– Впечатляет? – спросил он.
На всякий случай я кивнула.
– Это наш местный Кулибин соорудил! – в голосе дяди Саши сквозила гордость. – Личная метеостанция! Не шутка – для такого маленького городка. К нему со всей округи за достоверным прогнозом погоды люди приезжают.
– И что, прогнозы сбываются? – спросила я ради приличия.
– В ста случаях из ста! Кулибин – сила! Чуешь?
В настоящий момент я, кроме усталости и разочарования, ничего не чувствовала. Мне бы задать пару вопросов хозяевам гарнизонной школы, добраться до ночлега – и завалиться спать! Спохватившись, дядя Саша обогнул площадку и тихонько постучал в ближайшее окно. В окне зажегся свет. Из-за занавески показалось бородатое лицо и тут же исчезло в глубине комнаты. Через несколько минут в дверном проеме появился человек.
– Открывай, Кулибин, гостья к тебе! – радостно заорал дядя Саша и пояснил: – Глуховат он, вот я и ору так громко.
Кулибин загремел засовами. Повозившись с замками, он впустил нас в прихожую. Пройдя вслед за дядей Сашей в комнату, я, не дожидаясь приглашения, села на единственный имевшийся там стул. Мужчины расположились на диване, заменявшем хозяину кровать. Я ждала дальнейшего развития событий. Мужчины как ни в чем не бывало принялись беседовать на отвлеченные темы: кто в нынешнем году будет баллотироваться в губернаторы области, как отразится повышение цен на нефть на мировом рынке на финансовом состоянии страны, где лучше всего закупать зерно для стабилизации экономики… От этих разговоров меня начало клонить в сон. Пора было вмешаться. Я громко кашлянула и внушительно посмотрела на дядю Сашу. Он подмигнул мне и перешел к делу:
– Тут до тебя девушка приехала. Из города. Помог бы ты ей.
С этими словами дядя Саша выудил из внутреннего кармана куртки невесть как туда попавшую поллитру. Бородатый повернулся ко мне, посмотрел оценивающе. Видно, решал, стою ли я поллитры.
– Ты не смотри на его внешность, – обратился ко мне дядя Саша. – Кулибин всю жизнь в гарнизонной школе проработал! Физику мелюзге преподавал. Когда школу расформировали, он здесь жить остался. Станцию соорудил. Ею и кормится. Ты вопросы-то свои задавай. Поздно уже!
Нормально! Как будто это я тут битый час экономическую стратегию страны обсуждала! Я возмущенно зыркнула на дядю Сашу и переключила внимание на бородатого товарища.
– Я ищу свою подругу, – начала я, – она в детстве в вашем городе жила. Алиса Харькова. Возможно, в вашей школе училась. Вы помните ее?
Кулибин молчал.
– У нее фамилия могла в то время быть другая. Вот, посмотрите на фотографию. По снимку легко вспомнить.
Кулибин продолжал молчать и даже не протянул руку к фотографии. Я многозначительно посмотрела на дядю Сашу. Тот кивнул.
– Угощайся! – он протянул бутылку Кулибину. – Может, что-то тебе и вспомнится?
Бородач все так же молча откупорил бутылку, налил себе четверть стакана, выпил, крякнул, занюхал рукавом и только после этого потянулся к фотографии. Взглянул мельком и отложил в сторону. Вновь открыл бутылку, налил, выпил. После этого он посмотрел на снимок еще раз – и вернул его мне.
– Алиса Харькова гарнизонную школу не заканчивала, – выдал он.
Я убрала фотографию в сумку. Мы все помолчали. Я боролась с разочарованием и в то же время пыталась определить план дальнейших действий. Завтрашний день уже потерян – в воскресенье встреча с представителями благородной профессии – учитель – отпадает. Придется ждать понедельника, чтобы вернуться в первую школу и начать поиски заново.
– Алиса Харькова нашу школу не оканчивала, – вдруг заговорил бородатый, – а вот девушка со снимка – училась! Только аттестат получить ей не удалось.
Я задержала дыхание, боясь спугнуть удачу. Дядя Саша подал мне знак молчать: мол, слушай и тогда он все расскажет.
– Оськина это. Алиска Оськина. В классе «Б» училась. Тогда еще школьников в Жеме было много. На три параллели хватало. Да-а-а…
Бородатый повторил процедуру возлияния – от начала до конца. Откупорил, налил, выпил, крякнул, занюхал рукавом. Я еле сдерживала нетерпение.
– Хорошая девочка. Старательная. Физику любила.
Кулибин говорил медленно, вдумчиво.
– Там какая-то история была. Темная. Я тогда как раз приболел. Подробностей не знаю…
И снова: откупорил, налил, выпил, крякнул, занюхал. «Приболел он! В запой ушел», – решила я.
– А аттестат – не получала. Не училась уже.
Кулибин, внезапно потеряв интерес к теме разговора, пьяными глазами уставился в пустоту. Нужно срочно растормошить его, пока он совсем не отключился.
– Почему же девочка учебу забросила? В школе этим интересовались? – задала я наводящий вопрос.
– А кто их знает! Пожалуй, Анна Матвевна подробности помнит. Да ночью-то к ней без пользы прокатаетесь. – Кулибин обратился к дяде Саше: – Одинокая она. Ночью ни за что вас в дом не пустит. С утра к ней надо идти.
– Где искать Матвевну, помнишь? – подбодрил его дядя Саша.
– На Локаторной она живет. Красный кирпичный дом. Квартира… ну, там и спросите.
Затем хозяин налил себе очередную порцию, выпил и молча завалился на диван. Мы тихонько поднялись и вышли, прикрыв за собой дверь.
– Ну, что, красавица, едем домой? – задал вопрос дядя Саша.
– Домой, – согласилась я.
* * *
Так я оказалась в маленькой уютной комнате и теперь, лежа на постели, принюхивалась, пытаясь определить составляющие волшебного вкусного запаха.
В дверь постучали. Бодрым голосом дядя Саша сообщил мне из-за двери, что завтрак долго ждать не будет. Я встала и отправилась осматривать владения радушного хозяина, а заодно и отыскивать умывальник. Оказалось, что удобства располагаются во дворе. Но для городской гостьи предусмотрительный хозяин нагрел кастрюлю воды, приготовил свежее полотенце и разместил все это добро прямо в кухне. Покончив с водными процедурами, я уселась завтракать. Потчевал меня дядя Саша настоящими кулинарными шедеврами, в числе которых значились: блинчики со сметаной и творогом, домашний окорок, молочная рисовая каша и еще куча всякой вкуснятины его собственного приготовления. Завершал сие изобилие настоящий ароматный свежесваренный кофе.
– Какие планы на воскресный день? – поинтересовался дядя Саша.
– Надо поехать на Локаторную улицу, найти дом Анны Матвеевны. А там – видно будет.
– Думаешь, найдешь беглянку? – дядя Саша хитро посмотрел на меня.
– Почему – беглянку?
– А что ж, подругу – лучше звучит? Я уж давно догадался, что ты не просто так девчушку-то ищешь. Натворила она чего-то или что похуже случилось?
Увиливать не было смысла.
– Чего похуже, дядь Саш. Умерла она!