– Я только хотел сказать… Меня зовут Стивен Фокс. Я желаю вам всего хорошего.
– Меня зовут Джон, – ответил юноша и в сотый раз отвёл с лица непослушную прядь. – Спасибо.
– Джон – а дальше?
Искра недоверия мелькнула на миг в его глазах.
– Это неважно, – сказал он. – Просто Джон, окей?
Он поднял руку на прощанье и поднялся в автобус.
Они видели сквозь тонированные стёкла, как он проходит в хвост салона, а передняя дверь в это время с решительным шипением закрылась, и большой, воняющий дизельным топливом автобус с рычащим мотором медленно тронулся с места. Они смотрели ему вслед, пока он не скрылся из вида.
– Я больше не знаю, что и думать, – сказал Эйзенхардт.
Стивен Фокс испуганно глянул на него сбоку.
– Ведь это был он, да?
Горизонт мерцал, будто вытягиваясь в гримасу насмешки. Всё стало нереальным. Казалось, если он сейчас оторвёт взгляд от маленькой, серебристой точки вдали, то мир прекратит существование и настанет конец всему.
Так должен чувствовать себя человек, сходящий с ума. Теряющий почву под ногами.
Или впервые по-настоящему обретающий её.
– Да, – кивнул он. – История начинается.