— Свидетели происшествия есть, — сообщил капитан. — На стационарном посту водители останавливались, которые мимо ехали. Они все видели. Адреса свидетелей записали.
Так что с показаниями проблем не будет.
— Хорошо, — кивнул Степан.
Свидетели важны.
— Машина была. «Форд». Со всей нашей атрибутикой, — продолжал капитан. — Два милиционера в форме. Один с автоматом, другой с жезлом. Остановили джип. Сначала расстреляли водителя. Затем пассажиров. Один успел убежать. Машина его какая-то подобрала. Из этой же машины его и выкинули. Уже мертвым…
— Красиво сработано. И грамотно… Номера машин никто не запомнил?
— Да нет… Ну а если бы и запомнили, что толку? Как пить дать, номера фальшивые.
— Это верно. Личности погибших установили?
Вопрос формальный. Степан уже понял, кто валялся на снегу. Ступор, правая рука Сафрона. И его приспешники.
Кличку одного он знал. Силос. А остальные… Да какая разница, как их звали. Главное, что все они из одной команды.
— Ну да, документы при них. Ваши сотрудники уже изучают…
Рома Лозовой и Эдик Савельев осматривали тела. Ждали экспертов.
Но раньше криминалистов пожаловал Сафрон. Степан слегка удивился, когда рядом с ним остановился его «Мерседес».
Сафрон был мрачный как туча. Брови на носу, губы сжаты в тонкую линию.
Степан подошел к нему. И сразу вопросом в лоб.
— Откуда узнал, что твоих орлов положили?
— Места надо знать, — хмуро ответил авторитет.
— Ругаться будем? Или вместе убийц искать?
Прежде чем ответить, Сафрон думал не меньше минуты.
— Найти их надо. Вместе искать будем или нет, какая разница? Все равно ты их искать будешь…
— Ты же знаешь, по вашему брату мы работаем без пристрастия.
— А мы что, не люди? — заколотился Сафрон.
— Люди. Хоть и низший сорт, но люди. Но у вас же как бы свои законы. По ним вы живете. По ним умираете. Менты для вас грязь…
— Грязь бывает целебной.
— Да? И кого надо лечить?
— Козлов этих надо найти, которые пацанов моих… Мля, из-под земли гадов достану! С тобой, без тебя, но достану!..
— Откуда о трупах узнал?
— Они на двух машинах ехали. На джипе, и еще вторая была. «Тойота» трофейная. Пацан мой на ней ехал. Его не тронули. Он мне все рассказал…
— Трофейная — это как? Из Японии в сорок пятом при, гнали, да?
— Тебе бы все шутки шутить, Степаныч… Угнали эту тачку.
— Угнали? И ты мне это рассказываешь?
— Ну не то чтобы угнали. Приватизировали, скажем так.
— У кого?
— У козлов этих…
— С какого пастбища эти твои козлы?
— Ты же знаешь о кидалах, которые Рысьева на бабки поставили.
— Так это они? — удивленно спросил Федот.
Все это время он стоял рядом со Степаном и внимательно слушал разговор.
— Они, гады. Сто пудов, они… Это им мы «стрелку» в кабаке забили. Берлогу, законника, пригласили, чтобы он рамс развел. А козлы эти болт на «стрелку» положили. Не явились. Но водку паленую Ступору подсунули. Они с Берлогой на пару бутылек оприходовали. На глюки их пробило. Ну это, галлюцинации. Черти им стали являться, крыша набок поехала. Только Ступор от этого дела оклемался. И в черта не поверил. В кабак с пацанами своими рванул. Нашел, кто водку траванул. За грудки его и в машину. Только до Битово не довез. Перехватили их. Сам видишь, что дальше было…
— Значит, нашли того, кто водку траванул.
— Ну да, Виталиком его, что ли, зовут. Он из этой конторы, которая «Воланд».
— Виталиком его зовут? А не Денисом?
— А хрен его знает. Имя поменять что плюнуть…
— Какой он из себя?
— Я откуда знаю?
Т — Брюнет?
— Не брюнет, это точно. Карпуха сказал, что блондин.
И не крашеный. Карпуха в этом деле сечет.
— Кто такой Карпуха?
— Ну это, пацан мой, он со Ступором был. Они этого чувака брал и…
— Где он сейчас, твой Карпуха?
— А что, допросить хочешь?
— Ну ты, блин, будто только что от материнской сиськи оторвался. Вопросы глупые задаешь. Конечно, он нам нужен. Допросить его надо.
— И прежде всего узнать адрес, по которому этого Виталика брали, — добавил Федот.
— Так адрес я и так могу вам сказать… Только это… — замялся Сафрон.
— Что это?
— Я на эту хату своих пацанов послал. Чтобы посмотрели…
— Не хрен там смотреть. Туда экспертов надо. Пальчики снять, слюну с окурков… Твои пацаны эксперты?
— Нет.
— Тогда какого хрена ты стоишь? Бери мобилу, играй отбой. А нам адресок давай…
Часа через полтора Степан, Федот и Саня Кулик были на месте. Самый обыкновенный московский микрорайон, обычный дом. Но от Битово далековато. Не удивительно, что «экипаж» Ступора успели перехватить.
Во дворе возле нужного подъезда стоял навороченный джип Степан подошел к нему, распахнул незакрытую дверцу. В машине сидели три крепыша с бритыми затылками. Три пары глаз настороженно уставились на него.
— Сидите? — грубо спросил он.
— Нет, еще не сидят, — хмыкнул за спиной Федот. — Но сядут. Когда-нибудь сядут…
— Сафрон послал?
— Сафрон, — угрюмо кивнул один.
— В квартиру не поднимались?
— Сафрон отбой дал. Да туда и не попадешь. Дверь бронированная…
Зато балкон оказался не застекленным. И соседний балкон в таком же состоянии. С соседями договорились. Веревку нашли, которой обвязали Саню. Он хоть и тяжелый, но шустрый и ловкий. Легко перебрался с одного балкона на другой, выставил стекло, забрался в квартиру. Остальное дело техники.
— Ничего особенного, — осматривая квартиру, заметил Федот. — Две комнаты, стандарт.
— А ты что, ожидал дьявольские хоромы на сто комнат увидеть? — спросил Степан.
Мебель в квартире вполне приличная. Ремонт без приставки «евро», но все чисто, аккуратно. Чувствовалась женская рука. Хотя по некоторым признакам понятно — квартира съемная.
— Нет, дьяволом здесь не пахнет, — покачал головой Федот. — Знал я, что рано или поздно закончится эта дьяволиада. Кровь начнется. Большая кровь…
— Ну вот и началось. На нашей земле кровь пролилась.
Нам расхлебывать…
— Ничего, расхлебаем…