– Ну и?.. Ты мне архитектурный ликбез по старой Москве устраиваешь?
– Ну и, – передразнил Герман. – А вот тут под каждым зданием есть данные – дни, когда они были разрушены!
– Оп-па!
– Теперь все понятно?
– Нет, не все. Но понятно, где надо искать хвосты.
– И крылья, и лапы.
Лазненко внимательно прочел докладную и, отложив бумаги в сторону, вопросительно глянул на Вадима.
– Я правильно тебя понял? Надо идти в Москву?
– Да, Николай Петрович, иначе мы так ничего и не поймем.
– Вадим, но… Москва это Зона, и просто так вас послать я туда не могу. Судя по докладам военных, там и вправду все слишком серьезно и непредсказуемо.
– А они не могут дать проводника?
– Военсталкеров еще не появилось, – с сожалением ответил генерал. – Надо искать кого-то из… ну, не военных.
– Сталкера-одиночку?
– Конечно. И, в общем, я бы не хотел, чтобы на начальном этапе твоего расследования была утечка информации к военным. Как-то они лихо вцепились в опустевшую Москву. Считают, что это сугубо их территория.
– А этот Занос нам не поможет, мне кажется.
– Ты прав, Вадим, но я думаю, что можно его использовать. Он явно знает сталкеров, знакомых с Москвой.
– Мне поговорить с ним?
– Да, и… в общем, пообещай ему что-нибудь хорошее. Но только после вашего возвращения. – Лазненко улыбнулся.
Кафе с игривым названием «Колобки» притаилось в полуподвале одной из многоэтажек спального района Калуги.
Рымжанов, оглянувшись, слишком уж место было недружелюбное, толкнул дверь. Внутри это заведение напоминало не кафе, а, скорее, пивную из далекого прошлого. Несмотря на полный запрет курения в общественных местах, в зале висел плотный сизый дым, и не только от табака. Косые лучи светильников на потолке прорезали сизую атмосферу. Когда Тимур вошел в зал, неровный гул голосов на мгновение затих. Немногочисленные посетители повернулись в сторону Рымжанова и, не найдя в его облике ничего интересного, отвернулись, вперив взгляды в бокалы с пойлом, похожим на пиво. Тимур не спеша двинулся к барной стойке, спрятавшейся во мраке в дальнем углу «Колобка».
Бармен, толстый неопрятный мужик, тер стойку тряпкой не первой свежести. Чистоты на поверхности эти действия не добавляли.
– Добрый день, – вежливо поприветствовал Тимур хозяина.
Бармен не повел бровью.
– Где мне найти Бубо, сталкера?
– Тут не подают, – в никуда ответил бармен, даже не глянув на Рымжанова.
– Ты, работник общепита! От этого бара несет Зоной за версту. Вообще мне кажется, что все наливайки, где тусуются люди Зоны, одинаковы… Повесь вывеску типа «Бар «200 рентген в рюмке».
– Чё? – В глазах толстяка промелькнул намек на заинтересованность.
– Конь через плечо.
– Не заказываешь – нефиг стулья тереть! – промычал бармен.
– Налей на два пальца прозрачного.
У бармена, казалось, просветлилось в голове, он автоматическим движением выкинул на стойку граненый стакан и плеснул туда из бутылки без этикетки.
Тут Тимур почувствовал, что позади него на некотором расстоянии остановился человек, но виду не подал. Он опрокинул стакан и передернулся. Напиток был явно не лучшего качества, сивуха шибанула в нос.
– Что же ты за сталкер такой, если тебе наша водка не нравится? – мрачно произнес голос за спиной.
– Кто тебе сказал, что я сталкер? – не оборачиваясь, спросил Тимур.
Человек, подошедший к Тимуру, был высок, мускулист, слегка заплывший жиром и с хорошо сформированным пивным пузом. Он, полагая, что имеет полное физическое преимущество над стройным худощавым Тимуром, положил тяжелую ладонь на плечо Рымжанову.
– Ты чего, мужик? – взвыл здоровяк, когда Тимур припечатал его лицом в стойку бара.
– Я – ничего, – ответил Тимур и ослабил захват вывернутой внутрь кисти. – А ты чего?
– Пусти, пусти, – взмолился толстый. – Я же просто поговорить хотел.
– Говори, – сказал Тимур и рывком усадил собеседника на табуретку рядом с собой.
Толстяк залпом выпил спиртное, которое услужливый бармен налил ему, не спрашивая, видимо, как завсегдатаю заведения.
– Если ты пришел сюда сталкеров искать, зачем так нервничаешь?
– Не люблю, когда ко мне сзади подходят, не представившись, – строго ответил Тимур.
– Я Бряк, меня тут все знают.
– Мне Бубо нужен. – Тимур представляться не стал.
– Ну, мужик, ты же сам сталкер, не понимаешь, что так просто стрелки не забиваются.
– Я не сталкер.
– Сам же говорил, что в Зоне был! – удивился Бряк.
– В Зоне не только сталкеры бывают. Я там на экскурсии был.
– Не хочешь, не говори, – обиженно сказал Бряк. – Бубо тебе зачем?
– Я ему сам скажу зачем.
– Ну, тогда сам и ищи его. – Бряк встал и ушел в глубину кафе.
– Зря ты Бряка обидел, – внезапно обнаружил дар речи бармен. – Он безобидный мужик, в Зоне долго был, вот и волнуется, когда про нее слышит.
– Я тоже нервный. – Тимур постучал ногтем по стакану, намекая на следующую порцию.
Бармен сдержанно кивнул, убрал стакан и поставил перед Тимуром аккуратную стопочку, наполнив ее желтоватой жидкостью из бутылки с надписью на этикетке «Laphroaig 10». Торфяной аромат подсказал Тимуру, что теперь его обслуживают честно.
– О! – Тимур одобрительно кивнул. – Так что, Бубо не ждать?
– Иди в зал, посиди, может, и придет. – Бармен был сама вежливость. – Картошечку жареную будешь?
– И отбивную.
– С кровью, – как само собой разумеющееся добавил бармен.
Совершенно неожиданно и картошка оказалась хорошо поджаренной, и отбивная была великолепной. Пиво принесли как дополнение по определению. Видно было, что Рымжанов завоевал расположение бармена.
Ждать долго не пришлось. В тишине раздался скрип двери в глубине зала. Худой мужчина спортивного телосложения в тренировочном костюме и босоножках поверх черных носков направился прямо к столу Тимура.
– Искал?
– Я искал Бубо.
– Ну, нашел. Что надо?
– Мне проводник нужен. Мне и моим друзьям.
– Куда проводник?
– По Москве погулять.
– А я тут при чем?
– Ты и поведешь.
– Такой самоуверенный? – Бубо не глядя взял в руки пиво, которое услужливая прислуга немедленно принесла на стол.