– За домом наверняка следят. И за ней тоже.
– Не знаю, я этим делом не занимаюсь. Но все возможно, дело на контроле у Москвы…
– Адрес узнать можно?
– Виктория, зачем вам это? – вопросом на вопрос ответил Каракулев.
Вика промолчала, но красноречиво посмотрела на него. Он знал, что она любит Андрея. И этим своим взглядом она лишь подтвердила это.
– Страсти-мордасти… Адрес я вам, конечно, скажу, но мой вам совет, будьте осторожны, это дело плохо пахнет…
Вика получила не только адрес, но и возможность познакомиться с копией личного дела заключенного Казимирова. После чего она поблагодарила Каракулева, попрощалась с ним, спустилась во двор, села в свою машину. Она была в форме следователя прокуратуры, пропуск у нее был, поэтому ее без лишних вопросов выпустили из тюремных ворот. Но куда ехать?
Сначала она отправилась в прокуратуру. У нее тоже был родной дядя, но в отличие от какого-то там Казимирова он защищал закон в должности районного прокурора. Были у него определенные недостатки в работе, но, по большому счету, он честно служил своему делу. Племянницу свою он любил, и Вика этим пользовалась. Она только что отгуляла небольшой отпуск за своей счет, но это не помешало ей подойти к дяде с очередной просьбой.
– Ты когда-нибудь меня под монастырь подведешь, – подписывая рапорт, прокряхтел Иван Герасимович.
В общем-то, он не очень возражал, поскольку Вика числилась за штатом прокуратуры, и служебная нагрузка у нее была чисто символическая.
Из прокуратуры она отправилась домой, на улицу Гоголя, в свою маленькую, но уютную квартиру, которую подарил ей покойный муж. Он хоть и знал о своей смертельной болезни, но собирался прожить долго. И к теще собирался ездить часто – ведь от Москвы до Рубежа рукой подать. А чтобы не стеснять родителей жены, он купил эту двухкомнатную квартиру, отремонтировал ее, обставил, но так ни разу здесь и не переночевал. Не успел…
Сюда она хотела пригласить Андрея, чтобы помириться с ним, но не сложилось. Но все еще впереди. Она поможет ему, она докажет, что нужна ему… Она смутно представляла, как сможет найти его. Но для начала она решила посмотреть на дом, где жил Казимиров. Адрес она уже знала, как знала, где находится его сервис-центр.
Она оделась просто и удобно – широкие джинсы с множеством карманов, теплая ветровка с капюшоном. Приготовила термос кофе, захватила с собой цейсовский бинокль. Неизвестно, как долго ждать у моря погоды. Если она вообще ее дождется…
Сначала она проехала мимо дома. Самый настоящий особняк, в Москве такой не меньше миллиона долларов бы стоил. Рольставни на окнах первого этажа подняты, значит, должен быть кто-то в доме, но Вика интуитивно почувствовала, что пусто в нем.
Она развернула свой джип и еще раз проехала мимо дома. На этот раз она рассматривала машины, стоявшие неподалеку. Нет ли в них людей, которые, помимо нее, могли бы следить за домом. Вроде бы все в порядке… В конце концов она нашла удобную позицию для наблюдения, заняла ее.
Ждать пришлось долго. До самого позднего вечера. К дому подъехала машина, почти не останавливаясь прошла через автоматически открывшиеся ворота. Возможно, это вернулась с работы Виттория Франковна. Но может быть, это приехал домой сам Станислав Казимиров со своей разбойной семейкой. Если так, то почему тихо все вокруг? Почему не вырастают из-под земли бравые спецназовцы, почему не берут дом штурмом?..
Вика еще раз проехала мимо дома. Машина уже в гараже, светится одно окно на первом этаже. На обратном пути она снова глянула на здание. Снова свет в одном только окне, но уже на втором этаже. Похоже, в доме только один человек. Видимо, это и есть Виттория Франковна.
Наступила ночь, а Вика так ничего и не добилась. Но на легкую победу она и не рассчитывала. Ночь она провела в машине. Чем больше она заставляла себя бодрствовать, тем сильнее хотелось спать. В конце концов она не выдержала и всего лишь на минутку закрыла глаза. Проснулась только утром. И сразу же увидела подъехавшую к дому машину с желтым фонарем на крыше. Такси.
Из машины вышел средних лет мужчина в роскошном кожаном плаще. Кожаная шляпа, кожаный, битком набитый, портфель в руке. Он подошел к воротам, нажал клавишу звонка. И в этот момент такси тронулось с места. Мужчина увидел это, отчаянным взмахом руки попытался его остановить, но таксист как ни в чем не бывало продолжил разгон. Мужчина опять махнул рукой, на этот раз с досадой. И снова нажал на клавишу звонка. Но никто так и не появился.
Вика рассматривала его в бинокль. И сделала вывод, что он очень похож на Станислава Казимирова, которого она знала по фотографии из личного дела. Но что-то подсказывало, что это был не он. Во-первых, он не стал бы пользоваться услугами такси. А во-вторых, он бы не стал ломиться в ворота собственного дома.
То ли Виттория Франковна уже уехала на работу, то ли не хотела пускать в дом гостя – мужчина так и остался стоять у ворот. В конце концов он понял, что ничего не добьется, и повернул назад.
Только он вышел на дорогу, как рядом остановился серебристый джип. Вика опустила правое боковое стекло. Она уже поняла, с кем имеет дело. Но сделала вид, что обозналась.
– Рада вас видеть, Станислав Севастьянович! – кокетливо, с жеманной игривостью промурлыкала она. – Не узнаете? Вика я. Головлева Вика…
– Дело в том, что я не Станислав, а Ростислав Севастьянович, – немного растерявшись, представился мужчина.
Он очень быстро оправился от неожиданности. Глазки его заволокло мутной пленкой кобелиной похоти, губы сложились в чувственный бантик. Не нужно было быть пророком, чтобы определить в нем умудренного опытом гуляку-сластолюбца… Видимо, потому и ушла от него в свое время Виттория Франковна.
– Да? Вы очень похожи на Станислава… Извините…
Она нажала на кнопку подъема стекла, но Ростислав неловко махнул рукой, пытаясь ее остановить. Стекло поднялось только до половины и снова опустилось.
– Да? – томно, с мягким сладострастным придыханием произнесла она.
– Вы не могли бы подвезти меня?
– Куда?
– Здесь рядом, кафе «Беллиссимо»…
– Садитесь.
– Я сразу туда ехать хотел, – усевшись, сказал он. – А таксист какой-то глупый…
– Вы думаете, это мне интересно? – насмешливо и с ожиданием чего-то большого и светлого спросила она.
– Э-э, да… То есть нет… Но я не отсюда… Даже не знаю, – замялся Ростислав.
– Чего вы не знаете?
Она слишком мягко положила руку на рычаг автоматической коробки передач, в каком-то альковном исступлении перевела его в режим движения.
– Ну, я чувствую себя не в своей тарелке… Не на своей, так сказать, территории…
– А где ваша территория?
– В Тольятти. В Тольятти я живу… А здесь я как неприкаянный. Даже не знаю, куда вас пригласить…