Я перебрался на диван, и она пришла, в майке. Мы выкурили в гостиной две сигареты. Я поднял ее/мои трусы и спросил: «Что это было?» Она только улыбнулась. И повернулась. Нет. Мама с ней не спала. Она знает мои трусы. Нет, нет… Ничего страшного.
Новогоднее обращение президента Исландии. Вигдис Финнбогадоттир (ц. 125 000) в последний раз. Я не слышу, что она говорит, но мне она по кайфу. Звук выключен. Она смотрит мне в глаза. О’кей. Я — исландец. Она смотрит мне в глаза, словно мать. Наша общая мать. Телефон. Я халатно подхожу к нему, в этом женском одеянии я похож на гомика. Мама из Кваммстанги.
— А, это ты? Я думала, ты еще не проснулся. С Новым годом!
— И тебя также.
— Ну как вы вчера отметили? Весело было?
— Ага, нормально…
— И куда вы ходили? К Трёсту?
— Да.
— И как все прошло?
— Ну, ничего… Отлично.
— А ты Лоллу взял…
— С собой? Ага. И папа тоже там был. С Сарой.
— Ой, правда? Ну, и как у них дела?
— Дела? Дела как сажа бела…
— Вот как оно, значит…
— Он держался молодцом.
— Ну? Рада слышать. Когда она с ним, он себя лучше ведет.
— Да… Или… А у вас все как прошло?
— Да, все спокойно, мило. Сигрун, сестра, приготовила отличное жаркое, а потом мы пошли смотреть на костры и фейерверк, а потом ненадолго заглянули к бабушке. Сама-то она больше из дому не выходит. Мы с ними смотрели новогоднее шоу, но мама почти ничего не поняла. Для нее это слишком сложно.
— Да.
— По-моему, шоу как раз удалось. Вы его как, смотрели?
— Смотреть-то смотрели, только у нас в городе оно было не такое удачное.
— Ха-ха… Не такое удачное?
— Нет… Или да… Лолла смеялась.
— Правда? А она сейчас у тебя? Дай мне ее на секундочку.
— По-моему, она сейчас спит.
— Ну ладно… Передавай ей привет. До свидания.
— Ага.
— Я завтра выезжаю. Вечером буду у вас.
— О’кей.
— Пока, Хлинчик. Тут тебе все передают привет.
— Да, пока…
— Пока.
Шарю десятью босыми пальцами по ковру. На нем крошечное пятнышко. Не больше Лоллиной родинки. Засохший фруктовый сок. Я пробую отковырнуть его. Ковыряюсь в ране. Как очистить ковер от спермы? Выходит Лолла. «Сегодня Олёв выходит в голубой хлопчатобумажной футболке из фирменного магазина „Pussy“ в торговом центре „Крингла“». Она смотрит сверху вниз на то, как я корячусь на ковре, как какой-нибудь коряк, и скребу его ногтем.
— Ты что делаешь?
— Да обронил тут кое-что.
— Что?
— Да так, пару сперматозоидов.
— Ох-х…
Ее явно мучает похмелье, бела как полотно, — полотно майки, едва прикрывающей зад; она входит в кухню со словами: «У нас кока-кола есть?» Я отвечаю: «Вот здесь. На столе». Пока я скребу ковер, чувствую легкое веяние футболки. «А может, это не ты их обронил, а я?» — спрашивает она, но я не подымаю глаз. Слышу, как она наполняет стакан и садится на диван.
— Что ты так нервничаешь? Ничего ж не заметно.
— Ага.
— Можно сигаретку?
— Да.
Я перестаю ковырять и встаю. Сажусь на стул, из того же гарнитура, что и диван. Законнорожденный отпрыск дивана. Мама — полукровка. Датско-исландская. Да. А я на двадцать процентов датчанин, на семьдесят пять процентов нетрудоспособный. А что в остатке? Лолла задирает ноги на стол, ноги вместе, и я жутко боюсь, что она без трусов. Стараюсь не смотреть. Или я ее боюсь? Мне становится легче, когда между ног мелькает что-то темно-синее.
— Кто звонил? Берглинд?
— Да. Мама звонила.
— И как у нее дела?
— Ну, просто… Кваммстанги. У Сигрун жаркое вкусное.
— А ты что, в мамином халате?
— Да. Больше ничего не нашел.
— Ты похож на извращенца.
— Ага.
— Эх-х… Голова раскалывается. В жизни не бывало, чтоб человек так напился.
— Да. Ты вчера… была пьяная.
— Пьяная, и что?
— Ну, просто пьяная, и все.
— Нет, ты что-то другое хотел сказать.
— Пьяный.
— Пьяный?
— Да, если ты говоришь, что ты вчера напился, значит, ты был пьяный. В мужском роде.
— Что с тобой, Хлин? Что ты несешь?
— Да так…
— А ты как? У тебя голова не болит?
— Болит.
В течение нескольких затяжек мы молчим. Вигдис на экране шевелит губами. Возле нее на столе — маленький флажок на флагштоке, мягкий и опавший. Если б он был приспущен, то лучше передавал бы мое состояние. Вигдис прекращает говорить и смотрит на нас. А потом, конечно же, гимн. Пейзаж подчеркнуто серьезный. Ага. Водопады еще включены. Хороший клип для рок-музыки. Вот так. Чувствую на себе взгляд Лоллы, как объектив. Чувствую, как мое лицо проявляется, будто она наводит резкость. Поворачиваю голову, смотрю ей в глаза. На миг мы превратились в одни глаза. Две рыбки. У Лоллы глаза серые, пепельные. Количество пепла такое же. как на кончике сигареты. Я тянусь к пепельнице, и мы стукаемся лбами. Она говорит:
— Что такое?
— Что?
— Да что-то такое есть.
— А что?
— Да.
— Нет, нет.
— Не скажешь?
— Я не могу одновременно говорить и курить.
— Э-э…
Я выцеживаю из сигареты последнюю затяжку и гашу ее. Точнее, пытаюсь погасить. Это сигарета № 102204 в моей жизни, а я до сих пор не научился гасить их как следует. Из пепельницы — вертикальный столбик дыма. Окурок — недобитая муха, которая лежит на спине и шевелит одной лапкой. Новая попытка. Наверно, я просто слишком добрый. Ни в чем не могу потушить последнюю искру жизни. Я сдаюсь и с восхищением смотрю на то, как Лолла расправляется со своим окурком одним изящным движением.
— Ты верующая?
— Что?
— Верующая, спрашиваю?
— Нет. А что?
— Да гак,… Просто ты сказала: «Господи Исусе!»
— Когда?
— Сегодня ночью. Когда мы кончили.
— Боже мой! Я так и сказала?
— Что ты имела в виду?
— Что значит: что я имела в виду?
— Ну, просто… Ты это так сказала, я думал, это что-то означает.