– Помните, я пытался с вами познакомиться у «Рандеву» и представился Гошей. Так меня зовут друзья и родные. Мое полное имя Геннадий. Геннадий Романович.
– Но зачем вы меня преследовали все эти дни? Зачем?.. – начала было я.
– Ну что, теперь вы верите мне? Может, тогда поговорим наконец-то? Я отвечу на все ваши вопросы, а вы – на мои? Только давайте не здесь, – миролюбиво предложил Геннадий Романович. Я не испытывала доверия к этому типу, но пригласила его в свою квартиру и даже предложила чашку чая.
– Давайте, чтобы упростить наш разговор, я начну первым, – сказал Гоша.
Я устроилась на подоконнике и кивнула.
– Я работаю в редакции уже два года, но дальше внештатного сотрудника моя карьера не идет: дают мелкие задания, пишу статейки от случая к случаю, получаю за них гроши. А кто-то приходит только-только со студенческой скамьи, и руководство им сразу поручает вести рубрики. Короче, не жизнь, а сплошная несправедливость. Мне все это надоело, и я решил пойти к главному редактору и напрямую заявить о том, что пора бы уже и о моем повышении подумать: как-никак, а два года я на них честно отработал. Редактор меня выслушал и в ответ заявил, что повышение я получу лишь в одном случае: если найду суперубойный материал! Я согласился, вот только вопрос: где взять этот убойный материал? Современного читателя ничем не удивишь. И тут я случайно узнаю о существовании некоего закрытого клуба для VIP-персон нашего города. Якобы сам клуб маскируется под обычное заведение, но это только одна его часть, а имеется еще комната, куда простым смертным вход воспрещен: там тусят такие «шишки» – закачаешься! Я решил, что это и есть мой шанс! И не просто шанс, при умелом использовании этот VIP-Рандеву мог превратиться в настоящую золотую жилу. Я решил во что бы то ни стало туда попасть. Но, как выяснилось, сделать это не так-то и просто. На входе стояла охрана, и каждый гость проходил тщательную процедуру фейсконтроля. Я пару дней помаячил у дверей и понял их систему пропусков: каждый посетитель предъявлял при входе серебряную зажигалку. Тогда-то я и решил, что нужно найти человека, который бы согласился раздобыть такую вещицу для меня. Поиски много времени не заняли, и вскоре я нашел такого человечка. Он бывший сотрудник «Рандеву», не так давно уволенный по собственному желанию. По моим расчетам, он должен был знать многих постоянных клиентов и подход к каждому из них и как следствие мог бы раздобыть серебряную зажигалку.
– Это Дима, – прервала я рассказ Гоши.
– Да. Но согласись, я не мог открыто назвать Дмитрию свое имя. Узнай он, что я работник прессы, он не стал бы со мной даже разговаривать – в наше время журналисты не в почете. Вот я и прикинулся главарем бандитской группировки, которая ведет вражду с лагерем Петра Аркадьевича. Это вполне оправдывало мой интерес к его заведению и ту нелюбовь, с которой я о нем отзывался. Тогда я даже не мог предположить, какую совершаю ошибку и чем это для меня может обернуться. Дальше просто: я встретился с Димой, сочинил свою легенду и предложил деньги за пропуск в «Рандеву». Он согласился, обещал все сделать. Я для большей достоверности даже задаток ему дал – из собственной заначки. На новую машину копил, но решил, что если дело выгорит, то себе не то что машину – квартиру новую куплю. Представь же мой праведный гнев, когда этот тип явился ко мне и сказал, что зажигалку он достать не может, а деньги потратил и вернет потом. Разумеется, я на него наехал, припугнул слегка и сказал, что если зажигалки не будет, то и ему не жить. Короче, старательно разыграл перед ним разгневанного авторитета. Только, видно, переборщил: Дмитрий до того перепугался, что стал тщательно от меня скрываться, даже с квартиры съехал. Я просто представить не мог, что мне теперь делать. А потом я встретил тебя. Сначала я стал свидетелем того, как ты пыталась проникнуть в VIP-Рандеву и устроила жуткий скандал с охранником.
Потом я встретил тебя у этого же клуба на следующий день, я попытался завязать знакомство. Рассчитывал на то, что ты поможешь мне попасть в VIP-зал, но ты не желала идти на контакт. А потом я понял, что у тебя тоже имеется какой-то странный интерес к «Рандеву» и его обитателям. Вот тогда-то я и начал наблюдать, выследил, на какой машине ты ездишь, узнал адрес. Вот, собственно говоря, и все. Может, теперь ты мне расскажешь, что привело тебя в «Рандеву»?
– Что меня туда привело? – повторила я его вопрос. Рассказывать во всех красках о деле, которое я расследую, мне совсем не хотелось, и я ограничилась лаконичным ответом: – А то же, что и тебя, – работа. Я занималась выяснением обстоятельств одного очень странного дела и вышла на этот ночной клуб.
– Так ты тоже журналистка?
– Что-то типа того, – уклончиво ответила я.
– А как тебе удалось раздобыть зажигалку?
– Это долгая история, но в конечном счете зажигалка попала ко мне через руки скупщика.
– Скупщика?! Разве эту вещь можно приобрести у скупщика?!
– Вообще-то нет. Но так сложилось, – небрежно пояснила я.
– И где теперь эта зажигалка? – спросил Гоша.
Я отлично понимала, к чему клонит мой собеседник.
– Я ее вернула хозяину, – тонко улыбнувшись, ответила я.
Гоша скис. Он явно рассчитывал получить полезную вещицу. Быстро же у внештатного сотрудника местной газетенки отпала охота со мной общаться. Мне даже стало обидно.
– Но у меня есть еще одна, – словно невзначай заметила я.
– Что?! – уставился на меня Гоша. – Как это еще одна? Ты ее тоже купила?
– Нет. Мне вручил ее Петр Аркадьевич.
– Ты с ним знакома?!
Мой рейтинг в глазах представителя прессы подскочил до высшей отметки.
– Знакома, – кивнула я.
Я слезла с подоконника, прихватила с кресла с сумку и, повозившись в ней немного, выудила серебряную зажигалку.
– Держи, – вручила я ее обалдевшему от счастья Гоше. – При возможности передай привет Петру Аркадьевичу.
Проводив Гошу, я снова вернулась на кухню. Присев на стул, придвинула к себе телефон и быстро набрала нужный номер.
– Ну что, планы не изменились? В восемь на заброшенной стройке? – спросила я.
– Ага, – ответили на том конце провода.
– И деньги готовы?
– Ну... – замялась Вероника. – Не все.
– Положи в пакет «куклу». Все равно деньги этим умельцам не понадобятся.
– А что, если...
– Никаких «если».
Я положила трубку на рычаг, перекинула сумку через плечо и покинула квартиру.
На заброшенной стройке я была ровно в семь. Я притормозила под покосившимся дорожным знаком, указывающим на пешеходный переход, и задумалась. А где мне лучше спрятать машину? Бросить на дороге? Нет, бесхозная машина посреди иногородней трассы непременно привлечет к себе внимание. Но если я съеду вниз и приторможу в лесочке – тоже вызову недоумение водителей. Все же сейчас не ночь, машина бросится в глаза шантажистам, и они даже на метр не приблизятся к стройке. Но других вариантов не было, потому я решила действовать по правилу: «Из двух зол выбирают меньшее». С содроганием сердца слушая, как «девятка» скребет пузом по земле, я съехала с откоса, а затем заехала в лесок. Виртуозно лавируя между деревьями, я наконец нашла более-менее подходящее местечко и нажала на педаль торможения.