– А то… все, куда они денутся. А что же? Денег почитай по полгода не видим, работы нетути, молодежь вся в город двинула. Чегой же это не пить?
– А те, кто не пил, значит – все умерли? И буквально на днях? – делая логический акцент на словах «на днях», продолжала я.
– Ну да… мине так Димка говорил. Да я и сам вижу… кто помирает и отчего. Раньше куда как меньше пили, а теперь просто завал… все стали.
– Что, те, кто раньше не употреблял алкоголя, теперь стали? И когда же это началось?
– А вот недавно… с самого с паводка… когда кладбище затопило. Когда вся эта нечисть закуролесила. Слыхала, поди, что тута творится? Вот то-то. Тут запьешь, коли жизнь мила. А что ето ты спрашиваишь?
Он медленно окинул нас откровенно подозрительным взглядом, уставился на пистолет, который все еще находился в моей руке, и в его голубых глазах появилась запоздалая настороженность.
– Погоди… а вы-то кто такие?
– А мы к Докукину приезжали, – ответила я. – В гости…
– К чумурудному-то? – Кузьмич усмехнулся и, подняв указательный палец, назидательно произнес: – Что-то не похожи вы на дружков докукинских… особенно, значит, вон тот… кавалер твой с мрачной физией, дочка. А если и взаправду дружки, то я вам вот что скажу: не ездите вы сюды. Нечего вам тут делать, коли жись дорога.
– Это чего это так, дед? – спросил Костя. – Что так апокалиптично?
– А то, что, кажись, на самом деле прогневали мы кого-то тама… ы-их! – вздохнул старик, а потом, вынув из телогрейки маленькую бутылочку с уже знакомой желтоватой жидкостью, отпил приличный глоток, довольно зажмурился и занюхал рукавом. – Такая вот катавасия, что даже я ночью… ну не выхожу из дома, и все тут! Лучче там перекинуться, если уж черед приспел. А Докукин… слышал я, Докукин следующим будя! – Старик засмеялся жиденьким дребезжащим смехом и начал подпрыгивать на одной ноге: вероятно, самогон пошел в тему.
– Слушай сюда, лапоть, – проговорил Курилов. – Ты тут часто ошиваешься, наверно, даже по вечерам, так что хочу тебя спросить. Вот что: ты в последнее время не видел здесь незнакомых тебе людей? Может быть, на машине примерно как у нас, заграничного, стало быть, производства?
Я покачала головой: Курилов уже начал приспосабливаться под кузьмичевскую манеру говорить.
Сторож почесал в плешивом затылке, потом отхлебнул еще самогона – вероятно, для стимуляции мозговой деятельности – и наконец произнес:
– А что, если и видел? Только это давно было… еще до паводка. Недели три уж как будет. Ходил тут один хмырь… прямо по кладбищу, стал быть, к крестам присматривался. Я ему еще сказал: что, мил человек, могилу найти не можешь… может, чем помочь? А он посмотрел на меня и только головой покачал. Но тип антил-ли-гентный, – старательно выговорил Кузьмич. – Такой… ну вот этакий…
– Как выглядел этот антиллигентный тип?
– Как выглядел? Как выглядел, так и выглядел. Почтенного вида такой… седой сам из себя. Яврей, наверно, – неожиданно закончил Кузьмич.
– Почему еврей?
– А кто ж он, как не яврей? – проговорил сторож, которому, по всей видимости, стало уже совсем хорошо. – Лицо такое… уменное. Машинка белая.
– Белая? Какой марки, конечно, не помните?
– А кто ж ее разберет… белая, говорю. На вашу похожа, только белая. И ишшо я самогону ему предлагал купить, а он отказался. А вы говорите – не яврей.
Диковинная логика старого Кузьмича могла только позабавить, но отнюдь не прояснить ситуацию. Курилов уже с досадой сплюнул и направился к «Ауди», вероятно сочтя, что от старого пьянчужки ничего существенного мы не услышим.
– А-а… постой, дочка, – вдруг проговорил Кузьмич, тряхнув головой. – Как же это я так… из головы вылетело совсем. Тута я неделю назад выпил… немножко не того… перебор… и пошел вечером на кладбище… мне показалось, что там дерется кто-то… можа, черти, их тут щас, наверно, кидать не перекидать… можа, еще кто. В-вот… иду я, и тут на меня из темноты выскакивает что-то такое непонятное… не разобрал я. С хоботой.
– С хоботом? – воскликнула я. – На слона, что ли, похож?
– Во-во, – оживился старик. – Хобота эта у него, значится, мотаица… мотаица… мотаица…
На слове «мотается» Кузьмича, очевидно, заклинило, потому что он присел на корточки прямо возле трупа собаки и еще несколько раз повторил все тот же сакраментальный глагол.
– Але, Кузьмич, – окликнула я его. – Так что там дальше было с этой хоботой?
– А что дальше… дальше я свалилси в кусты… проснулси уж ночью. Пошел домой. Дома лучше, чем здесь. Там шахматы.
– Делириум тременс, – откомментировал стоящий чуть поодаль Курилов и сел в машину.
Я кивнула и, попрощавшись со сторожем, последовала за Костей.
Сторож не обратил на мое «до свиданья» никакого внимания. Он все так же продолжал сидеть на корточках у трупа собаки и изредка бормотал что-то невнятное.
– В общем, так, – проговорила я, когда Курилов тронул машину с места и мы поехали по изрытой выбоинами многострадальной дороге, – докукинские слоники оказались точно такой же правдой, как и все остальное. Кажется, я примерно представляю, кем они являются на деле.
– Кикиморы последнего волжского разлива? – мрачно, без обычной открытой улыбки, пошутил Курилов.
– Хуже. Люди в противогазах.
– У меня такое же мнение, – отозвался он.
– А вот то, что люди в противогазах ходят ночью по кладбищу, – это уже гораздо интереснее.
– Вероятно, боятся глотнуть каких-то кладбищенских ароматов, чтобы не углючиться до собаки Баскервилей, как я вчера ночью.
– И до хрипящих ходиков, как я…
– Только одно непонятно, – проговорил Костя. – Если в самом деле тут какие-то зловредные испарения, то почему, черт побери, они действуют только ночью? Такой дешевый мистицизм, прямо скажем, никуда не вписывается.
– Вот этого уж не знаю, – проговорила я, – зато совершенно понятно иное: то, что оказывает такое будоражащее губительное воздействие на нервную систему, может частично или даже полностью нейтрализоваться алкоголем. Ты помнишь, что сказал этот Кузьмич: те, кто не пил, после паводка запили. После того, как волжская вода затопила кладбище.
– А те, кто и после этого не стал квохтать самогон, просто не выдержали, – мрачно проговорил Костя. – Мы это почувствовали на собственной шкуре. По крайней мере, я никогда не жаловался на нервы, но тут… на этом чертовом кладбище… веришь или нет, Женька, но я был в одном шаге от того, чтобы застрелиться!
И он стукнул по рулю кулаком.
– После того, как вода затопила кладбище… – задумчиво пробормотала я.
– Кто такой этот Мангуст? – спросил Спиридон.