Ира с удовольствием испекла бы пирог со сливами по рецепту Эллы, он был очень легкий по приготовлению и за сливами можно было бы сгонять в магазин, но сегодня ей надо было что-то существеннее. Она открыла дневник лучшей подруги Эллы – Юлии, которая жила в Англии и готовила пудинги, пекла пасхальные булочки. Ира пролистала каталог и чуть не вскрикнула: вот оно! Отлично! Блюдо называлось пастуший пирог – Shepherd’pie. Готовилось из поджаренного фарша и картофельного пюре.
Ира заглянула в морозилку. Фарш был, но не бараний, как в рецепте, а говяжий. Ага, Юля сделала приписку к рецепту: если фарш говяжий, это будет называться деревенский пирог. То есть Cottage’ pie.
Отлично! Ира немного побаивалась готовить из мяса. Мама была права – она всегда только пироги пекла, а вот ничего серьезного не готовила. Что ж, самое время начать! Ира включила погромче музыку и, напевая, полезла за картошкой.
Родители вернусь поздно. Папа прямо у порога стал принюхиваться.
– Соседи мясо с картошкой едят, – вздохнул он, – от них ведь пахнет?
– От нас, папа, от нас! – радостно сказала Ира. – У нас сегодня пастуший пирог! Ой, нет, извините, деревенский.
Мама с подозрением покосилась на нее, но у Иры были готовы ответы на все вопросы:
– Денег лишних я не тратила. Фарш в морозилке взяла. Картошку из пакета. За собой все подмела и помыла. Попробуйте, а?
– Да с удовольствием! – обрадовался папа.
Он слопал добрую половину пирога. А четвертинку попросил маму завернуть в фольгу – с собой на дежурство возьмет, сказал.
– Правда, боюсь, водитель отнимет, – улыбнулся он маме.
Та улыбнулась в ответ, хотя и сдержанно. Ира налила родителям чай и решила, что момент подходящий.
– Мама… и папа! Я тут нашла одни курсы. Кулинарные. От нас недалеко. На улице Пудовкина. Это же три остановки всего! Там занятия по кулинарии. Такие, серьезные. В конце диплом выдают. Они при школе, факультативом. Стоят пятьсот рублей. Но у меня есть триста! То есть будут, мои обычные, карманные. Я не стану их откладывать, буду тратить на курсы. Просто, если можно…
– Ира, – начала мама.
– Мамочка!
Ира сложила на груди руки.
– Мамочка, мне очень хочется туда пойти! Пожалуйста! Я так хочу научиться готовить профессионально…
– Ира…
– Мама, вы мне можете даже подарок на день рождения не дарить! Дадите деньги в оплату этих курсов.
– Ира! У тебя мобильный звонит!
Ира взглянула на экран и отмахнулась.
– Это Влад. Ну его!
Мама посмотрела на нее как-то странно.
– Пап? – затеребила Ира отца. – Ты не против? А?
– Ира, – начала мама, – наверное, нам пора поговорить серьезно…
– А я как говорю? – растерялась Ира.
Но мама не слушала.
– Смотри: ты в десятом классе. В этом году мы к тебе с папой не приставали. Но к лету ты должна определиться – чем ты хочешь заниматься?
– Я опре…
– Не говори глупости! – не выдержала мама.
– Оля, – укоризненно сказал папа.
– Что, Сережа? Тогда сам расскажи ей. Как ты мечтал стать художником. И что из этого вышло!
– Ты мечтал стать художником? – удивилась Ира.
– Да, – неохотно сказал папа, – но дедушка взял меня за руку и отвел на пруд. Там сидели художники. Рисовали. Ну, представляешь себе? В жилетках, в беретках. Он говорит: «Ты таким хочешь стать?» Я покачал головой. И занялся медициной.
– И что, вы из меня тоже медика хотите сделать?! – прошептала Ира.
– Нет, – сказала мама, – у нас тоже жизнь не сахар, сама знаешь. Папа зарабатывает по две тысячи за вызов…
– Нет, ну это сейчас… – начал папа.
– Неважно, – прервала его мама, – вот, посмотри на родителей твоего Влада. Они выбились в люди! И ему дадут хорошее образование, я уверена. У нас, допустим, не получилось обеспечить тебе – и себе тоже – высокий уровень жизни…
– Оль, ну ты уж совсем-то… – опять начал было папа.
– Не получилось, – жестко повторила мама, – за границу отдыхать мы не летаем, в рестораны не ходим! Так что мы хотели бы в таком случае дать тебе хорошее образование. Надо сделать на это упор. Бросить все силы. И твои, и наши. А кулинария… Ну какая в ней перспектива?
– Ты говоришь, как Влад…
– Вот именно! Послушай его, он умный парень.
– А как же…
Взгляд Иры упал на глянцевый журнал. С его обложки ей улыбался повар-француз, державший за хвост огромную рыбину.
– Ир, ну спустись с небес на землю! Глянцевые журналы – это же мыльный пузырь. Они продают тебе твои же собственные представления о прекрасном. Вот и все.
– Но есть и звезды! Шеф-повара… Вот, тут написано о девушке. – Ира принялась лихорадочно листать журнал. – Она шеф-кондитер. Организовала кондитерское ателье. Делает там авторские торты. Посмотри!
– И смотреть не буду! Ателье, авторские торты! Ты представь, какая там конкуренция! Ну куда ты полезешь? Ты же у нас беспозвоночное существо. Тебе нужен кто-то, кто тебе подсказывать будет, куда двигаться. Вот Влад тебе подсказывает…
– Да ты бы знала, что он мне подсказывает! – взорвалась Ира.
– Девчонки, прекратите, – сказал папа, – давайте спокойно.
– Хорошо, – сказала мама, – давайте спокойно. Спокойно объясняю, что такое повар. Повар – это толстая усталая женщина с красными распаренными руками, в мятом халате, пахнущая капустой! Вот такой ты и станешь, если пойдешь этому учиться. Потому что тут… – мама ткнула пальцем в статью про «кондитерское ателье», – нужна пробивная сила! У тебя ее нет. Ничего страшного. Мы с папой тоже не пробивные. Но тебе мы создадим лучшие условия, чем были у нас. И ты у нас тоже будешь получать от подчиненных чашки за две тысячи рублей!
Ира отвернулась. В кухне повисло молчание.
– А пирог как? – прошептала Ира, повернувшись к маме.
– Запеканка как запеканка, – пожала плечами мама.
Ира поднялась и вышла из кухни.
– И не забудь перезвонить Владу, – сказала ей в спину мама, – иначе это будет невежливо!
Ира сидела у окна в своей комнате, смотрела в темное ночное небо, когда к ней постучался папа.
– Малыш, я на дежурство…
– Ага…
– Спасибо за пирог.
– Ага…
– Деньги я тебе на тумбочку положил…
Ира вскочила:
– Папа! Ты что?! А мама как же?!
– Я поговорю с ней с утра. Не волнуйся, что-нибудь придумаем. А ты сходи, узнай все-таки, что там такое. Ты сказала, в конце занятий можно диплом получить? А что он дает?