Я стремился выхватить все оттенки цветов, глубину красок, гений природы, чтобы ни одно дыхание бурного потока жизни не прошло мимо картины.
Шорох!
Я вскинул голову и замер.
Этот звук был посторонним в идеальной гармонии мира. Этот звук сулил тревоги и печали человеческого присутствия.
«А может, упала давно иссохшая ветка?»
Еще шорох! Теперь уже ближе.
Возле пенька, в кустах, раздалось рычание. Птица, сидевшая на ветке, улетела в утреннее небо, прихватив с собой остатки вдохновения. Серый поджарый пес выскочил на поляну и, зарычал, припав на мощные передние лапы. Осколки гармонии разлетелись с появлением хозяина собаки.
Мужчина лет пятидесяти, невысокого роста с аккуратной седой бородкой успокаивающе потрепал своего пса за ухом. Сняв синюю кепку, он устало вытер выступивший на лбу пот.
Светлая камуфляжная куртка, темно-коричневые штаны и резиновые сапоги выдавали в нем типичного охотника. К поясу за задние лапы была привязана тушка зайца с запекшейся кровью на боку. За спиной виднелся ствол ружья.
Я поджал губы и предпочел демонстративно вернуться к работе. Охотник, словно не заметив моего поведения, достал из небольшого рюкзака теплую подстилку и, постелив, уселся на землю прямо передо мной:
– Не против компании? А то, всю ночь ходил, устал.
Мужчина с довольным лицом потянулся до хруста и громко зевнул.
«Так, гармония мира, не отвлекаться…»
– Слушай, пацан, а чего ты там рисуешь? – опять подал голос новоявленный гость.
Я продолжал молча сидеть, хмуро рассматривая то эскиз, то ветки дерева.
– У меня жена веер с такой же мазней на выставке купила, – охотник, аккуратно положил ружье рядом с собой. Тушку зайца он предпочел убрать за спину, – на кухне повесила, мол, красиво. Столько денег потратила…
– Мазней? – раздраженно перебил я. – Да вы хоть знаете, сколько в это труда вкладывается? Вы, наверное, даже не подозреваете, что «Хуа Няо», один из самых древних китайских жанров живописи. Люди веками совершенствовали и оттачивали его.
Охотник со скептическим выражением лица выслушал мои слова.
– Наука даже целая, – пробубнил он, потирая затылок, – а на вид простая акварелька. А моя страсть вот, охота!
Я еле сдержался от ругательств в адрес убийцы, когда он с гордым видом поднял труп зайца за задние лапы.
– Ваша страсть – убийство? Это омерзительно! Это ведь неправильно! – все же возмутился я и поднялся с пенька.
Трясущимися руками торопливо скрутил драгоценный ватман.
«С меня достаточно».
Я рывком застегнул молнию рюкзака и надел его на плечи.
– Конечно! И это самая сильная страсть! – с азартом воскликнул он. – Ты даже не представляешь, что это за чувство, когда, выслеживаемый тобой зверь замирает!
Я остановился на краю поляны.
– Что за глупость? – разворачиваюсь к сидящему мужчине. – Это же простая жестокость, а никакая не страсть. Создание картины – вот это страсть.
– Писульки по бумажкам, это страсть? Часами сидеть на пенечке и цветочки с птичками срисовывать? – спокойно спросил охотник, посмотрев на мой пенек.
– Да что вы знаете об этом? Задумайтесь, хоть на секунду и представьте, сколько труда, сколько сил нужно, чтобы создать произведение искусства? Запечатлеть каждую…
– Сил? Труда? И много людей это оценит? – перебил меня мужчина. – Вот скажи, ты станешь великим художником? Правильно, нет. Тогда зачем столько времени тратить на это? А судя по пенечку и траве, ты же здесь каждый день торчишь. Девушка-то как это терпит?
– А никак не терпит, – опустив глаза, ответил я, – ушла год назад. Собрала свои вещи и ушла. Ничего не объяснила.… Закурить есть?
Охотник с готовностью достал из нагрудного кармана железный портсигар и вытащил одну папиросу. Я удивленно посмотрел на «БеломорКанал».
«Хотя, почему нет?»
– Оно и понятно, что ушла, – тихо сказал мужчина, поднося мне зажигалку.
Дым папиросы наждачкой продрал горло. Согнувшись пополам, я закашлялся, жадно хватая ртом воздух, мгновенно выступили слезы.
Охотник поднял выпавший из моих рук тубус:
– Ты этим картинкам все свое время уделяешь. Ни одна девчонка не станет такое терпеть.
Наконец я прокашлялся и обессилено сел на свой пенек. Папироса так и осталась в руке. Я аккуратно затянулся вновь. На этот раз прошло легче.
– Вы-то откуда знаете? – севшим голосом спросил я.
– Парень, жена терпит мою страсть и, в принципе, привыкла. Я уделяю охоте всего одну неделю за весь сезон. А ты уже, видать, поселился на этой поляне. Когда жить-то начнешь?
Я поймал его сочувствующий взгляд:
– А сейчас я что делаю?
– Да ты, по-моему, и так догадался, – сказал охотник и поднялся. – Ладно, пойду я. Бывай.
Мужчина позвал собаку и ушел, оставив меня в одиночестве.
Голова немного поплыла от папиросы. Я жадно затянулся вновь.
«Да кто он такой, чтоб лезть в мою личную жизнь?»
– Да никто! – вслух ответил я.
Сиплый голос неожиданно громко прозвучал в тишине леса.
«А ведь нет у меня личной жизни-то».
На это я сам себе промолчал. Ну, а что тут скажешь?
Еще затяжка.
«Да еще и эта страсть.… Не, ну вот какая у него страсть? Это же просто тупой убийца».
Вспомнился сочувствующий взгляд «убийцы».
Чужеродный звук будильника на телефоне раздался из рюкзака. Я поморщился и, потушив окурок, положил его в карман. Выключив навязчивую трель, медленно встал с пенька.
Окинув родную полянку прощальным взглядом, я пошел к машине. Что-то внутри подсказывало, что сюда я уже не вернусь.
Уже будучи за рулем я громко включил радио, и попытался с оптимизмом подпеть очередному попсовому хиту. Надо просто сосредоточиться на песне и на дороге. Слова охотника, словно растревоженный улей пчел настырно крутились в голове.
«А ты уже, видать, поселился на этой поляне».
«Оно и понятно, что ушла».
«Когда жить-то начнешь?»
Такой драгоценный раньше тубус, лежал на соседнем сиденье.
Раздраженно вдавив педаль газа в пол, я устремился прочь от леса.
Во дворе стояло всего несколько машин. Остальные уже развезли своих хозяев на работу. Мне тоже следовало поторопиться. Схватив тубус, я закрыл автомобиль и поспешил к подъезду.
Неожиданно в дверях столкнулся с Анной. Тубус выпал из рук на крыльцо и щелкнул крышкой. При падении по лестнице, из него выпало несколько листов ватмана.