Смотрю в окно внимательней. Теперь меня интересует не то, как оно открывается, а то, что открывается за ним. Надо попытаться понять, где я нахожусь.
Из всех трех окон (в квартире две комнаты и кухня, обращенные на одну сторону) виден какой-то парк. Березы, березы, подтаявший, неопрятный мартовский снег, тропинки, протоптанные собаками и собачниками, сороки, которые скачут по ноздреватым сугробам… Ну что ж, ранней весной все выглядит невзрачно, зато летом здесь, наверное, очень хорошо. Не слабый вид из окна выбрал себе этот Долохов! Тишина, покой, только изредка доносится звон пробежавшего трамвая – далеко впереди, за деревьями, метрах в ста, не меньше, виднеется широкая проезжая улица и проложенная по ней трамвайная линия. Наверное, когда распускаются листья, зелень полностью закрывает эту улицу, и можно подумать, что парк простирается далеко-далеко. Наверное, летом и весной не видно даже огромного транспаранта на вершине вон того высоченного дома: «Саров-банк».
Что?! «Саров-банк»?!
Я просто-таки прилипаю к окну. Теперь вижу справа причудливое красное строение с башенками и балкончиками – жилой дом, а слева – телевизионную вышку.
Не верю своим глазам. Только что передо мной было уравнение со множеством неизвестных – и неизвестным ответом. Теперь все иксы и игреки вдруг обрели совершенно конкретные значения.
Внизу – просторный парк. Впереди – высотка с транспарантом «Саров-банк». Справа – красный жилой дом с вычурными прибамбасами. Слева – телевизионная вышка!
Уже одной ее довольно было бы, чтобы помочь мне найти верный ответ. А впрочем, вышки есть во многих городах. Но чтобы в каком-то другом городе сошлись вот так четыре приметы разом… Есть только одно место на земле, где они способны сойтись. Это – парк Пушкина в моем любимом городе, Нижнем Новгороде. Да я по этому парку сто раз пробегала на Средной рынок и обратно! Мой дом отсюда в двадцати минутах ходьбы!
Отхожу от окна, закрываю глаза, чтобы легче думалось, и пытаюсь осмыслить случившееся. Я была почти уверена, что очнулась во Владимире. Все-таки из вагона меня выкинули на подъезде к этому славному граду. Но я в Нижнем, совершенно точно – в Нижнем!
А вдруг это совпадение? Вдруг у меня глюки от острейшего желания поверить в чудо? Как, каким образом я попала в Нижний? Кто и почему меня привез сюда? Посмотрели в паспорте место прописки и решили вернуть в родной город? Тогда уж почему не отвезли прямиком в квартиру, у меня ведь не только паспорт был в кармане, но и ключ?
Поскольку я в последнее время отучилась верить своим глазам, ушам и умозаключениям, то решаюсь получить более весомые доказательства того, где я в конце концов нахожусь. Есть такая штука – междугородняя телефонная связь. Если я в Нижнем, то по любому нижегородскому номеру дозвонюсь моментально. Если в другом городе – надо будет набирать восьмерку и код.
Где тут телефон?..
Вот он. Аппарат с автоответчиком, он же факс, а может, и что-то еще. Довольно навороченное сооружение со множеством вспомогательных кнопок. Меня они, впрочем, нимало не интересуют. Простым дедовским способом набираю свой домашний номер. Есть соединение, слышу гудки – нормальные длинные гудки. А вдруг в каком-то неведомом городе тоже есть такой номер, как мой, и мне сейчас ответит чужой человек?!
Но отвечаю я сама – вернее, мой голос, записанный на мой автоответчик:
– Вы позвонили по номеру… Можете оставить свое сообщение после гудка.
Я выслушиваю гудок – и с трудом преодолеваю искушение что-нибудь сказать самой себе.
Кладу трубку. Ну, убедилась? Нет еще, одну минуточку. В комнате стоит огромный телевизор. Плоский экран, то-се. «Панасоник», ишь ты. А как его включать? С трудом разбираюсь с пультом и начинаю поочередно нажимать кнопки. Да сколько тут программ?! И все какие-то незнакомые! Сердце у меня снова сжимается от страха, но тотчас я нахожу «Око Волги», «ННТВ» и «Диалог».
То есть я бесспорно в Нижнем!
Однако эта уверенность не помогает мне выбраться отсюда… Вообще надо сказать, моя кратковременная радость во время просмотра телепрограмм несколько полиняла. Потом объясню почему.
Итак, что делать?
Попытаться открыть окно и поднять крик? Кто-нибудь вызовет милицию, да я ведь и сама могу ее вызвать – у них там определяется каждый телефонный номер, а с номером и приблизительно указанным мною адресом они живо сообразят, куда ехать меня выручать.
Так. Предположим, я позвоню. Предположим, они приедут и поверят моим воплям насчет того, что меня похитили, заперли и т. д. Но тогда мне придется объяснить все, что происходило раньше. Про поезд, про купе, про убитого голого человека. Про железнодорожника, который сбросил меня с поезда где-то в районе Владимира. Сбросил прошлой ночью…
Я снова включаю «Око Волги» и тупо смотрю на цифры в верхнем левом углу экрана, поразившие меня еще в прошлый раз.
13.35. Это время. И еще – 13.03.03. Это число. Сегодняшнее число! 13 марта текущего года.
Я поехала в Москву в десять вечера 12 марта. Вчера! Минуло полсуток со времени моего жуткого приключения в вагоне. Каким образом я оказалась снова в Нижнем?! Кто и почему привез меня сюда с такой скоростью?!
Поверят ли мне менты? Не примут ли меня за психопатку, которой привиделось все случившееся? Да уж, выглядит это малоправдоподобно, прежде всего из-за подчеркнуто стремительного передвижения во времени и пространстве. Ну кто меня мог подобрать и доставить сюда? Кто и зачем?
Стоп, но я же здесь!
В том-то и дело, что я – здесь! В этой квартире, обставленной, мягко говоря, весьма не хило… Кожаный диванчик… Качество обоев… Несколько картин, которые преисполняют мое сердце, влюбленное в живопись, искренней завистью. Небось не у Решеток куплены, где продают в основном акриловую мазню. Хотя и там встречаются хорошие работы, грех жаловаться, только по непомерной цене, и если хозяин этого жилья покупает картины такого качества, что ж, это изобличает его отличный вкус и тугой кошелек. Вообще богатенький Буратино, судя по обстановке! Можно предположить, что и за плотно закрытыми дверцами шкафов-купе есть что взять, да и техника вон какая, и телевизор несусветный, и компьютер новейший – у меня по сравнению с этим какой-то старый рыдван, думаю я в припадке острой зависти. Предположим, с точки зрения милиции, я не психопатка, а воровка, которая в квартиру забралась, но тотчас поняла, что обратно ей не выйти. И немедленно выдумала какую-то невероятную историю о похищении, даже вызвала ментов, чтобы отвести от себя подозрения и спастись. Если я сама слабо верю случившемуся, то кто другой поверит мне?!