А я, блить, бункер все рою, ага. Ну, исступняк прямо.
Пока мы тут кантуемся, Севера стало не узнать. Бородку отрастил, башку побрил налысо. Ну, не Север, а точь гопник из американских фильмов. И куртец фуфловый прикупил где-то, с капюшоном. Накинет капюшон, руки в карманы и ходит. Север, говорю ему так, по-шутейному, ты скоро рэп начнешь тут читать, да? Рэп, в смысле, – ну, песня такая негритянская. Ну, насамделе пошутил просто. А он не понял. Взял у меня лопату и по голове жахнул. Мурена мне потом все объяснил: оказывается, в городе есть люди, которые походу могут Севера узнать, а это пока ему стремно. Поэтому он внешность изменил и куртец фуфловый носит. А, ну тогда все ясно. Ну и рэп с ним, сказал я, пусть тогда, блить, шорты себе купит, ходит в шортах, как придурок. Тогда, говорю, я сам его узнавать перестану. Сяду тогда в такси и уеду обратно в Кульбаки… Кстати, о Кульбаках. Тетка моя готовит охренительные вареники с творогом. Охренительные. Накидаешь сверху домашней сметанки из холодильника, и еще варенья ежевичного… А потом спать. И никакого дежурства, никакого бункера, никакой яичницы с салом, тошнит уже от этой яичницы. А Мурена ни хрена больше готовить не умеет. Мелкий он шнырь, и больше никто.
Иногда Север стал нас с собой брать. Сели, поехали молча. Приехали в порт, там какие-то склады. Воняет тухлой рыбой. Жарко. Сидим в машине, кондиционер фигачит на полную, потные, как свиньи, но потом Север сказал, чтобы выключили все и сидели тихо, не галдели, потому что он ждет звонка. Кто будет звонить, на фига мы здесь вообще и все такое – Север ничего не говорит. Хотя перед этим он полдня чистил и смазывал свой ствол. Шмель и Мурена как будто что-то знали, но молчали в тряпку. Один я, выходит, блить, опять ничего не знаю.
Здесь всюду мухи, это такие специальные портовые мухи. Размером с синицу, ну точь. Они даже дыма не боятся, ничего. Дуешь на нее, она только крылья поджимает.
В какой-то момент я даже подумал, что лучше бы торчал сейчас во дворе, копал свой бункер.
Но потом Северу позвонили, и мы пошли в один ангар. Там три пацана. Одного звали Водолаз, он хромой и очень стреманутый на вид. Второго – Сержант. Эти двое больше молчали. И третий был с ними, Кащей, он за главного, как я понял. Они с Севером отошли в сторонку и долго там перетирали. А мы с этими Водолазом и Сержантом стояли и пялились друг на друга. Север перед этим предупреждал, чтобы все было очень аккуратно, никаких наездов без его команды, вести себя прилично и доброжелательно. Я про это помнил, ни на секунду не забывал. Шмель курил сигарету за сигаретой, нервничал, Мурена мрачный стоял, ему сегодня не дали стакан засосать из-за этой встречи, он без стакана завсегда мрачный. А я один помнил, что сказал Север, и, блить, улыбался изо всех сил.
Ну, а Водолаз сперва стал шевелить головой. Как будто у него шея чесалась, а почесаться нельзя. Потом задергал глазом. И Сержант очень тихо сказал, как будто дым в сторону выпустил: не дергайся, блить, остынь. Они очень стреманутые, эти речпортовские. Но я их понимаю, я бы и сам таким стал, когда пожил посреди этой вони и мух.
Потом вернулись Север с Кащеем, и мы очень быстро свалили оттуда. Ужинали в «Кренделях», чего-то праздновали как будто, но я опять ничего не понял, если честно. Но это была первая нормальная жрачка в Тиходонске. Я, конечно, вареники заказал.
Потом мы с Муреной курили на балконе, и он мне маленько растолковал, что к чему. Интересно. Север, оказывается, «выходит из мрака», как он сказал. Договаривается с правильными пацанами, чтобы на трон влезть. Чего, говорю, это Водолаз, что ли, правильный пацан? У него же глаз дергается, и вообще он хромой. Мурена сказал, что Водолаз не в счет, он у речпортовских почти никто, потому что его Гарик привел, а ногу ему какой-то Боцман прострелил. Зато Кащей – он из старой речпортовской гвардии, поэтому он в уважухе, даже Корнилов-старший к нему прислушивается. Так. Ага. А кто такой этот Корнилов, спрашиваю? А Корнилов – это главный из речпортовских, их было раньше двое, старший Корнилов и младший Корнилов, но младшего на Северном кладбище контузило, когда там Гарика хоронили, младший сейчас не при делах… Исступняк прямо. Блить, говорю, так почему тогда Север с Кащеем терки терет, а не с Корниловым (не контуженый который), раз он самый главный? А это, говорит Мурена, это стратегия называется… Стратегия! Потому что Корнилову наш Север сто лет не упал, Корнилов и сам бы на трон влез, если бы ему дали. Но Корнилов не воровской масти – обычный бандос, из «спортсменов», ему трон никто не даст, хоть за ним три десятка стволов, а Север – он в законе, его этот трон по праву, но у него подкрепы нет, бойцов, понимаешь? Вот он подкрепу и ищет среди рядовых речпортовских, чтоб они поддержали его на случай разборки, а заодно он у Корнилова силу отбирает таким образом… Понял? И движуха уже пошла, Кащей готов за нас подписаться, а за ним и другие будут, и третьи. В общем, блить, веселье начинается, скоро будем в «Аксинье» номера снимать!..
Для меня все это как-то слишком сложно, насамделе. Вроде я Мурену давно знаю, и Шмеля тоже, и всегда мы думали точь одинаково. Точь в одной, как говорится, струе. А сейчас вот, как переехали в этот Тиходонск, что-то изменилось. Они изменились. А вот я – ни фига не изменился. Это правильно или нет, спрашиваю?
Мурена сходил в зал, засосал еще стакан, вернулся и говорит: я понял, Хобот, говорит, твой уровень – это Кульбаки. Вот какой твой уровень. А здесь не Кульбаки, здесь Тиходонск, южная, блить, столица. Здесь мозгами шевелить надо. Обидно мне такое слышать от кореша.
Потом еще одна встреча. Крепкий такой пацанчик, шустрый. Глаза – как две дырки в электророзетке.
– Босой ничего не решает походу, – быстро соглашается он. – На Босого все кладут. Хоть он и Смотрящий…
Пацанчика звать – Колотуха. С ним Болик, Лелик и Круглый. И все они работают на того самого Босого… По всему выходит, что они суки, а оказывается, что это стратегия… Я этого не понимаю, но молчу.
– У нас тут сейчас не проссышь что, – ведет дальше речь Колотуха. – Даже не двоевластие, а беспредел полный. Он последние полгода даже на улицу почти не выходит, в берлоге своей зарылся, нос не кажет… А город догнивает походу, вразнос идет, и всем пох.
– Это не дело, – Север шевелит челюстями. – Надо исправлять. Я за этим и вернулся.
– Это правильно! Давно пора! – радуется Колотуха.
Перед Севером он сразу встал на цырлы, как только узнал его в этом фуфловом куртеце и с бородкой.
– Я здесь наведу порядок. Беспредельщиков к ногтю… всю гниль, всю моль здесь повычищу и повыжгу… весь город перетряхну, как старый ватник…
Север говорит тихо и ровно, без напряга, ему нет нужды перед Колотухой выделываться, Колотуха и так чуть из штанов не выпрыгивает.
– Крови лишней мне не надо… Босой – хрен с ним – пусть лежит себе дальше на печке, лапу сосет, я его трогать не стану… Вот только бы сам он быковать не начал… Как думаешь?
Колотухе лестно, что у него такой человек совета спрашивает, аж покраснел от счастья.
– Думаю, э-э… Думаю, начнет!