Игорь убрался в квартире, вышел из дому. Ему повезло, возле магазина он увидел Колю Бахметьева, которого Петрович держал за лучшего друга.
– Здорово, Колян! – поприветствовал его Игорь. – Что ты здесь ошиваешься? Вчерашний день ищешь?
– Да нет, завтрашний, – показал гнилые зубы Бахметьев. – Слушай, друг, у тебя десятки не найдется. На пиво не хватает...
– Какое пиво? Вечер уже, водку пить пора.
– Дык водка дорогая. Да и пиво тоже... Да, лучше водочки...
– Какие проблемы? Берем путилек и ко мне...
Сказано – сделано. Через четверть часа Игорь сидел за столом с алкашом и скорее для вида, чем всерьез пил с ним водку.
Бахметьев был доволен и пыхтел от радости как паровоз.
– Слышь, брат, я что-то не пойму, – сказал он. – Мы сидим с тобой на хате у Петровича, а его самого нет. Где он?
– Об этом я у тебя и хотел спросить, – ответил Игорь. – Ты должен знать, где он.
– Может, оно и должен, но не знаю.
– Он тебе про стройку ничего не говорил?
– Не-а, ничего. Не было у нас разговора про стройку.
– А про зазнобу свою не рассказывал?
– Про зазнобу? А про Галку, что ли?.. Если про нее, сердешную, то говорил.
– Он жениться на ней собирался.
– Да был разговор. Говорил, пить брошу, человеком стану... Да Галка пьяным его к себе и не подпустит. У-у, баба. Она из правильных, ага. Сама не пьет и другим не дает.
– Как ее найти?
– Да она тут рядом живет. Она это, из разведенок. Своя квартира, тоже двухкомнатная, ребенок, да. Не красавица, не. Но такая, у-у. Ядреная, в общем, баба. Петрович с ней как за каменной стеной будет... Только я бы с такой не пошел, не, не пошел бы. Измордует ведь...
– Адрес дашь?
– Зачем тебе? Галка тебе все одно не даст. Хочешь, я Катьку свистну. Но тут пузырек нужен, без пузырька ни-ни.
– Слушай, заткнись, а. Адрес давай.
Игорь оставил Бахметьева дома, а сам отправился к зазнобе Петровича.
Она жила в соседнем дворе, в высотном кирпичном доме. Чистый подъезд, на лестничной клетке порядок, железная дверь, хотя не из самых дорогих. Время уже позднее – Игорь не надеялся, что разговор состоится. Женщина и в самом деле не хотела впускать его в дом. Но сразу щелкнул замок, едва она услышала пароль «Петрович».
Женщина приоткрыла дверь, но с цепочки ее не сняла.
– Вы от Сергея Петровича? – взволнованно спросила она.
– Нет, я не от него, я за ним. Я его квартирант. Меня Игорь зовут...
– А, слышала, слышала... Только Сергея у меня нет.
– Вот мне бы и узнать, где он есть. Может, вы подскажете. Вместе его искать будем.
– А он что, пропал?
– Получается, что да. Дома его уже вторую неделю нет.
– Так он же на стройку вроде бы устроился.
– Вы знаете об этом?
– Ну, конечно, он мне говорил, что работу хорошую нашел...
– Боюсь, что не хорошую. Боюсь, что обманули его на этой работе. Очень сильно обманули...
– Ох! А что ж мы на пороге-то стоим. Проходите в дом. Чай, кофе?..
– Да можно чаю.
В квартире чисто, уютно, пахнет пирогами. И сама Галина опрятная, вся такая домашняя. Ей уже за сорок, круглое полнощекое лицо, пышные формы. Бахметьев прав, красавицей эту женщину не назовешь даже с натяжкой. Но и дурнушкой ее назвать язык не повернется. Была в ней какая-то изюминка. Петровичу в его возрасте красота без надобности. Ему нужна баба, которая бы держала его в узде, готовила бы ему, стирала. И чтобы в доме был уют и всегда пахло пирогами. Ради такой жизни он готов был завязать с водкой... Но, возможно, вышло наоборот, из-за водки он завязал с самой жизнью...
– Извините, я знаю, что вас зовут Галина. А как по отчеству?
– Галина Викторовна... Вы какие пироги любите, с яблоками или абрикосами?
– С яблоками.
Пироги были вкуснющими. Ну прямо как у мамы. Игорь вспомнил отчий дом, душа затомилась.
– Хорошо у вас, – заметил он. – Сергей Петрович, наверное, тоже так считал?
– Почему – считал? – забеспокоилась женщина. – Почему вы говорите о нем в прошедшем времени?
– Да беда случилась. Он квартиру свою бандитам отписал. Так просто это не делается...
– Бандиты?! Да что ж это такое? Житья от них нет!.. А где сам Сергей?
– Хотелось бы это знать. Может, вы подскажете?
– Да нет, не знаю я. Не знаю, – покачала головой Галина Викторовна. – Говорил он, что на фирму куда-то устроился... Да, на фирму. Я даже название запомнила. «Артемида», кажется... Да, да, «Артемида»...
– Уже что-то. Может, вы и адрес запомнили?
– Если бы... Нет, не помню. Сергей что-то говорил. А я не слушала. Да и память дырявая... Он говорил. Говорил, говорил. А я стояла и думала, хороший он мужик, не пропащий. Он же, окаянный, предложение мне сделал. Обещал, что пить больше никогда не будет. На работу вот устроился... А тут, вы говорите, бандиты... Что они с ним сделали, что?
По щекам женщины текли слезы.
– Галина Викторовна, вы только не волнуйтесь, – попытался успокоить ее Игорь. – Возможно, ничего страшного не произошло. Найдется ваш Сергей. И с квартирой мы разберемся. Все будет в порядке... Я сейчас домой пойду, а вы, если вдруг вспомните адрес фирмы, позвоните мне. Вернее, не мне, а на телефон Сергея Викторовича, я возьму трубку...
Игорь смотрел седьмой сон. Ему снилось синее море, белая яхта, смуглая полуобнаженная красотка в розовом шезлонге. Он подходил к ней с бокалом шампанского в руке, а тут звонок.
– Да, – с кислым видом бросил он в трубку.
– Игорь, это я, Галина Викторовна, я вспомнила адрес «Артемиды». Это где-то на Нахимовском проспекте...
– Номер дома?
– А вот этого не знаю. Хоть убей, не знаю.
– Убивать я вас не стану. Спите спокойно...
Игорь вернулся в постель, закрыл глаза. Но вместо знойной красотки ему приснился Шнур. Игорь проснулся, часы показывали четверть седьмого. А сна ни в одном глазу.
После обеда ему нужно было отправляться на смену. Но у него еще оставалось время. Поэтому в начале восьмого он уже спускался в метро, чтобы отправиться на Нахимовский проспект.
Ему повезло. Он почти с ходу нашел офис фирмы «Артемида». Всего-то полчаса ушло на розыск. По московским меркам это тьфу...
Фирма находилась на первом этаже жилого высотного дома. Отдельный вход с торца, крыльцо с кафельными ступеньками, пластиковый козырек. Латунная вывеска «Артемида». Асфальтированный подъезд, стоянка на пять-шесть машин. Если этой фирмой заведует Шнур, то он неплохо устроился.