— Знаете, Борис Моисеевич, а ведь буквально в тот день, когда Татьяна пропала в последний раз, она успела начать новое, последнее стихотворение. Мне почему-то кажется, что оно именно последнее. Что-то с ней должно было случиться после этого. Хотите, прочитаю?
Гуров вытащил из внутреннего кармана пиджака листок бумаги и стал читать:
Оборванных нитей связать невозможно,
Знакомые лица так трудно забыть.
Во тьму отпуская себя осторожно,
Мне хочется боль как прощенье испить.
Уйду, и останется тень на портьере,
Уйду, и исчезнет мой голос в ночи.
То будешь мурлыкать ты ласковым зверем,
То будешь погасшим огарком свечи.
Я знаю, что кровь по ладоням струится,
Я помню, как ногти вонзались в меня.
Но разве ты можешь со мною сравниться,
Пустая, чужая, больная стерня…