— Одна.
— Что, и никого не бывает?
— Вот у нее и спросишь. Дома она. Звони ей. Скажет, пущу!
Артем достал из кармана мобильник, набрал номер. Женщина вскинула голову и с видом победителя скрылась в консьержной.
Домашний телефон не отвечал, и вскоре стало ясно почему. Пока Артем звонил Москалевой, она спускалась вниз в лифте.
Девушка появилась из лифта и легкой плывущей походкой — как «каравелла по зеленым волнам» — прошла мимо него.
Вика Москалева была так хороша, что у Артема захватило дух. Но мозги не переклинило. На изменение обстановки он среагировал почти молниеносно — опередил девушку, угодливо распахнул перед ней двери.
— Вы швейцар? — с надменной насмешкой, но вместе с тем определенно с интересом посмотрела на него Москалева.
Артем проявил смекалку.
— Нет, я француз. — Он нарочно коверкал слова и картавил. — Вы, наверное, меня не знаете, но мы с вами тезки…
— Вас зовут Вика?
— Нет, меня зовут Оливер. А фамилия моя Парижье… Вы Москалева, а я Парижье. Ваша фамилия похожа на Москву, моя на Париж. Москва — столица России, Париж — столица Франции…
Они вместе подошли к ее новенькому «Мерседесу» престижного 5-класса. Судя по красному цвету автомобиля, Вике нравилось привлекать к себе внимание. Но для женщины это вполне естественно. Так же как и желание иметь норковую шубку, в которой она щеголяла…
— Дальше что? — осадила Артема девушка.
— Вика, мне нужно с вами поговорить.
— О чем? О Париже? Так я там была.
— И я там был, какое совпадение!.. А если серьезно, Вика, я вице-чемпион Франции по фигурному катанию, и меня к вам прислал Игорь Овербах.
— Не поняла… — слегка тряхнула девушка головой. — Давайте по порядку. Вы чемпион по фигурному катанию. А при чем здесь Игорь?
— Мы будем кататься с вами в паре на «Ледовом сезоне». А разве он вам не звонил? — изобразил удивление Артем.
— Кто, Игорь?! И что это значит, кататься в паре? — оторопело спросила Вика.
— Разве вы не знаете, что Игорь Макеев находится в больнице?
— Как в больнице?! Что с ним?!
Судя по всему, недоумение Москалевой было искренним. Похоже, она еше не знала, что произошло с ее напарником.
— Странно, Игорь в больнице у Игоря, а вы не в курсе…
— Что, спрашиваю, с Игорем?
— Перелом обеих ног. Жить будет, а кататься нет. Во всяком случае, с вами.
— Значит, со мной кататься будете вы?
— Если позволите! — Артем учтиво прижал подбородок к груди.
— Ну, если Игорь сказал… Но что с Игорем?
— Я же вам говорю, у него сломаны ноги.
— Это я поняла. Но как это все произошло?
— Мы можем поехать к нему в больницу. По пути я вам расскажу…
— В больницу?
— Да, в Институт Склифосовского.
— Но я не могу… То есть могу… Ну, конечно, могу!.. Черт, так я и знала, — забывшись, обронила она.
— Что вы знали?
— Да так, ничего, — спохватившись, мотнула головой Вика.
— Так мы едем?
— Да, пожалуй. Садитесь в машину.
Артем распахнул перед девушкой дверцу и только затем, обогнув автомобиль, занял переднее пассажирское кресло.
— В Москве «Мерседесы» по дорогам ездят, а говорили, медведи по улицам ходят, — для затравки сказал он.
— А вы побольше идиотов разных слушайте!
Похоже, он смог задеть ее за живое.
— И еще преступность, говорят, высокая.
— Врут.
— А как же месье Макеев? Ему сломали ноги, его ограбили…
— А у вас во Франции все в шоколаде! — завелась Москалева.
— Нет, шоколад у нас в кафе подают… И я в кафе хожу, ничего не боюсь. А у вас тут грабят…
— Особенно ничего не боитесь в арабских кварталах, да?
— Арабские кварталы?! Арабские кварталы — это да, плохо…
Артем так увлекся своей ролью, что вдруг ощутил себя настоящим жителем Парижа, страдающим от произвола арабских молодчиков.
— А у вас, говорят, ассирийцы в Москве безобразничают…
— Ассирийцы?! — недоуменно глянула на Гончара Вика. — Почему ассирийцы, а не чеченцы, например?
— А что, чеченцы и ассирийцы — одно и то же?
— Нет, конечно… Ассирийцы у нас вообще мало что значат. Вот у вас во Франции много ассирийцев?
— Понятия не имею.
— Значит, немного. Так и у нас…
— Вы хоть одного знаете?
— Да… На свою голову…
— Как это на свою голову? Он у вас на голове сидит?
— На голове сидит?.. Да, наверное, на голове, — увлеченная своими мыслями, сказала девушка. — Хотя считает, что это я у него на шее сижу…
— Это вы говорите о своем женихе?
— Почему вы так решили? — вскинулась Вика.
— Ну, я подумал, что ваш жених ревнивый… Ассириец он или нет, без разницы. Любой бы ревновал такую красавицу, как вы. Это я вам как специалист по женской красоте говорю… Так вот я подумал, что ваш жених мог сломать Игорю Макееву ноги. Чтобы вы с ним больше не катались… Это я к тому, что и мне может достаться. Ведь я собираюсь кататься с вами…
— А вы можете отказаться, Оливер! — с язвительной Усмешкой бросила Вика.
— Нет, нет, что вы! Никогда! — во благо следствия Фиглярствовал Артем.
— Да вам ничего и не грозит, — в том же тоне сказала она.
— Почему?
— Потому что вы герой не моего романа…
— А Игорь?
— Игорь!.. Игорь это Игорь…
— У вас был с ним роман…
— Не скажу. А то еще и вам захочется, — гладя на дорогу, усмехнулась Вика.
— Значит, было!
— Какой же вы любопытный, Оливер. А не знаете, что у нас в России с любопытными бывает…
— Носы на рынке отрывают?
— Все-то вы знаете…
— Как вашего жениха зовут?
— Алмас… Не боитесь, что он вам нос оторвет?
— А он может?
— Если в чужие дела совать его будете…
— Значит, может, — сделал вывод Артем. — Чем он у вас занимается?
— Носы отрывает, ноги ломает…
— Вы это серьезно?
— Шучу, конечно…
— Как говорят, во Франции, в каждой шутке есть доля шутки… Дело в том, что Игорю Макееву действительно сломали ноги. Сломали намеренно. Чтобы вывести его из игры.