— А! Зверь! Жаль, тент в этот раз не достался. Это ничего… Разойдись!
Джип, совершив полукруг напротив входа, выстроился напротив ворот в обратном направлении.
— Всё, командир, можно ехать дальше. Кидаем моцик в «трахому», и в путь.
И тут Мёртвый Город опять показал нам свои зубы…
Бах! Громкий и резкий выстрел из винтовки с металлическим стоном повреждённой мишени решительно разорвал в клочья почудившийся мир и покой.
Бах! Стреляли откуда-то с тыльной стороны ангара.
— К бою!
Мы парами рассыпались к углам. И тут заработали рации.
Щёлк, щёлк.
— Эй! Придурки! Давайте без глупостей, вы у меня на прицеле! — по-английски прозвучал в наушниках группы незнакомый хриплый голос.
Гоблин пальцами показал Кастету намерение уйти за деревья. Лунёв показал на меня.
— Вы меня слышите? Приём.
— Я слышу вас, — наконец отозвался я, приходя в себя. — С кем имею дело?
Бах! И опять звук рвущегося металла! Да эта падла нам всю технику перебьёт!
Откуда он стреляет!
— Дело? Никаких дел, есть только условия.
— Назови себя, стрелок.
— Моё имя Поль Бокюз. Я хозяин этой земли, здесь моя власть и здесь мой Большой Бункер.
Гоблин тихо присвистнул.
Ну, вот мы и встретились с пропавшей группой непоседливых французов с итальянцами, что ушли в поисках лучшей доли к плато и «какой-нибудь дороге»… Не на долго их хватило, что бы искать цивилизацию. Большой Бункер! Ну, ты козёл! Костя изобразил руками прицел, после чего пренебрежительно покачал головой: врёт, сволочь, сейчас он нас не видит. А вот технику группы видит отлично и стреляет по ней. Я показал рукой влево и сталкеры ушли от стен, растворившись в зелени.
Разглядывая местность, я пытался поставить себя на место князька-выживальщика, явно имевшего сейчас вполне определенные задачи и намерения. Он, наверняка, предусмотрителен и расчетлив, такой человек должен выбрать позицию, которая позволила ему занять господствующее положение и одновременно даёт надежное укрытие.
— «Кастет», надо увидеть вышку. Далее всем — второй канал.
— Принял.
— На каком языке вы, чёрт возьми, там говорите? Вы кто такие?
— Мы русские, Поль. Спецназ Русского Союза. Резиденты колонии Форт Росс на Амазонке. Меня зовут Фёдор Потапов, я начальник экспедиции и комендант колонии. Мы про вас знаем. Искали, хотели помочь.
True survival man медлил с ответом. Напряженно думая, я оценивал наши шансы. Есть шансы, и неплохие.
— Знаете? Хм, что вы про меня можете знать… Признаюсь, удивлён, Русский Союз, это главная новость этих мест. Помогать же нам не надо, это меня, знаете ли, обижает.
А еще он должен иметь дорожку отхода, то есть возможность быстро и скрытно отступить к запасному убежищу. И тут вышка — не лучший вариант.
Щёлк.
— Командир, как ему оттуда свалить-то? Тут что-то не так.
В самом деле, не на дельтаплане же он оттуда уйдёт. Впрочем…
— Хватит пустых разговоров, слушайте меня внимательно, русские! Я уже уничтожил ваш багги, эта рухлядь больше никуда не поедет. Вижу, вы уже оживили джип, успешно выполнив урок. Сам я этого сделать не мог, по очевидным причинам. Теперь выполняете следующий… Садитесь в свою грузовую развалюху и убираетесь отсюда ко всем чертям. Перед этим кладёте на землю две единицы оружия, я увижу. Обещаю, уйдёте спокойно и без крови. Вы меня поняли, мистер, как вас там, Потапов?
— Врёт, не выпустит, — предупредил Лунёв. — Провоцируй на выстрел, Гоблин уже смотрит.
Я и сам знаю, что не выпустит, как не выпускал никого из визитёров. Кому-то удалось удрать, но потери были всегда. Остальные полегли тут. Сучье отродье! Да у него на этом самом выживании планку срезало. Бункерист, блямба, Князь Тьмы!
Щёлк.
— «Тунгус», вышку вижу хорошо, позиция годная, — определился Сомов.
Давай попробуем.
— А если мы не подчинимся? — спросил я у француза.
Можно представить, какую он тут сотворил общину из тех доверчивых людей, что последовали за ним в неизвестность. Бокюз действительно демонстративно готов к крутому, такой может наломать дров. И наверняка, уже наломал. Тихо, Федя, тихо, злость сейчас только помешает.
— Вот теперь разговор по существу! Тогда я разобью всю оставшуюся технику, а потом мы уничтожим вас всех, — просто ответил Бокюз, буднично подчёркивая сложившуюся практику. Похоже, ему сами переговоры доставляют немалое наслаждение. — Потому что на этой земле каждый вошедший должен заплатить мне за выход! Каждый!
Это прозвучало лозунгом. Декларируемым способом жизни.
— Мы подумаем пару минут.
— Подумайте, а я вам помогу.
Бон! На этот раз металлический звук попадания заставил моё сердце болезненно сжаться. Мой мотоцикл!
— «Тунгус», выстрел с вышки, работаю.
— Прикрываем!
Мы с Костей вскинули стволы. Только высунься!
Бум! Крупнокалиберная пуля «Удара» прошла через стальную плиту, как сквозь масло.
Бум! Бум!
Кастет профилактически полил вышку очередью из ПКМ.
Щёлк.
И вдруг в эфире раздался совсем другой голос!
— Синьоры, больше не стреляйте! Я на вышке! Поль, не валяй дурака, хватит! Не стреляйте! Я не француз, я колумбиец и хочу вернуться домой! Я покажусь. Не стреляйте, прошу вас…
На площадке появилась фигура, держащая винтовку над головой.
Бах! Колумбиец схватился рукой за грудь, выпустил винтовку, перевалился через край и полетел вниз. А я успел засечь позицию альфа-выживальщика.
— Всем! Стрелок в развалинах за рекой! Меняем позиции!
Первым отреагировал Кастет. Он быстро перебежал к краю ангара, лег на землю, устанавливая ПКМ на сошки и сходу начал скупыми очередями обстреливать новую мишень. Почти сразу к напарнику присоединился Гоблин, редкими мощными выстрелами разбивая камни бывшей цитадели.
Щёлк.
— Вы думаете, что обхитрили старину Поля? Я вам шагу не дам сделать, лучше убирайтесь вон!
Наступила тишина, сталкеры в прицелы высматривали развалины.
— Триста двадцать метров, — сообщила Zicke, опуская лазерный дальномер.
— А что толку, — посетовал я. — Как его оттуда выкуривать.
Пыхтя и матерясь, к нам подбежал Гоблин.
— Ну, чё! Что делать будем, а? Видали, каков марамой! Стреляет хорошо, чёрт, просто наотшиб. Тренировался, падла гумозная.
— Пока не знаю, — признался я.