Включив свет, он стал раскидывать в стороны лежащие в холостяцком беспорядке вещи. Через минуту телефон был найден. Он набрал по бумажке засеченный отделом «Р» три дня назад номер мобильного телефона Андрея Петровича.
«Номер заблокирован»…
– Ах, ну да, – ухмыльнулся Рома. – Конечно. Как я забыл – нас же «вычислили»…
И набрал номер Маши. «Номер заблокирован»…
– Хитрый американский сукин сын!.. – выругался Метлицкий и бросил телефон на кровать.
Внезапно из-под подушки, куда залетел сотовый, раздалась мелодичная трель. Наверное, понимая, что не в состоянии помочь хозяину по его инициативе, трубка приняла самостоятельное решение.
– Слушаю, – Рома прижал аппарат к уху и глубоко затянулся сигаретой.
– Майор, у тебя ровно пять минут, чтобы выйти из дома, пересечь улицу Свердлова и подойти к ночному бару «Саванна».
– Мартынов, я хотел тебе…
– Ты мне потом все скажешь, – перебил его американец. – А сейчас у тебя в распоряжении четыре минуты и сорок пять секунд.
– Что это значит?!
– Четыре минуты и сорок две секунды.
С проклятием натянув брюки, Рома сунул за пояс пистолет, накинул куртку и, захлопнув дверь, стал быстро спускаться по лестнице. Мартынов, скорее всего, негодяй, но не верить ему оснований еще не было.
– Слушай, Андрей Петрович, – заявил он с ходу, усаживаясь за столик прокуренного кафе, – я посылаю к американской божьей матери и тебя, и три миллиона, и все, что может мне помешать жить прежней жизнью.
– Нечто подобное я и предполагал, – вздохнул Мартынов. – Но не ждал так скоро.
И он рассказал майору обо всем, что случилось с ним в эту ночь.
– А ты своей дурацкой башкой понимаешь, что теперь я должен тебя задержать? – выдохнул Рома.
– Задержи, – равнодушно пожал плечами Андрей. – Через неделю меня под подписку выпустит суд, потому что я не оставил в гостинице следов своего присутствия, и в этот же день меня прирежут люди Вайса. Тебя, полоумного законника, пристукнут чуть позже. И моя смерть повиснет на твоей совести жерновом. Как ты с этим будешь жить, продолжая работать? Знаю, не сможешь. У тебя на меня ничего нет, как нет на Гулько в случае с азербайджанцами. А раз так, то и не дергайся, как паралитик, а выслушай меня внимательно.
План Мартынова был таков: Метлицкий должен позвонить на работу, сказаться больным и исчезнуть из города на трое суток. То есть до тех пор, пока не будет сделано дело. Если Метлицкий хочет вернуться к прежней жизни и остаться с тремя миллионами… Не хочет остаться с тремя миллионами? А Мартынову плевать на это! Ему сказали: отдай Малькову три миллиона, и он их отдаст. А там Мальков пусть сам определяется, что с ними делать. Может в Фонд мира перечислить, может инвалидные коляски купить для нуждающихся. А Мартынов…
– Мне в Америку надо возвращаться, Рома, – просипел Андрей, наклонясь к столику. – И я туда обязательно вернусь. И что я там буду делать с Малькольмом, Флеммером и Вайсом – это мое глубоко личное дело. Я вернусь хотя бы для того, чтобы обезопасить свое будущее. Люди в Америке должны знать, как с Мартыновым пытались поступить его хозяева. И тогда меня поймут, и я снова найду работу. А вот если я не вернусь, тогда Малькольм будет прав кругом. Поэтому я должен доделать дело в соответствии с точными изначальными указаниями и вернуться.
Роме захотелось курить. Взять сигарету из пачки «Мальборо», лежащей перед американцем, означало бы протянуть между ними невидимую нить взаимопонимания. Но этого Рома сейчас хотел менее всего. Поэтому он сунул руку в карман, нашел зажигалку, но сигарет там не оказалось. Тогда он полез во внутренний карман и растерянно хлопая ресницами, вынул сложенный вчетверо лист бумаги.
– Что, чистый бланк протокола о задержании ищешь? – съязвил, пуская дым в сторону, Мартынов.
Не реагируя на собеседника, Рома развернул лист и уставился в него недоумевающим взглядом.
– Метлицкий, ты сейчас похож на эскимоса, увидевшего крейсер.
Сказал, усмехнулся и осекся – от лица Метлицкого отхлынула кровь, и он стал похож скорее на мертвого эскимоса.
Андрей осторожно заглянул в лист бумаги и увидел отпечатки пальцев и ладоней.
– Приготовил материал для проведения теста «С»? – Мартынов чувствовал, что происходит неладное. – Что ты одеревенел, как истукан?
– Мартынов…
– Начал хорошо, – выждав максимально допустимую паузу, похвалил Андрей.
– Андрей…
– Это еще лучше. Впервые – по имени. Без отчества, без «зека»…
Он замолчал, потому что Метлицкий сунул ему в руки дактокарту.
Андрей осмотрел лист с двух сторон, прочитал внизу: «Метлицкий РА.», повертел перед собой и бросил на стол.
– Ты видишь что-то, чего не вижу я? – спросил он у майора.
– Андрей… У меня никогда не будет трех миллионов долларов…
Мартынов рассвирепел:
– Метлицкий, брось дурить! Ты суешь мне под нос лист со своими пальцами и загадываешь какие-то странные загадки! Я тебе говорю, что нам угрожает опасность, а ты сидишь и творишь свои мусорские заморочки! Хватит прихериваться под осененного свыше!.. Говори, я по-русски еще не отвык.
– В банке проводили экспертизу не с моими отпечатками… – Роме опять хотелось сглотнуть, но в горле стоял ком.
Мартынову захотелось встать и засветить менту в глаз.
– Рома, клянусь могилой мамы, я сейчас встану и буду бить тебя до тех пор, пока не выбью из твоей головы всю дурь, – сунув руку в карман, Мартынов извлек пузырек, купленный час назад в аптеке. Вывалил на ладонь таблетку и закинул в рот. – От счастья крыша покосилась?
– Вчера в марсельский банк ушли факсом не мои «пальцы», – упрямо и как-то подозрительно радостно повторил Рома. – Не мои, Андрей… Банкирские эксперты работали не с моими отпечатками.
– Ладно, – Мартынов решил успокоиться. – Ты прав, не твои. – Помолчав с минуту, он, почувствовав действие лекарства, опять принялся бить в ту же точку. – Черт, как я сразу не догадался, что отпечатки не твои? Придурок я, честное слово… У меня это бывает, Рома, не обращай внимания. И с чего это я решил, что ты при мне свои пальцы на бумагу откатывал? А потом отдал мне, а я факсом их в Марсель отправил… Глючит старика. Ты прав: меня любят, мне пора на покой… К бениной маме эти десять миллионов! Завтрашним рейсом убываю в Москву, а там – уснул, проснулся – и я в Нью-Йорке.
Не получив взамен никакой информации, Мартынов понял, что зря расстилался.
– Рома, – шепнул он, глядя на Метлицкого, как на недоумка. – А вот если так, по-честному… Как между братьями. Между старшим и младшим… Без идиотов… Давай откинем тот факт, что ты при мне снимал с себя отпечатки, потом мне же их передал, потом я же их в факс засовывал… Забудем это. Чью дактокарту я вчерашним днем отправил в Марсель?