— Мне нужны Стальные Солдаты, — сразу взял быка за рога Креол. — Отдашь по-хорошему — все будет хорошо. Я даже заплатить могу, я не жадный. Деньгами или Искусством, как сам выберешь.
— Ифкуфтвом?…
— Пропусти меня в арсенал, и я исполню любое твое желание.
Бимбоцэ изумленно уставился на архимага. Морщинистые губищи изогнулись в подобии недоверчивой улыбки. Но тут длик, по-прежнему восседающий на плече Индрака, сделал какое-то короткое движение. Видимо, подтвердил серьезность слов Креола.
— Кто вы? — устало спросил дэв, опираясь на березовую клюку. — Профто воры фуфого имуфефтва?… Охотники фа кладами?… Или… кто вы?… Фафем вам Фтальные Фолдаты?
— Я — Креол, сын Креола, Верховный Маг Империи Шумер, — холодно представился Креол. — В моей руке достаточно силы, чтобы обрушить всю эту гору. Ты можешь попросить взамен все, что хочешь, и я дам это тебе. Но я не упрашиваю и не торгуюсь. В случае отказа я просто превращу тебя в пыль и возьму все сам.
— Вот как… — кряхтя, поднялся на ноги дэв. — Вот как…
Он неторопливо подошел к стене и принялся снимать пыльный гобелен. За ним обнаружилось… сначала Ванессе показалось, что это просто извилистая трещина. Потом она поняла, что видит дверь. Дверь, вырезанную в камне и сливающуюся со стеной. Очень большую дверь — ведь в числе прочих гориан ею пользовались и дэвы.
— Арфенал Империи Гор там, — печально прокомментировал Бимбоцэ. — Когда-то мои далекие предки верой и правдой флуфили пофледнему императору. Они были его фамой преданной, фамой надефной опорой. Дафе когда фе офтальные отвернулиф от него, мы, дэвы, продолфали хранить вернофть уфефему велифию… Многие фтолетия мы, поколение фа поколением, охраняли этот фабытый феми арфенал, как велит нам долг… Когда-то наф фдеф было больфе фотни — фелый аул фтрафей… Потом офталиф дефятки… Потом единифы… И фегодня я — пофледний фтраф… Пофледний дэв в роду… и, наверное, пофледний дэв в мире… Я фтар… я офень, офень фтар, мне уфе пофти феффот лет! Я ф трудом двигаюф, плохо вифу и флыфу, и у меня не офталоф ни одного фуба… Конефно, такой фалкий фтареф не фмофет помефать вам войти…
— Так вы нас пропустите? — обрадовалась Ванесса.
— Нет, не пропуфу, — отбросил клюку и с трудом вытащил из-под стола какую-то заржавленную железяку дэв. Когда-то это, видимо, было грозным оружием. — Фтупая на этот пофт, я поклялфа моему прадеду, который тогда был командиром фтрафей, фто никогда и никого не впуфу внутрь! Вам придетфа убить меня, префде фем вы войдете.
— Это будет нетрудно, — презрительно посмотрел на него Креол.
— Да, — грустно согласился Бимбоцэ. — Я так фтар и флаб, фто вряд ли мое фопротивление ваф надолго фадерфит. Но я готов к фмерти. Прифтупайте.
— Но мы совсем не хотим вас убивать! — запротестовала Вон. — Зачем умирать ради пыльного барахла, которым все равно никто не пользуется?!
— Феловек, тебе не понять, фто такое долг фтрафа! — гордо выпрямился дряхлый дэв. — Уфе много лет я фив только потому, фто не могу, не имею права умереть! Для меня невынофима фама мыфль, фто пофле моей фмерти арфенал офтанефа беф фтрафа! Уф луфе я дофтойно погибну, фафифая это мефто, фем пофорно покину его, умерев от фтарофти…
Ванесса жалобно посмотрела на Креола. Она была готова, что арсенал Империи Гор будет охраняться. Ожидала встретить хитрые ловушки, чудовищ, ожившие скелеты — все, что обычно бывает в таких вот подземельях. Но совсем не предполагала столкнуться с престарелым привратником, прекрасно понимающим, что не сможет их одолеть, но все равно собирающимся сопротивляться до последнего вздоха.
— Ох уж мне эти дикарские мировоззрения… — пробормотала она. — Я не понимаю! Дерьмо, я не понимаю, какой смысл в таком дурацком поведении! Это же просто глупость!
— А Индрак понимает… — с трудом выговорил дэвкаци, глядя на Бимбоцэ с нешуточным уважением. — Индрак понимает, что такое верность слову, данному предкам…
— Тогда ты понимаеф, фто я не могу ваф пропуфтить, — поднял над головой железяку дэв. Старческие руки заметно дрожат, едва удерживая оружие. — Я поклялфа. Вы не пройдете, пока я фыв.
— Как пожелаешь, — равнодушно пожал плечами Креол. — Я тебя за язык не тянул.
Пузатый трактирщик протер стакан засаленным полотенцем и задумчиво прищурился. Стекло по-прежнему грязное. Сколько ладоней за него хваталось, сколько пальцев теребило — не счесть даже на счетах… И хорошо — каждый такой отпечаток означает новый медяк в кошеле. Медяк к медяку — вот тебе и серебряный лойми. А серебро — это великая сила. У кого серебро, тот и силен. Вот он, дядюшка Фоллихани, хоть и родился в семье нищего сапожника, но все же сумел скопить серебра, открыть собственный трактир. Теперь серебро копится еще быстрее, быстро копится. Уже целый сундук накопился — не очень большой пока что, но жизнь впереди еще длинная…
Трактир «У козлиного копыта» расположился на удобном месте. Оживленный перекресток дорог меж крупными городами. К северо-западу — славный Бовари, мировая столица оперы, родина великих композиторов, Ланглини-отца и Ланглини-сына. К западу — прекрасная Ирия, богатейший из портов Ларийского моря. А к юго-западу — сам великолепный Симбаларь, лучший город на всем белом свете.
К великой печали граждан Ларии, сейчас он лежит в руинах…
Хотя под серыми жить тоже можно. Если не слишком ершиться и не вопить о таких глупостях, как бог, король и свобода. А чего вопить-то, спрашивается?
Ну да, храмы Единого серые рушат. Ну и что? Сундук серебра Фоллихани не от Единого достался. Своим умом заработал, высшим силам ничем не обязан. И вообще, чего ж Единый не вмешивается, не защищает свои храмы-то? Нет уж, бог только всякому дурачью нужен, а умный и без бога хорошо проживет, да еще и разбогатеет. Вон, жрец из соседнего храма все трындел — нельзя, мол, пиво водой разбавлять, не по-божески это, Единый накажет… Ну скажите на милость — зачем нужен такой бог, который не разрешает торговать с прибылью?
Теперь вот зато жрец больше не трындит — уволокли его куда-то.
Королевскую семью серые перерезали?… Ну, жалко их, конечно. Особенно молодых принцесс. Фоллихани пару лет назад одну даже видел, когда в столицу ездил — смазливая такая девка, в короне махонькой… Ох бы он ей и вжарил, коли б мог!… Колдуны небось возможности не упустили, как следует натешились перед тем, как головенки им порубать! Уж наверняка!
А свобода… ну, это вообще что-то неосязаемое, вроде Феи Сновидений. Руками эту свободу не потрогаешь, в карман не положишь. Да и что изменилось-то особенно? Как стоял Фоллихани за трактирной стойкой, так и стоит. Только и разницы, что раньше подати в королевскую казну платил, а теперь колдунам. Даже меньше прежнего — серые тут недавно, ничего еще толком не знают. Фоллихани им наплел, что денег нету, что трактир нищий совсем, еле концы с концами сводит, а они и поверили, дурачье! Королевские-то жандармы отлично знали, что на этом перекрестке даже круглый дурак будет серебряной водой умываться, а уж такой пройдоха, как Фоллихани…