Никогда мне не нравились дураки и камикадзе.
Я взял с корпуса своей «пятёрки» телефонную трубку, набрал номер Маньяка. Мне опять повезло — он не болтался в виртуальности и не спал.
— Алло!
— Шура, это я.
— А… — Маньяк убавил тон.
— Ты не занят?
— Ну… немного.
— Программу пишешь?
— Нет, картошку чищу. Галя ужин готовит.
— Поздравляю.
— С чем? — насторожился Маньяк.
— С примирением!
— А… да, ерунда.
Злоупотреблять его временем, да ещё в условиях недавнего воссоединения с супругой, не стоит.
— Шура, скажи, возможно войти в «Лабиринт Смерти» с оружием?
— С вирусом, что ли? Тебе «BFG» мало? — Маньяк начинает веселиться. — Шутишь. Это пространство в пространстве, созданное с жёстко заданными целями. Проще в Пентагон вирус засунуть, чем через фильтр «Лабиринта» пронести.
— Уж не ты ли им фильтр делал?
— Нет, — с сожалением сознался Маньяк. — Не я. Но я знаю, кто и как его делал.
— И как?
— Во входном портале твой внешний образ копируется. Если при тебе есть программы, любые, то они отсекаются. Через сервер «Лабиринта» проходит твоя точная внешняя копия.
— Никак не обойти? — беспомощно поинтересовался я.
— Подумай.
— Что-то часто приходится… надоело уже, — буркнул я. — Шура! Ну скажи — можно пробить фильтр?
— Пробивают только стены лбом, — наставительно сказал Маньяк. — Что случилось?
— Очень скверная история. Очень.
— Для кого — скверная?
— Для всей глубины. И для одного хорошего человека.
— А для тебя? — в лоб спросил Маньяк, и я невольно вспомнил «Трех мушкетёров».
— Полный швах. Можешь поверить.
Маньяк ответил не сразу. Даже начал что-то насвистывать.
— Шурка!
— «Warlock — девять тысяч» тебя устроит?
— А что это?
— Локальный вирус. Как обычно.
— И он пройдёт через фильтр?
— Может быть.
— Шура, я тебя не очень отвлекаю? От картошки? — охваченный внезапным раскаянием, спросил я.
— Ничего, уже дочищаю…
Я радиотелефоны не люблю. Хватит мне излучений от родного компьютера. Маньяк, наоборот, жизни без них не мыслит. Вот и сейчас, наверное, стоит, прижимая плечом трубку, и сдирает с картошки кожуру.
— Залей мне его.
— Прямо так и залить?
— Да, — набравшись наглости попросил я.
— Подожди, не всё так просто. Ты какими программами пользуешься для создания облика?
— Разными… «Биоконструктор», «Морфолог», «Личина»…
— Ясно. В какой личности будешь пользоваться вирусом?
— Личность номер семь, «Стрелок». «Ганслингер»…
— Расширение какое у файла?
— А? Расширение? Кажется…
— Врубай терминал, — устало приказал Маньяк. — Ставь полный доступ на пароль… ну, например, «12345».
— Один-два-три-четыре-пять, — как дурак повторил я.
— Цифрами! — уточнил Маньяк. — Я сам всё настрою.
— Спасибо!
— Не отделаешься… пиво с тебя.
Маньяк ещё вздохнул, и перед тем, как положить трубку, пригрозил:
— Звоню через пять минут. Твоя старуха уже работает, ждёт меня, и послушна как гимназистка. Ясно?
Я бросился к компьютеру. Через три минуты Вика согласилась покориться тому, кто прозвонится с паролем «12345», и я отправился на кухню, готовить ужин. Я не успел ещё наполнить чайник, как в комнате затренькал телефон, а потом начал посвистывать соединяющийся модем.
Всё-таки я дурак. И камикадзе.
Впрочем, любить самого себя глупо. Можно и дураком побыть.
Я успел выпить чая с вареньем, завалявшимся в буфете, потом наполнил кружку заново и пошёл в комнату. Маньяк как раз отсоединялся от компьютера, оставив посреди экрана пылающую красную строчку «Взял кое что из твоего барахла почитать и поиграться вирус вшит инструкция голосом через минуту».
Знаками препинания Маньяк беззаботно пренебрёг.
Выйдя в «Нортон» я отыскал файл с внешностью Стрелка (расширение у программы оказалось самое заурядное — .clt) и начал сравнивать с другими, неизмененными обликами. На мой взгляд ничего не изменилось.
Как и следовало ожидать.
Минут через пять позвонил Маньяк и быстро объяснил, что и как я должен сделать. Я лишь головой замотал, когда до меня дошло, что он сотворил с моей внешностью «номер семь».
Варлок девять тысяч явно был его давней заготовкой, приберегаемой для особых случаев. Если подобную штуку хоть раз использовать, то возникнут сотни плагиаторов.
— Пиво, пиво и ещё раз пиво… — отключив телефон сказал я. Впрочем, будет ли у меня возможность это пиво поставить — неизвестно.
Я собирался устроить в глубине такую бурю, которой она давно уже не знала.
Бурю, которую она заслужила.
— Терминал включён, — отрапортовала Вика. Я щёлкнул курсором по иконке соединения, и через несколько секунд был на сервере «Россия Он Лайн».
Адрес, оставленный мне Человеком Без Лица, я помнил наизусть. Какой-то польский сервер, что абсолютно ничего не значит. Это просто ретранслятор, наверняка по пути к таинственному незнакомцу мой сигнал промчится сквозь пару-другую стран.
Видеоподдержкой сервер не пользовался. Никаких рисованных мордочек или анимированных фотографий на экране. Строгое меню на польском, английском, возможность поддержки ещё десятка языков — включая румынский и корейский… русского нет. Увы, не очень-то жалует нас братский народ. Я ответил на приветствие оператора и попросил установить связь с «Man without face». Через полминуты оператор переключился на русский драйвер клавиатуры и попросил назвать абонента на моём родном языке.
«Человек Без Лица», — набрал я.
Меня начали перекидывать с сервера на сервер. Первые два были открытыми, о трёх следующих я не узнал ничего. Потом на экране появилась надпись «Ожидайте». На русском, между прочим.