плечо на Мистраля, задрожала, потому что подумала… А вдруг я слишком человек, чтобы вынести это? Вдруг его магия сожжет мою плоть, ранит меня сильнее, чем я хочу?
Аблойк словно подслушал мои мысли. Он заговорил очень тихо, и я повернулась к нему. Он так и стоял перед нами на коленях, но его светлая кожа как будто таяла в густеющей тьме, словно он сам, целиком, растворялся в круге силы. Волосы у него были прочерчены синими, красными зелеными линиями, и эти линии выходили за ограничивающий нас круг, тянулись к стражам за его пределами. В глазах у Аблойка вспыхивали искры всех трех цветов, и его магия как будто усиливалась. Он сам будто становился этой магией и переставал быть Аблойком. Наверное, если он не поостережется, он весь превратится в линии силы, уходящие во тьму.
– Земля и небо ведут очень старый танец, Мередит, - сказал Аблойк. - Не бойся силы. Она ждала тебя слишком долго, чтобы теперь тебя потерять.
Я прошептала хрипло:
– Посмотри на него!
– Да, - сказал Аблойк, - да, он - нарождающаяся гроза.
– Я смертная!
Мне показалось, он улыбнулся, но мне плохо было видно его лицо - хоть он и сидел всего в паре футов от меня.
– Здесь и сейчас ты Богиня, ты земля, что ждет удара небес. Разве может здесь оказаться просто смертная?
В этот миг Мистраль решил напомнить мне о себе. Он наклонился и укусил меня в спину - и вошел в меня. Такое сочетание заставило меня податься к нему. Он укусил сильнее, и я содрогнулась, разрываясь между ощущениями его тела и его зубов.
Он разжал зубы и обвил меня руками. Тело его легло мне на спину теплым тяжелым грузом. Я держала почти полный его вес, потому что руки Мистраля легко ласкали мне груди и живот. Он вошел в меня, но, как и в первый раз, он не двигался. Он нагнулся ближе к моему лицу и прошептал:
– Слишком давно это было. Я долго не продержусь, если ты будешь так извиваться.
Я повернула голову: его лицо оказалось так близко, что сверкнувшая в его глазах молния на миг меня ослепила. Я зажмурилась и долго еще видела с закрытыми глазами черные и белые вспышки. Я проговорила, не открывая глаз:
– Я не могу с собой справиться.
Он вздохнул и не столько вдвинулся в меня глубже, сколько содрогнулся внутри меня. Я от этого тоже вздрогнула, и он застонал наполовину протестующе, наполовину от удовольствия.
По всему гроту раскатился гром, отражаясь от голых каменных стен, дробью огромного барабана пробежал по моей коже.
– Тише, Мередит, тише. Будешь двигаться, я не выдержу.
– Как мне не двигаться, когда ты внутри меня?
Тут он меня обнял и сказал:
– Как давно никто не реагировал на мое тело!
Мистраль выпрямился, снова перенеся вес на колени, но не вышел из меня. Только толкнул бедрами, дав мне понять, что в прежней позе входил в меня не полностью. Теперь он достал до самого глубокого моего места, и я догадывалась, что для такой позиции он, скорее всего, длинноват. Если партнер слишком длинен, поза с ним сзади может кончиться болью. Пока мне больно не было, но намек я получила, когда он мягко надавил на самый глубокий край моего тела. Мысль о том, что он может со мной сделать, и восхищала, и слегка пугала. Я и хотела, и боялась почувствовать, как он станет вбиваться в меня. Да, мысль была захватывающая, но такую боль лучше воображать, чем испытывать.
Головка его пошла внутрь, сперва медленно и осторожно, потом уверенней; он словно пытался нащупать путь все дальше в глубину. Он вталкивался медленно и сильно, и плотно, пока я не вскрикнула от боли.
Опять раскатился гром и налетел ветер. Пахло дождем и озоном, словно совсем рядом ударила молния - только молнии не было, кроме как в глазах Мистраля.
– Какую боль ты любишь? - спросил он, и в голосе его жил гром, как в голосе Дойля слышался иногда рык гончих.
Кажется, я знала, о чем он спрашивает. Я задумалась. Насколько сильную боль я люблю? Наверное, безопасней ответить честно. Я оглянулась на Мистраля через плечо, и все слова осторожности тут же вылетели у меня из головы. Он стал стихией. Тело сохранило еще свои очертания, сохранило плотность, но под привычной плотностью клубились тучи и облака - черные, серые и белые. В глазах у него снова блеснула молния, и теперь она пронзила все его тело - ярчайший зигзаг, наполнивший мир металлическим запахом озона. Но меня она не ударила, как непременно было бы с настоящей молнией. Только слепящий танец света.
Глаза Мистраля сияли, освещенные непрестанными разрядами яркого белого света. Примерно каждый третий разряд проносился вниз по его телу и расцвечивал кожу. Волосы выпутались из хвоста на затылке, и серый плащ волос развевался под ветром его силы, похожий на мягкое серое одеяло, забытое на веревке перед надвигающейся грозой.
Сколько бы раз я ни занималась любовью с воинами-сидхе, с созданиями волшебной страны, вид их в такие моменты лишал меня дара речи. Я навидалась чудес, но ничего подобного Мистралю еще не видела.
Он повторил вопрос:
– Какую боль ты любишь?!