Графиня рассмеялась. Было немного жутковато слышать этот смех.
— Вера, ты же писательница. Придумай что-нибудь сама. Глядишь, это будет материалом для новой книги. Той самой, о написании которой ты так мечтала…
— Ни хре… — сказала было Вера, но осеклась, поняв, что они стоят с Ларисой вдвоем посреди растерзанного метелью поля.
— Что-то стало холодать, — хмыкнула Вера.
— Да.
— Это потому, что, общаясь с призраком, мы находились в трансе. Как в состоянии алкогольного опьянения. А сейчас протрезвели.
— Ты как себя чувствуешь, писательница?
— В целом бодро, если учесть, что недавно у меня вот здесь была дырка, а спина напоминала пережаренный бифштекс. Спасибо тебе, Лариска.
— За что?
— За то, что ты мне поверила. Ведь ты поверила, что я твоя сестра?
— Да.
— Это здорово меня утешает. Если грядет конец света, то мне хоть будет с кем пива попить напоследок.
— Вер, мы так и будем здесь стоять до полного охлаждения наших организмов? Не забывай, мы вроде бы должны мир спасти.
— Да, точно. Пойдем.
— А почему ты идешь на северо-восток?
— Не знаю. Хочешь, пойдем на юго-запад, один хрен. Курортной зоны больше нет.
— Ну и что? Разве мы не сможем отсюда выбраться без этого ориентира?
— Я давно никуда не выходила и не выезжала, Лариса. Даже не представляю себе, а есть ли он — мир за пределами этих полей и лесов?
— Нам ничего не остается, как проверить это на собственном опыте.
…Они все-таки вышли куда-то. На их волосах и плечах толстой коркой лежал обледенелый снег, пальцы распухли и почернели, а лица были ужасны — с провалившимися щеками, бессмысленными глазами и синюшными губами. Они стояли посреди неожиданно возникшей заасфальтированной дороги, идущей неизвестно откуда и неизвестно куда. Но они смотрели не на дорогу. Они смотрели на небо. Оно было безумно салатового цвета с режущими глаза разводами розового и оранжевого. Одна из них посмотрела на другую и слабо шевельнула рукой.
Такого неба не бывает…
Да…
— Слушай, Эдик, а чё их к нам-то привезли?
— Буйные. — Эдик был немногословен. У него сегодня день не задался. Позвонил Наташке насчет вечерней рюмки с трахом — Наташка взбеленилась ни с того ни с сего и послала его к черту. Позвонил Светке насчет того же — вместо Светки трубку поднял ее внезапно явившийся из экспедиции муж-археолог. Археолог выматерил его не хуже чем бомж у пивного ларька. А Маринкин мобильник отвечал только, что его хозяйка временно недоступна, хотя Эдик понимал, что это не временно, а навсегда. Словом, паршивый день, как ни крути. К гому же пришлось принимать этих двух телок с полностью поехавшей крышей. Ладно хоть симпатичные были бы, вроде Пенелопы Крус в “Готике”, а то страшны, как незнамо что: одна бесформенная толстуха с исполосованной рубцами от ожогов спиной, другая — скелетоза чахоточная, краше в гроб кладут…
— Говорят, их на каком-то шоссе подобрали. Валялись посреди дороги в коме. А почему же они теперь буйные, а, Эдик?
— Хрен их знает, я тебе что, доктор? С психами такое бывает: лежит как мертвый, а потом начинает по потолку бегать и орать про полный абзац всему.
— Во, они тоже про конец света орали, я слышал вчера, когда Михалыч пошел им аминазин колоть. Про фермеров каких-то, про птиц этих… с шеями…
— Страусов?
— Не… Во, фламинго! Точно, еще песня есть: “Розовый фламинго в очаг закатан”.
— Чё-то ты путаешь.
— А еще они орали и про мировой пожар, про камни с неба…
— Славик, ты больше психов слушай. И скоро сам на аминазин сядешь.
— Иди ты!
Эдик пожал плечами:
— Не я разговор затеял. И без тебя хреново. Тут у Эдика зазвонил мобильник. Он схватился за свою подержанную “Моторолу”, как утопающий за соломинку:
— Але! Ася? Лапуля моя, приветик! Ой, что ты, конечно рад! Сегодня? В девять вечера? Лады! Не вопрос, дорогая! Целую, мой котенок!
Эдик убрал трубку. Лицо его излучало самодовольство. Все-таки удача в мире есть.
— Так-то, Славик, — сказал он приятелю. — Жизнь — это не только психбольница.
— Я разве против? Только эти бабы какие-то интересные.
— Ничего. У нас и от этого лечат. Пошли, наша смена заканчивается.
Славик и Эдик, два санитара, вышли из блока одиночных палат для особо буйных больных психиатрического диспансера №1, что в поселке Метелино Олегсинского района. За окнами дома скорби висели густые зимние сумерки, располагающие к дополнительным депрессиям, истерикам и кататоническим ступорам, поэтому за плотно прикрытыми дверями палат раздавались вопли, рыдания, безумный хохот или стоны. Только в двух “одиночках” царила полная тишина — в тех, куда поместили женщин, найденных на автотрассе в состоянии глубокого шока. Женщины лежали на жестких холодных койках, не подавая признаков жизни. Однако в полночь они синхронно открыли глаза — каждая в своей палате — и синхронно произнесли одно слово:
— Пора.
…Очаровательная рыжеволосая девушка с безупречной фигурой и ногами такой длины, что они казались ненастоящими, села в гондолу, исторгнув из уст гондольера поток блестящих венецианских комплиментов.
— Я не понимаю по-итальянски, — пленительно улыбнулась она в ответ.
Гондольер чуть не выронил весло и спросил на языке Толстого и Черномырдина:
— Из России?
— Да, — теперь удивилась девушка. — А вы… тоже?
— Ага. Вот не ожидая соотечественницу встретить! Наши редко ездят в Венецию, в основном на курорты мотаются, куда потеплее. На Гавайи, Борнео.
— Там я побываю позже. — Девушка с комфортом расположилась в гондоле, закурила ментоловую сигаретку и принялась глазеть по сторонам. — В этом году я решила путешествовать по Европе. Отдохнуть, развеяться…
— Шикарно живете. — Гондольер вздохнул. — Я в свое время, как уехал еще из СССР, гоже помотался — правда, в поисках работы. Инженером был. а теперь вот катаю по древним каналам прекрасных девушек.
— Как мило! — Девушка засмеялась. — Романтично, как в книжке.
— Любите читать?
— А? Нет. вообще-то я раньше занималась тем, что писала КНИЖКИ.
— Да что вы?! И какие же?
Девушка стерло с лица улыбку, и гондольер понял, что эта тема для нее неприятна. Поэтому он помолчал пару минут, а потом решился задать другой, менее щекотливый вопрос:
— А кто это у вас в клеточке? Любимая зверушка?
Девушка нежно погладила пластмассовую клетку-переноску с крохотными дырочками: