Когда миновала еще тысяча лет, Э прочитал это и сказал Ю:
- Неужели это когда-то кого-то удивляло?
А тот ответил:
- Да, ведь обычно люди не хотят быть богами.
Вот они и поговорили.
* * *
Накатывает как синяя нежная мягкая глубокая морская неподвластная волна сиреневый густой разминающий твердую угольную душу - покой.
Любовь, от которой уходишь и уходишь, бежишь, как от чумного барака, ждет тебя за ближайшим поворотом с кистенем. Надо пройти этот поворот, спрятаться от назидающей силы, привыкшей властвовать.
Пролетаешь поворот и видишь: там, где еще раз светает, красным шаром пугая мир живых глаз, там есть облако. Само по себе. Беленькое, ласковое. Прячешься в него - и никакой любви. Обманула, обманула! Сначала кричишь от радости, потом ровно, как сестра милосердия с подносом, выходишь с чувством исполненного - и всё. Вырвалась.
Я.
Это Я.
Ни ты, ни он, - никто больше не возьмет меня. Я не хочу.
Продолжайте, если угодно. Попадетесь - не жалуйтесь. Я вас предупредила. Душегубное людоедское человеческое п р о л ю б о в ь оставьте мертвым телам, хранящимся в могилах: пусть прах любит пригревшую его землицу, сколько угодно, сколько угодно...
Но живые не должны питаться живыми.
...Это, конечно, отменяет ваши привычные ценности.
Москва, 1996 год.