Звонок тренькнул коротко, всего лишь один раз, словно тот, кто стоял за дверью, небрежно тронул кнопку. Цокая каблуками по паркету, женщина заспешила к входной двери. Она не стала спрашивать: «Кто там?».
Открыла дверь, сделала шаг в сторону.
— Это вы…
Олег Петрович Чернявский с букетом цветов стоял за дверью, мило улыбаясь.
— Ну, привет, — произнес он, подавая букет и целуя Софье руку, пахнущую духами. — Даже голова закружилась, — сказал Чернявский, быстро оглядываясь по сторонам.
— Проходите, Олег Петрович.
— Давай договоримся: с этого момента не Олег Петрович, а просто Олег.
— Хорошо, — согласилась женщина. — Проходи, Олег. Усаживайся. Какие красивые цветы! Спасибо.
— Не смог придумать ничего лучшего как прийти с букетом.
— И правильно сделал.
Чернявский прислушивался к музыке, садясь на мягкий диван.
— О, какие рисунки!
Он, не вставая с дивана, закинув ногу за ногу, рассматривал рисунки на противоположной стене.
— Они мне очень нравятся, — сказала Софья, ставя букет в вазу.
— Нравятся, нравятся… — ответил Чернявский.
И вдруг резко, как отскакивает мяч от пола, сорвался со своего места. Подошел к стене и пристально принялся всматриваться в подписи.
— Подарил он тебе их сам?
— Да. Я написала о нем несколько статей, когда готовилась выставка.
— Мне не очень нравится Шемякин, — сказал Олег Петрович. — Я пробовал им заниматься, но в самом начале. Человек он несговорчивый, хотя художник… Да ладно, что мы о нем говорим. Софья, присядь.
— Я понимаю, Олег, ты за рулем.
— Ну и что из того? Могу и выпить немного, я не спешу.
— Водка, коньяк, виски, вино?
— Что ты посоветуешь? Сама-то что пить будешь?
— Я — вино, белое, под рыбу.
— А я выпью виски, только, пожалуйста, без чудес, если ты не возражаешь.
— Что значит «без чудес»?
— Безо льда. Просто так, чистый напиток.
Олег Петрович взял бутылку с вином, наполнил бокал, затем налил себе виски в широкий тяжелый стакан.
— За тебя, Софья!
— Хорошо, — ответила женщина.
Она пила аккуратно, чтобы не испортить помаду, чтобы не разрушить контур губ, ведь она долго и старательно их рисовала. Губы ей удались. Они получились довольно эротичными, манящими и многообещающими. И это не ускользнуло от Олега Петровича.
— Ты выглядишь, Софья, чудесно, Как это я раньше не замечал, что ты так красива?
— Некогда, наверное, было. Да и работа — не то место, где мужчина любуется женщиной.
— Да уж, — согласился Чернявский. — Что-то работы в последнее время навалилось выше крыши, даже голова к вечеру начинает гудеть.
— Но, судя по всему, дела идут неплохо?
— Как сказать, — пожал плечами владелец галереи. — В общем, к Новому году будет ясно…
— Олег, — многозначительно взглянув на мужчину, произнесла Софья, — а чей был Шагал?
Чернявский насторожился и ответил не сразу. Сделав глоток виски, поморщился:
— Чей он был? Ты не знаешь этого человека. Это не мой клиент. Вообще, лучше о ней забудь. Ты ее не видела…
— Олег, он собирается продать эту картину?
— Я его уговариваю продать, естественно не мне. Откуда у меня могут быть такие деньги? Мы с тобой выступим посредниками и снимем свои проценты, если, конечно, сделка будет удачной.
— Сколько он хочет за этот маленький шедевр?
— Он думает, — глядя в глаза Софьи, солгал Чернявский. — Он еще целую неделю будет думать и лишь после этого скажет.
— А если бы у тебя было столько денег, ты бы купил Шагала?
— Да, наверное. Но это ж какие деньги надо иметь, чтобы покупать такие картины! Я полагаю, даже Эрмитаж или Пушкинский музей купить ее не в состоянии.
— Это точно, их дела я знаю. Верхний предел для них — миллион долларов, да и то, если подключатся спонсоры.
Олег Петрович согласно кивал. Мужчина, отставив стакан, взял женщину за руку, за запястье — там, где билась ниточка пульса.
— Скажи, пожалуйста, если, конечно, не сочтешь мой вопрос бестактным и нахальным.
— Да, я слушаю, — Софья подалась вперед, руку не вырвала, лишь посмотрела на пальцы мужчины.
— Почему это ты, такая хорошая, красивая, умная… Нет, я неправильно формулирую, вначале надо говорить красивая, затем умная, а уж потом — хорошая, и одна?
Пухлые губы женщины шевельнулись, она изобразила чуть виноватую улыбку, а затем расхохоталась, показывая белые, крепкие зубы.
— Так получилось, так нравится. И возможно, это к лучшему, — затем она сделала глоток вина и накрыла руку Олега Петровича теплой ладонью. — Мне почему-то не везет на умных мужчин. Все с претензиями, чего-то от меня хотят, а чего — сказать не могут. Три замужества, и все неудачные. Один был слишком талантлив и обеспечен, он сейчас живет в Нью-Йорке, довольно известная личность, театральный художник, на Бродвее спектакли оформляет. Второй тоже был художник, мы расстались, причем с ужасными скандалами и истериками с его и моей стороны. Потом мы пытались несколько раз наладить наши отношения, но слишком все уже было запущено.
— И где он сейчас? — спросил Олег Петрович, сжимая запястье женщины.
— Где он сейчас? — глаза Софьи на мгновение сделались грустными. — Он умер.
— Извини, пожалуйста.
— К чему извинения! Он сам виноват, сначала водка, потом наркотики. Я пыталась его спасти, хотела его вытащить, но он сам не хотел. Когда мужчина не хочет за что-то отвечать, а вернее, он вообще ни за что не хотел отвечать, он радовался жизни, как ребенок, и я ему была не нужна. Я ему мешала со своими нравоучениями, со своей работой, со своими мыслями. И он ушел к какой-то молодой грязной барышне. Они расписались, затем он бросил ее. Приходил ко мне, но я уже не могла с ним даже разговаривать, мы стали с ним разными. К тому же у меня появился мужчина, мне казалось, что это был тот человек, которого я искала.
— Художник? — осведомился Олег Петрович.
— А вот и нет, никакой не художник, и к искусству он не имел никакого отношения. Он был технарь. Знаешь, Олег, есть такие фанаты своего дела, для которых цифры, формулы, каркасы конструкций, сопротивление материалов превыше всего. Поначалу, поверь, меня это очень устраивало. Он не лез в мои дела, потому как ничего в них не понимал, а я не могла вникнуть в его проблемы, слишком они были от меня далеки. Он был ведущим конструктором, бросил свою семью, жену, двух детей, переехал ко мне, Поначалу у нас все шло хорошо, я даже планировала родить ребенка, а потом вдруг… Мне тяжело все это вспоминать, ну, да бог с ним, оно уже далеко — в прошлой жизни.