— Спасибо за совет…
И Степан ушел на кухню и набрал номер Маркова.
— Николай, привет, это я, Степан!
— Слышу… Чего там у тебя?
— Да вот, на кухне сижу…
— Ну и что?
— А то, что сижу и чай не пью…
— При чем здесь чай?
— Вот то-то и оно, не до чая сейчас. Любу, сестру мою, заминировали…
— Чего?
— А того. Ей под кровать мину установили. Она вчера спать легла. Под снотворным. Я ей с утра звоню, да все без толку. Мы с Плотниковым к ней завернули. А она спит. Хотела уже подниматься, да Миша ей не дал. Говорит, мина под кроватью. Сунул руку, и точно, она. Не ошибся. Чутье старого волка…
— Чутье и опыт. Был у нас один случай…
— Говорил он уже про этот случай. Это когда одного бизнесмена вместе с кроватью в воздух подняли…
— Да, да, не так давно это было. В Чертанове. Бизнесмен Сурков…
— Ты этим делом занимался?
— Вообще-то это не мой район. Но и меня тоже подключили…
— Заказчика определили?
— Ну а как же, вышли на голубчика. Бывший спортсмен, бывший рэкетмен, а ныне бизнесмен. Лимон его кличка. Мой клиент…
— Да слышал о таком, — кивнул Степан. — Только какой он к чертям собачьим бизнесмен? Как был бандюгой подзаборным, так им и остался…
Лимон на крутых тачках раскатывает, в костюмах за две штуки баксов разгуливает, спит исключительно с дорогими фотомоделями. А замашки все те же. Не изменились с тех пор, как он в подворотнях случайных прохожих на «гоп-стоп» брал. Правильным пацаном себя считает. Да только, говорят, все чаще его в сторону беспредела клонит.
В последнее время у него какие-то завязки с Сафроном появились. Уже пару раз его в Битово видели.
— Точно, — согласился Николай. — Последний подонок. С виду вроде ничего, а копнешь — трупы, трупы… Недавно, может, слышал, нашего брата, мента, покалечил…
— Нет, не слышал…
Видно, это происшествие не освещалось ни по каким каналам: ни по внутренним, ни тем более внешним. Возможно даже, кто-то с генеральскими звездами кроет Лимона. Сейчас ничему нельзя удивляться.
— Да постовой сержант что-то ему поперек сказал. Так он на него свою свору натравил. До полусмерти избили…
— И что, ничего?
— Тех, кто бил, в Бутырку упрятали. Но Лимон их под залог вытащил. А скоро дело совсем закроют…
— Козлы!
И бандиты — козлы. И продажные следователи, и судьи — тоже из той породы рогато-копытных.
— А самому Лимону хоть бы хны. Как с гуся вода. Он ведь сам никого не бил…
— Падла… Добраться бы до него! Степан бы с удовольствием свернул шею этому беспредельщику.
— Он у нас сейчас со всех сторон обложен. Только, увы, близко подобраться к нему не можем. Ушки на макушке, гад, держит. Служба безопасности у него не из качков с одной извилиной на всех состоит. Спецы на него работают… Короче, доказать ничего не можем… И на киллера, понятное дело, не вышли…
— Голый вассер — так, кажется, наши подшефные говорят…
— Киллер, который на Лимона работал, профи. Достаточно высокого уровня. Не одна ликвидация за ним. Есть основания полагать, что на его счету еще несколько взрывов. Машины, входные двери, почтовые ящики…
— Почтовые ящики?
— Ну да… Слушай, а ведь Фрязев в такой вот ящик сыграл, — скаламбурил Марков.
— А Мальцев в машине подорвался. И налетчик по кличке Слива в моей «Волге» накрылся…
— Верно. И механизм сработал от вибрации стартера… Все тот же почерк… Возможно, что все это работа одного и того же человека…
— Я не удивлюсь, если так оно и есть… Короче, Николай, нам нужно срочно встретиться…
— Подъезжай!
— Я пока не могу. Я на квартире у сестры. Ждем спецов: мину ведь еще снять надо…
— Так вы ее еще не сняли? Какого ты дьявола баки мне забиваешь? Называй адрес, я пулей…
— Стоп, подожди. Одно дело нужно срочно провернуть.
— Давай, говори.
— Надо у Болотова анализ его спермы взять.
— Чего?!
— Или не спермы. Может, тут анализ на ДНК нужен, точно не знаю. Не спец я по вафлям. Короче, нужно точно выяснить, страдает он бесплодием или нет. И как можно скорей.
— Зачем тебе это?
— Не только мне, но и тебе. Я тебе потом объясню, а пока надо организовать процесс.
— Да, я сейчас решу вопрос. И сразу к тебе.
— Жду!
Специалисты по взрывным устройствам прибыли ровно через двадцать минут после того, как с ними связался Миша.
— Лучше уж сапером работать, чем экспертом, — с порога сказал невысокого роста парнишка с глазами столетнего мудреца. — Хотя это, конечно, гораздо опасней…
Тут он прав. Если бы Люба взорвалась, его бы, возможно, в качестве эксперта сюда вызвали. Но, к счастью, этого не произошло.
Плотников вкратце объяснил Диме ситуацию.
— Будем оперировать! — авторитетно заявил парнишка и начал закатывать рукава. Ну точно, хирург.
— Попрошу всех удалиться!.. Вас, гражданка, это не касается. — Это он Любе.
А исчезнуть ведено было Степану и Мише. Люди Кумпана, двое мужчин, годившихся ему в отцы, остались. Дима — хирург, они ассистенты.
Есть повод для шутки. Но Степану шутить вовсе не хотелось. Слишком серьезная операция. И так хотелось за ней понаблюдать. Но деловитый парнишка не желал, чтобы ему мешали. Не любил, когда стоят над душой. Что ж, сейчас он был хозяином положения, ему все условия.
Операция длилась десять минут. И все это время Степан был как на иголках. Но все закончилось благополучно. Маленькая коробочка с пружинящими подушками была надежно зажата у Димы в руках.
Мужчина из его группы направил на нее фотоаппарат с мощной вспышкой. И щелкал на фоне мерной линейки… Второй мужчина наклеивал на «адскую машинку» липкую ленту для съема отпечатков пальцев. Все по уму.
— Посмотрите на эту штучку внимательно, — натянуто улыбнулся Кумпан. — Вы видите ее в последний раз. Сейчас я повезу ее на уничтожение…
Для Димы работа еще не закончилась. Ведь нужно было избавиться от этой штуки. А для этого разжать руку. Но тогда произойдет взрыв. Впрочем, Степан был уверен, что этот пирогений не ошибется.
— Когда будут результаты экспертизы? — спросил Степан, имея в виду дактилоскопию.
— Думаю, завтра к утру все будет готово. Но если постараться…
— Нет, брат, стараться не надо. Сначала от этой «дуры» избавься…
— Избавлюсь, можете не сомневаться…