[…………………………..]
— И это тоже…
Стало ясно — Джимми-бог вызвал меня не для бесполезного спора. Я ему действительно нужен, но джинсовый не спешит. Или просто не решается?
— Вы сами любите слово «душа», Джимми-Джон. Сон — путешествие внутри собственной души, если хотите, дар Творца, право разобраться в себе самом. А вы хотите лишить меня… нас этого права.
— Готовите вторую часть «Гипнономикона»? — смешок прозвучал неожиданно и резко, как выстрел. — Помнится, Боккаччо в старости накропал «Антидекамерон»…
Вот даже как?
— Да я и первой части не писал!..
— Писали! Одно из следствий эксперимента. Во сне мысли легко систематизировать, даже без активного вмешательства сознания. Представляете, что это даст? Дало бы… Я ухожу из проекта, друг Том Тим. И проект… Проект закрывается. Увы!
Закрывается? Закрывается… Проект закрывается, Америка закрывается, Рай закрывается… Стоп! Разве может Творец уйти в отставку? На запертых райских вратах — надпись «Бога нет», ангелы распродают арфы и крылья…
— Америку нельзя закрыть, Джимми-Джон! — Я поморщился, глядя в лицо беспощадному белому свету. — Поздно! Я не просил вас уходить в отставку, я лишь хочу остаться один. У вас найдутся миллионы адептов!
— Я тоже так думал, Том Тим… Если не секрет, кем вы меня считаете? Возраст, внешность, характер?
…Джинсовая Акула, наглый австралийский плейбой с узлом на брюхе…
— Вы из Австралии. Вам за пятьдесят, вы больны, возможно, даже инвалид, вам очень трудно общаться с людьми. Ну и… Как ни странно, редкий гений.
Снова смешок, на этот раз тихий, очень грустный.
— Австралия — для отвода глаз, чтобы искали дольше. А все остальное… Мне тридцать, я преуспевающий сотрудник секретной лаборатории, увлекаюсь виндсерфингом, женат, трое прекрасных детей. С людьми общаться действительно разучился, я ими чаще командую. Вас что, джинсы смутили? Сразу видно, что вы издалека, Том Тим! Мода семидесятых возвращается. Ретро!
Даже так? Тридцатилетняя Акула со стариковскими глазами. Даже в этом ошибся… Да какая разница? Разве важно, как выглядит бог? Отставной бог — и подавно.
[…………………………..]
— Помните, в самом начале нашего странного знакомства я сказал вам, Том Тим, что людям всегда не хватает времени. Не хватало и мне. Собственно, из-за этого и задумался. Сон — треть жизни, помните? Виртуальные миры, которые сейчас конструируют компьютерные гении, плохи одним — они съедают время. То самое Время, которое так опасно убивать! Про наркотики и прочую гадость и не говорю. От этого я и оттолкнулся. Ну и вторая причина, вам тоже известная. Мой брат был тяжело болен, не мог вставать, даже разговаривать. Рай, бессмертие — все пришло потом, причем не без вашей помощи. Брату помочь, увы, не успел. А вначале… Я работаю в одной очень секретной лаборатории, занимаюсь человеческим мозгом. Точнее — воздействием на наш бедный мозг. Не я один, конечно, целая группа. Работодатель наш — не Красный Крест, все результаты идут под грифом, категория «Только для глаз». Поэтому, боюсь, Америку вновь откроют очень нескоро. А если откроют, то высадят там морскую пехоту… Сперва нам всем просто хотелось выспаться, не видеть во сне того, что видеть не хочется. Знакомо, правда? Это оказалось нетрудно, мы тем и занимались — способом воздействия на человеческое сознание. Наши файлики, картинки — безобидная мелочь по сравнению, так сказать, с основной продукцией. Мы-то работаем над воздействием на сознание НЕ во сне. Файлики понемногу раздавали своим друзьям, это совершенно неопасно. Кстати, все мы быстро научились творить в… Гипносфере. Это не утомляет мозг, напротив, освобождает от лишнего груза. Так что не удивляйтесь своему «Гипнономикону». Потом… Потом попробовали сделать искусственный сон более продолжительным, сложным. Мы все — люди небогатые, поэтому решили кое-что пустить на продажу. Отчего бы и нет, тоже никому не повредит. Признаться, увлекся. Интересы клиентов, реклама даже, голосование в Интернете, акционерное общество. Суета, конечно! Но даже тогда никто из нас еще не понимал, что открыт Новый Мир. А потом я попробовал создать сон-ловушку — и сотворил Альду. Оставался всего шаг до настоящего бессмертия. И вот — Мирца. А вы, Том Тим… Вы смогли осмыслить все сами, даже не зная, что подобное уже делается. Затем… Естественно, ни с кем мы не связывались лично, но… К сожалению, огласки избежать не удалось, наш проект, точнее — хобби, привлекло внимание. А ведь методика наша, мягко говоря, совершенно секретна. Никто не хочет терять работу, друг Том Тим! К тому же… Среди нас есть верующие люди, они рассуждают приблизительно так же, как и вы. В общем, завтра наши компьютеры будут чисты, как слеза. Файлики — те, что уже есть, просуществуют недолго, скоро о них позабудут. Я не хотел останавливаться, однако… Меня не очень спрашивали. Вот и все!
[…………………………..]
Белый свет, белый огонь, белые равнодушные слова. Творец уходит в отставку. «Я сказал: доселе дойдешь и не перейдешь, и здесь предел надменным волнам твоим».
[…………………………..]
— Огорчил вас, Том Тим?
— Удивили. Бог отдает сотворенный мир за чечевичную похлебку!
— Значит, я в вас не ошибся! Вы продолжите то, что я начал, друг Том Тим. Вы, Мирца, может, еще кое-кто, вам пока неизвестный. Колумб продал Америку за чечевичную похлебку — но Кортес все равно завоюет Мексику!
[…………………………..]
«Это — верх путей Божиих; только сотворивший его может приблизить к нему меч Свой. Можешь ли ты посылать молнии и пойдут ли они и скажут ли тебе: вот мы?»
[…………………………..]
Белое сияние… Нет, уже не белое! Потемнело, пространство сжалось, съежилось, пошло клочьями. Последний приют отставного бога…
— Джимми-Джон! — заорал я, надеясь, что он еще здесь. — Джимми-Джон, сволочь этакая! Мне на хрен не нужен твой мир, понял? Не нужен! Я обычный человек, у меня обычная жизнь, а ты — гений, говнюк! Понимаешь? Гений! То, что ты сотворил, Саваоф хренов, нужно тебе самому, Мирце, Альде, тысячам и тысячам. А ты всех их бросил, бросил, бросил! Ради своего виндсерфинга, ради вонючих сребреников, ради сраной карьеры, Колумб долбаный! Ты просто трус, трус, трус!.. Понял, Джимми-Джон? Ты трус!!! Да пошел ты!..
[…………………………..]
«Кто поставил Меня судить или делить вас? Отчего ропщешь ты, отчего замышляешь тщетное? Не Я ли сказал, что бремя Мое легко, не Я ли даровал тебе свободу Свою, не Я ли поставил тебя наместником Своим над мирами?»
Пустая темная набережная, мрачные, ни огонька, дома вдоль пустой дороги, белый туман, бесцветное небо…
И это твой город, мистер Хайд? Твой Новый город? Жалкий огрызок между мостами, ведущими в никуда, в туман, в пустоту?
Сигарета никак не хотела загораться. Эх, акулий героинчик! Теперь бы курнуть, вновь оказаться в анабиозе. Вокруг все, как «там» — включенный компьютер, утренний будильник, почтовый ящик в подъезде. Только реку не перейдешь. Незачем!