Скорее, поделка в Зоином представлении являлась символом счастливой жизни. Солнце, дом, дерево. А что еще человеку надо? Именно к этому идеалу Зоя стремилась – чтобы у нее был свой собственный дом, чтобы в саду росли деревья, а солнце светило в окна…
И она добилась своего, воплотила мечту в реальность, купила дом с участком в Рушницах, после долгих лет богемной бедности, рисуя натюрморты с цветами, подобно Полине и тысячам других художников. Ведь обычный живописец – почти всегда нищ и зависим… Лишь единицы добиваются больших денег и славы. И не обязательно талантом.
Модные художники, чье имя на слуху, не всегда гении, и то, чем они занимаются, порой сложно назвать искусством. Благодаря чему именно они стали популярными – загадка, ведь вокруг полно людей не менее способных и трудолюбивых.
…Полина презирала тех своих коллег, которые умудрились стать модными. Считала, что те продали талант за деньги, предали искусство. Но Зоя была с ней не согласна, поскольку встречала и трудолюбивых, и способных художников, чьи картины тем не менее не пользовались популярностью.
В подобной несправедливости заключалась, наверное, великая тайна искусства. Почему один художник – у всех на устах, другой – прозябает в безвестности, обладая не меньшими способностями… Один старательно рисует с утра до ночи, неустанно самосовершенствуется, а в результате, в лучшем случае, его имя становится известным немногим избранным ценителям. Другой – особо не напрягаясь, получает миллионные гонорары, изображая то, что многие называют «мазней».
Взять, например, того же Дэмьена Хёрста, одного из самых высокооплачиваемых современных художников. Мастер, любой мазок которого стоит баснословных денег! Любая инсталляция априори – уже шедевр. Поместил Хёрст чучело акулы в аквариум с формалином – и пожалуйста, знатоки рвутся купить в свою коллекцию сей шедевр… Акула протухла, и, кажется, вот он, позор… А ничего подобного, можно новую акулу замариновать, ведь священно все, что выходит из рук Хёрста…
Словом, ни талант, ни трудолюбие (хотя без них тоже нельзя) не являлись мерилом успеха. В чем же тогда тайна успеха? А бог его знает. Одному – все, другому – ничего. Скорее, магия именно в этом – вдруг изобразить то, что будет интересно многим людям. Чучело акулы, формалин, аквариум – лишь форма, а содержание – тайна, загадка, будоражащая умы. И эта тайна может обернуться чем угодно – то ли пшик, то ли зашифрованный код Вселенной…
Когда Зоя рисовала картины (и весьма неплохие, по отзывам знатоков), ее творчеством мало кто интересовался. Но стоило ей заняться изготовлением надгробных памятников – и она мгновенно стала известной. Можно, конечно, сказать, что любые «ритуальные» дела всегда выгодны, но и тут закавыка. Одних скульпторов заказчики рвут на части, другие сами бегают, ищут себе клиентов…
Разве Зоя не старалась, не рвала душу, когда работала над надгробиями? Еще как старалась, еще как рвала… Возможно, в ее случае, она платила за успех своим здоровьем, когда дышала мраморной пылью, когда работала тяжелым молотком. И главное – своей психикой, нервами.
Ведь за что ее ценили заказчики? За то, что она умела выразить в мраморе душу умершего. Зоя в каком-то смысле, создавая очередное надгробие, погружалась в мир мертвых и оставляла там частичку своей души.
Итак, мечту о доме, солнце, заглядывающем в окно сквозь ветки дерева, Зоя, неожиданно для себя, сумела воплотить в жизнь, отбросив кисть и взявшись за молоток и долото. Хотя ей было довольно сложно перейти от живописи к скульптуре. Перед тем она даже занялась резьбой по кости, недолго, правда.
Так зачем же она тогда отдала Луке поделку, изображавшую ее мечту?
Ах, ну ладно, ничего теперь не изменить…
Зоя, ругая себя последними словами за легкомыслие, потянулась за ключами. Взяла их с комода в прихожей – на пол полетела какая-то бумажка. Молодая женщина подняла ее, прочитала. Телефон, адрес – написанные незнакомым почерком. Это еще что? Все документы и нужные записи Зоя хранила отдельно, не разбрасывала где попало.
И вдруг она догадалась. Лука. Лука оставил своей адрес. Это не могло не тронуть. Наверное, мужчина на что-то еще надеялся. С другой стороны, у Зои теперь есть шанс вернуть свой рисунок на слоновой кости, который так много для нее значил.
…Она не стала звонить ему заранее. Решила: если его вдруг нет дома, то она не станет задерживаться в городе, уедет. Заберет свою поделку когда-нибудь потом.
Плутая в переулках Замоскворечья, Зоя наконец нашла нужную улицу, дом. Кое-как припарковалась, потом возилась с паркоматом.
Множество подъездов в невысокой, но вытянувшейся в длину, красивой, под старину, новостройке, где внизу салоны да магазины. «Тату» – было написано на одной из вывесок. У входа под вывеской курил мужчина в мохнатой безрукавке, с голыми, сплошь в татуировках, руками. На лбу, на щеках у мужчины – тоже причудливые рисунки.
– Скажите, тридцать седьмая квартира здесь? – немного робея, спросила Зоя. Тот молча показал налево.
Зоя кивнула, направилась к указанному подъезду. Собиралась набрать номер квартиры на домофоне, но в этот момент дверь распахнулась, из нее вышла бабулька, и Зоя беспрепятственно проникла внутрь.
…Молодая женщина выскользнула из лифта, остановилась перед дверью, за которой должен был проживать Лука.
Если он дома не один, а с Полиной?! Ну и прекрасно… Зато не придется больше думать о нем.
Зоя надавила на кнопку звонка. Тишина. Еще надавила. Его нет дома?
Молодая женщина почувствовала себя разочарованной. Наверное, все-таки стоило позвонить Луке заранее.
Она вернулась к лифту и уже собиралась войти в него, как сзади щелкнул замок, дверь распахнулась.
В первый момент, обернувшись, Зоя не поняла, что там, на пороге – Лука. Кто-то другой стоял – с опухшим лицом, багрово-красным, синяками под глазами… Но нет, пригляделась – все-таки это он, Лука.
– Зоя… – невнятно произнес он. – Ты?
– Я, – растерянно отозвалась она. – А что это с тобой? Ты в гриме, что ли?
Зоя подошла ближе, вгляделась. Если это и грим, то весьма умелый…
– Так, попал в одну историю, – усмехнувшись половиной лица, ответил Лука. – Зайдешь, может быть?
– Конечно… А кто это тебя? – уже поняв серьезность произошедшего, испуганно спросила Зоя.
– Да… – он махнул рукой и, прихрамывая, пропустил ее внутрь.
– Что значит «да»? – нетерпеливо воскликнула она. – Тебя избили? Ты упал? Что случилось, расскажи толком?
– Это не важно. Я рад, что ты пришла. А я, блин, не в форме… – он вздохнул. – Ну кто же знал!
– Ты мне можешь сказать, что произошло? – спросила женщина с тоской.
– Что-что… Пересеклись наши дорожки с одним типом, просто так разойтись не смогли.
– Это что значит? И что за тип? Ты в полицию заявил? Ты у врача был?