Но тут…
Ладно, подумал Мастер и нажал кнопку.
– Привет, – сказал незнакомый голос. – Мастер? Слышишь меня?
– Да, – коротко ответил Мастер.
– Хорошие новости для тебя, – сказал голос.
Мастер промолчал.
– Слушаешь?
– Да.
– Гринчук нашелся. Ты рад? Живой нашелся, между прочим. И знаешь, где?
Мастер скрипнул зубами. Соврали, значит, убивцы. Соврал Виталик. Не было контрольного выстрела в голову. Не было ничего. Никому сейчас нельзя верить. Если хочешь что-то сделать – сделай это сам.
– Потрясен? – голос засмеялся. – Это еще не всё. Ты хотел бы вернуться в город?
– Что? – спросил Мастер. – Что ты сказал?
– В город вернуться хочешь? Есть шанс. Лёвчик нарисовался, сказал, что его Зеленый вывез насильно. И что общак зацепил не ты…
– Я это сам знаю! – не выдержал Мастер.
– Не ты, а сам он и забрал. А тебя – подставил. Улавливаешь?
Мастер закрыл глаза. Вот так. Зеленый, сука. Понятно. И понятно, на что намекает позвонивший. Если сам Мастер привезет общаковские деньги – его простят. И даже есть шанс, что он сможет занять свое бывшее место.
– Где он? – хрипло спросил Мастер.
– В Приморске, – ответил голос, и телефон отключился.
Мастер застонал.
Так он и знал. Предчувствовал. А ведь сам виноват. Сам. Зачем тогда, ночью, сказал, чтобы Зеленый сам съездил в Приморск? Зачем вообще тогда затеял все эти игры? Просто нужно было грохнуть мента. Сразу после его разговора с Атаманом. Покойным Атаманом. Просто тупо завалить.
Того же Виталика посадить на чердак напротив дома Гринчука. Один выстрел. Сразу. А он затеял игру. Не нужно было. Не нужно.
Мастер сидел на кровати и, раскачиваясь, шептал одно – не нужно. Не нужно. Не нужно.
Только не в Приморск. Туда нельзя ехать. Нельзя. Он там уже был один раз. И вся жизнь сломалась. Покойный Атаман запсиховал – пришлось убрать. Его тоже приказали привезти в Приморск. Понятно, зачем. Мастеру это как раз понятно. И понятно, что после этого Атаман… Атаман мог сделать что угодно. После такого…
Он убрал Атамана так, чтобы не поняли свои и чтобы в Приморске тоже не поняли. Никто и не сообразил. Только Зеленый. Он понял. Всё понял. И он за этим поехал в Приморск? Чтобы разобраться? Или за чем?
Подставил Мастера. Подставил, но дал уйти. Зачем? Деньги хотел украсть? Ой, не всё так просто. Не всё так просто… Но…
Он в Приморске. И в Приморске к нему… С ним могут попытаться… Как и с Мастером. Чтобы захомутать. Чтобы выдавить из него всю силу, всю жизнь, чтобы сделать послушной куклой. Чтобы через него… А теперь Мастер уже не нужен. Или еще нужен?
Или это звонили те, из Приморска? Подсказали, как Мастеру можно выйти из этой потасовки без особых потерь.
У него, у Мастера, есть теперь повод съездить в Приморск. Совершенно законный повод. И есть повод разобраться с Гринчуком.
А, прошептал Мастер, они хотят понять, кто круче, на кого можно делать ставку. Кто будет лучшей куклой.
– Конечно-конечно, – забормотал Мастер, вставая с постели. – Конечно. Нужно ехать. Ехать.
Мастер взял со стола другой мобильник, тот, с которого говорил обычно с Виталиком. С Виталиком нужно поговорить. Виталик, сука продажная, заказ не выполнил. А за такие вещи…
Мастер набрал номер. Потом остановился. Нет, просто грохнуть Гринчука теперь нельзя. Теперь его нужно брать живым и вытряхивать из него общак. Можно, конечно, замочить Зеленого и положить свои бабки вместо украденных. Можно было бы. Если бы у Мастера были такие деньги.
Придется ехать. Виталик… Виталика нужно наказать.
Мастер нажал на телефоне кнопку.
– Да, – почти сразу ответил Виталик.
* * *
– Он мне позвонил, – сказал Виталик в телефон. – Вот, пять минут назад.
– И что? – спросил Гричнук.
– Ничего, он хотел дать новый заказ. Просил приехать на Узловую, а там со мной снова свяжется, – Виталик вытер пот.
Лучше бы его этот мент тогда замочил. Толкнул бы машину в пропасть – и всех делов. Всё бы закончилось. Это тогда очень хотелось жить. Казалось, что ради жизни можно пойти на все. А сейчас…
– Я, надеюсь, ты на встречу не поедешь?
– Нет, конечно, – Виталик даже хихикнул нервно. – Я еще жить хочу.
– Вот и молодец. Живи. Но когда он снова тебе позвонит, ты немедленно… что?
– Перезвоню.
– Правильно – перезвонишь. Иначе… Пока о том, что ты не выполнил заказ, знают только твои кореши, Мастер и я. Мастеру рассказывать, что он хотел меня грохнуть, пока не с руки… Улавливаешь, куда я клоню?
– Понятно, – Виталик облизал губы.
– Пока, – сказал Гринчук.
Виталик с приятелями будет молчать. Куда он денется. Такая слава киллеру – ни к чему.
А Мастер скоро будет здесь. Интересно, кто будет им заниматься?
Местное милицейское начальство отреагировало быстро и жестко. Что-то подсказывает, что у горничной и начальника секьюрити – серьезные проблемы.
Значит, ночью они подготовятся, а утром начнется беготня.
Главное, что этой ночью меня убивать не будут, подумал Гринчук и закрыл глаза.
* * *
…– Здравствуй, – сказала Инга.
– Привет.
Было хорошо. Было легко. Была только она. И он.
– Напрасно… – сказала Инга.
– Что?
– Напрасно ты это все начал… Зачем тебе все это? Ведь просто нужно жить. Для меня. Для тебя. Тебя ведь могут убить. Тебя…
– Я знаю, – сказал Гринчук. – И это еще не самое страшное, что со мной могут сделать.
Гринчук вздрогнул и проснулся. Выпал из забытья.
А это уже нервы. Спать или не спать может решать только он, Юрий Иванович Гринчук, и никакой, пусть даже самый заслуженный организм, даже при поддержке усталости, не сможет тут ничего сделать.
И спать мы не будем. Мы сейчас встанем с кресла и выйдем из гостиницы на улицу. И прогуляемся немного. Не с целью, понятно, что-то найти, но чтобы подергать гостеприимных хозяев.
Сергеев ушел злой, даже в стену кулаком постучать изволил, но вот человечка своего приставить к отелю он наверняка не забыл. Не такого сорта человек. Из настоящих. Из таких получаются отличные менты… или бандиты.
Гринчук задумчиво посмотрел на свою сумку, стоящую посреди комнаты. Махнул рукой. Ничего с ней не случится. Все-таки, крутой отель, с собственной секьюрити.
* * *
На улице было жарко и душно, той приморской духотой, когда влажный воздух с моря смешивается с горячими ароматами, дымом и пылью города. Горы вокруг удерживают эту смесь, как в котле, а ветра – нет. Он появится только к утру… В лучшем случае. Иначе коктейль к утру остынет, а солнце его потом снова разогреет, как суп в общепитовской столовке.