Машина, подле которой она остановилась, только подтверждала промелькнувшие в рассудке Герды мысли.
«Мираж» принадлежал ей.
Очень давно, в какой-то прошлой и уже нереальной жизни машину подарила ей мать.
Господи, а как же я сумела забыть о своей желанной, дорогой мечте?
А ведь забыла. За новыми заботами, за попытками вырваться из слякоти, за упорным трудом, который на самом деле преследовал только одну цель — дать ощущение свободы… хоть на миг возродить мечту, право вновь почувствовать себя снежинкой, медленно, беззаботно кружащейся высоко-высоко…
Ей казалось для этого нужно очень многое, — в первую очередь независимость, деньги, положение в обществе… которого уже нет. Оно исчезло, и остались от него старенькие «Миражи» пылящиеся на ярко освещенных, но уже никому не нужных общественных паркингах.
Что же меня так понесло?… — Почти с досадой подумала Герда, потом нервным движением вытащила из кармана и встряхнула магнитные ключи, нанизанные на прочную, красивую, отблескивающую замысловатым плетением нитей, витую цепочку.
Вот он…
Она приложила кругляшок ключа к все еще трепещущему в углу лобового стекла огоньку индикации бортовой кибернетической системы, и — чудо — тихо щелкнули электрозамки, затем плавно и как-то тягуче-медленно заработал сервопривод двери, открывая доступ в пропахший затхлостью салон.
Она села, дверь опустилась, весело и немного испуганно, словно не веря в собственное счастье, ритмично взморгнули датчики индикации подсистем, выждав положенные секунды, автоматически запустился водородный двигатель, и одновременно очнулась аудиосистема, начав воспроизведение с того трека, на котором остановилась много лет назад.
Герда сидела, оглушенная происходящим, ее швырнуло в прошлое, в пору юности, первой любви, надежд, мечтаний, когда каждый новый день казался целой непрожитой жизнью…
Она попала под внезапный, тягостный и одновременно ностальгический-сладкий пресс эмоций, опять в какой уже раз, она не могла, или просто не хотела совладать с чувствами, невольно рвущимися наружу, она искала что-то ускользающее от понимания, но что?
Ответ важен. Не для кого-то, для себя. Герда ведь забросила все — она больше не интересовалась делами, не появлялась в офисе, даже работа восстановленных буровых ее не интересовала, — все поглотили странные нарастающие, будто снежный ком, видения, от которых следовало либо срочно избавляться, прибегая к сторонней помощи, либо принимать их, но принимать зачем? Во имя чего?
Не «во имя чего», а «почему», — мысленно поправила себя Герда, наконец, решившись стронуть машину с места, и вздрогнула, в очередной раз ненадолго возвращаясь из мыслей и грез в реальность, когда ощутимое ускорение мягко, почти ласково прижало ее к креслу, дав почувствовать как «Мираж» входит в крутое закругление серпантина, ведущего из зоны парковки к пустой автомагистрали уровня.
Герда огляделась, но ожидаемого потока машин не увидела. Она была почти что одна, лишь далеко, где-то у иллюзорного горизонта рдели габариты еще одного флайкара неразличимой с такого расстояния модели.
Она повернула на магистраль и повела «Мираж» по скоростной трассе, ведущей из города, через тоннели, к соседним подледным поселениям.
* * *
Через пол часа, когда рассудок отрезвел от быстрой езды, вновь включился тот же самый трек, и Герда, подчиняясь внезапному порыву, свернула на специальную смотровую площадку, устроенную исключительно для туристов.
Она находилась в огромной естественной пещере через которую, словно туго натянутые ниточки тросов, шли, перекрещиваясь (но, не пересекаясь), множество искусственно созданных тоннелей, имеющих прозрачные стены и свод.
На площадке было пусто. Она остановила машину у самого края, почти коснувшись бампером прозрачной, выпуклой стены, и некоторое время смотрела в искрящуюся, переливающуюся волнами холодного света бездну необъятной пещеры.
Почему… Почему я до сих пор не обратилась к врачу?
Хороший вопрос. Что такого притягательно в каждодневных, изматывающих психику видениях? Почему я не избавлюсь от них, не назову вещи своими именами, например болезнь — болезнью, психическое расстройство…
Она не захотела додумывать мысль до конца. Грубо оборвала ее, сосредоточившись на музыке, которая напоминала о первых свиданиях, о парне по имени Берг, когда-то беззаветно любимом, а теперь прочно забытым, настолько прочно, что не вспомнить даже его лица, вместо которого упорно появляется образ Герберта Хайта.
Кибрайкер.
Почему я думаю о нем? Потому что он разрушил мою жизнь?
Нет. Осознание происходящего пришло, словно вспышка.
Потому что я до сих пор чувствую его. Чувствую вопреки всему, вопреки фактам, вопреки теории вероятности…
Герду обдало жаром.
Значит, именно он приходит ко мне в видениях-снах? Но тогда он жив?!
Мысль споткнулась, словно усталый изможденный путник о внезапный, подвернувшийся на пыльной дороге камень.
Не было сил ни поверить интуитивному предчувствию, ни опровергнуть или хотя бы оттолкнуть его.
Да и не хотела Герда ничего отталкивать от себя. Она ведь понимала, что сидит сейчас в машине, там, где три миллиона лет назад плескался океан… Это ощущение тоже нереально, а мысль неправдоподобна, несправедлива?
Она вдруг вспомнила тот, состоявшийся во время роковых событий мнемонический контакт с Гербертом, когда перед ее мысленным взором за несколько минут пронеслась вся его жизнь, спрессованная в почти уничтожительный для неподготовленного разума информационный поток.
Разве после того прямого нейросенсорного контакта я могу обознаться?
Наверное, нет. Но нужно снова попробовать, надо все проверить, значит, необходимо еще раз попасть туда, в кажущийся потусторонним мир, освещенный двумя солнцами.
Если я воспринимаю его глазами Герберта, то теперь обязательно пойму это.
Ей вдруг стало страшно. Она всерьез задумалась над тем, что станет делать, если вдруг осознает, что действительно ощущает незримое присутствие Герберта Хайта, человека, которого она успела если не полюбить, то, наверное, — понять за те короткие часы, что были отпущены им на общение силой безжалостных обстоятельств.
Потом он погиб. И я пытаюсь опровергнуть очевидный факт?
Герда вновь посмотрела туда, где во мраке огромной пещеры блуждали разноцветные сполохи холодного сияния.
Нужно хотя бы связаться с Иваном Андреевичем, рассказать ему обо всем, что твориться со мной. Он поймет. По крайней мере, не рассмеется в лицо и не покрутит пальцем у виска. Вот позвонить бы прямо сейчас, только нет здесь нормальной связи, нужно возвращаться в город, да и кибстек с коммуникатором остался лежать на столе в квартире.
Все как-то неправильно, сумасбродно, непоследовательно…