А ведь это не поможет. Возьмутся за дело программисты компании, и доступ по «ярлычку» будет закрыт. Золотое яблочко из «Аль-Кабара» тоже сгнило бы в моих руках, не утащи я его на свою машину…
Значит, Ромка отдал кому-то файл. Отдал, попросил переписать и сохранить для него. Значит, по пути он встретил знакомого…
Тупик. Я не знаю его нынешних друзей. Никого, кроме Падлы. А Падла был почти не знаком с ним реально.
Не ходить же по Диптауну с плакатом «Ищу знакомых Ромки…»
Какого Ромки, о чем я?
Его могли знать под многими именами.
Полный тупик.
Файл скорее всего существует. И хранит в себе тайну смерти Ромки. Причину, по которой его не побоялись убить реально.
Но кто держит его в руках – мне не узнать никогда.
Так.
Отбросим закрытые пути. Файла не найти и снова не украсть. Что у нас имеется еще?
Дайвер.
Темный Дайвер, заказавший похищение файла. Продолжающий «работать по специальности», когда для всех это стало невозможным.
Он знает хотя бы часть правды о «Новых горизонтах». И несет часть ответственности за случившееся с Ромкой, кстати.
Есть слабая надежда, что он выйдет на Падлу.
А если нет?
А если выйдет, но шумный хакер окажется не столь крут, как пытается казаться? И не сумеет переиграть «мифическое существо»?
Достаю из кармана пейджер. Вывожу запароленный список абонентов… он очень короткий. Шестеро. Дайверы не любят давать адресов. Даже своим.
Каждому из абонентов посылаю одну фразу.
Cito.
Не знаю, работают ли еще их пейджеры. Мой пролежал, забытый, почти два года… и, может быть, слышал это слово много-много раз…
И даже если работают – кто решит откликнуться на призыв. На короткое латинское слово, что иногда пишут на рецептах.
Cito.
Это действительно срочно, я знаю. У меня нет никаких доказательств, ничего, кроме пятого чувства, кроме ощущения, что небо на Диптауном готово вот-вот рухнуть.
– Ресторан «Три поросенка».
Расплачиваюсь. С деньгами плоховато. А на работу в «HLD» я опоздал так основательно, что можно не сомневаться – уже уволен. В глубине с этим быстро.
Можно еще связаться с Маньяком. Можно найти Зуко – самого безалаберного специалиста по компьютерной защите, которого я знаю.
Но это потом. Подход к Темному Дайверу надо искать от своих.
Перед входом в ресторан я замедляю шаг. Дерево, камень, циновки…
Решено. Камень.
Покушаем блюд европейской кухни…
У входа на стене плакат. Нарочито торопливым, неразборчивым почерком написано: День чешской кухни.
Здорово.
Кидаю взгляд на стойку бара. В европейской части ресторана, на приготовлении коктейлей, иногда работает сам Андрей, хозяин заведения. Обычно, конечно, вместо него программа-бармен…
А вдруг?
Подхожу.
– Привет. Это я, Леонид.
Андрей поднимает голову. Хмурится, глядя на меня. И расплывается в улыбке.
Сразу улучшается настроение.
Редко я сюда захожу последнее время. А последние два года не называюсь. Не хочется выслушивать вопросы, не хочется, чтобы жалели и утешали.
– Надо же… Леня, все за наш счет! Как ты?
– Нормально. Много не выпью, я на работе.
Андрей понимающе кивает:
– Слышал, что кто-то из дайверов ухитряется работать… так и думал, что ты. Чего не появлялся-то?
Вот так!
Забился в угол. Сдыхал себе потихоньку. Пианино таскал. Поставил крест и на себе, и на будущем.
В то время как все знают – из тупика найден выход. Кто-то из дайверов работает.
– Работал… – уклоняюсь я.
Андрей ловит за рукав пробегающего мимо официанта. Взглядом указывает на меня.
– Почетный клиент. За счет заведения. Быстренько!
Официант застывает в ожидании. Недолгом, меню мне не нужно.
– Печено вепрево колено и кружку светлого «Будвайзера». И – действительно быстро.
Официант уносится на кухню.
– Ладно, мешать не буду. – Андрей разводит руками. К стойке уже приближается очередной клиент. – Подойду потом, ладно?
– Слушай, а что говорят-то о работающем дайвере?
Андрей морщится:
– Да ничего конкретного. Просто какой-то дайвер работает в Диптауне… уже с год, кажется.
Идиотизм!
Я ухитряюсь целый год не знать про коллегу, нашедшего выход!
А самое печальное, что это очень плохой знак. Если бы возродились все дайверы, я бы об этом узнал. Значит, Темный Дайвер предпочитает оставаться одиночкой.
Очень, очень печально…
Для кого именно – решим попозже.
Оглядываю зал, выбирая свободное местечко. И вдруг натыкаюсь на знакомое лицо.
За одним из столов сидит, поджав ноги и мрачно уставившись в тарелку, рыжеволосый мальчишка.
Подхожу, сажусь напротив. Спрашиваю:
– Почему не на работе?
Илья награждает меня мрачным взглядом исподлобья. Спрашивает:
– Ты кто такой?
Да, действительно…
– Леонид. Шкафчик слева от твоего.
– А… – Он проявляет проблеск дружелюбия. – Привет, Леня… Чего ты так вырядился?
– Ну, не в мотоциклетном же шлеме гулять.
Сжимая губы, Илья изучает меня, потом говорит:
– Фиговая морда. Ты и впрямь рисовать не умеешь. Хоть и лучше, чем мотоциклист.
– Спасибо, утешил, – отвечаю я. Мне уже несут «печено вепрево колено» – жареную свиную ногу. Изумительно вкусная вещь. И сервирована она, как положено – на грубой деревянной доске, изрезанной ножами, с горками хрена и горчицы, лучком и огурчиками…
Конечно, это блюдо не совсем для завтрака. Но если не спал целую ночь – можно посчитать завтрак поздним ужином?
– Гадость, – изрекает Илья, с отвращением взирая на блюдо.
– Сам ты гадость, – отбиваюсь я. Судя по пустым упаковкам от соуса, Илья ел в «Трех поросятах» макдональдовские гамбургеры. У каждого свои причуды, впрочем…
Отрезаю изрядный кусок мягкого, сочного мяса. Отправляю в рот и запиваю хорошим глотком пива.
– Лады, приятного аппетита, – бормочет Илья, вставая.
– Так чего ты не на работе? – все-таки уточняю я, разделывая свиную ногу.