Всё! Последняя попытка.
Я сжался в комок и в который раз повторил трюк. Удар оказался настолько сильным, что перекрытие не выдержало. Мое тело по инерции пошло вперёд и полетело вниз!
27
Очнулся я в просторном зале.
Странно, но в нем было светлее, чем в колодце… Или мои глаза успели привыкнуть к темноте?
Справа на стене виднелась какая-то надпись, прямо под которой стоял огромный железный ящик, с виду напоминающий сундук. Я забрался на него и поочередно поднес зажигалку к каждой из букв… «Willkommen zu Nekropol!» Интересно, краской это написано или… кровью?
Хотя по большому счёту какая разница? Главное, что город мёртвых существует и мне удалось его найти!
Я стал на колени и пополз по периметру… Никаких бриллиантов, кристаллов, голографических устройств — только несколько скелетов немецких воинов, имена которых выбиты на медальонах.
«Вот так через полвека найдут и тебя. Впрочем, тогда и в голову никому не придет, что эта кучка костей была когда-то Сергеем Бортневым… Надо нацарапать на стене своё имя!»
Я осмотрелся, но ничего, что могло бы послужить орудием труда, не заметил. Ни куска арматуры, ни осколка стекла. Одна надежда на сундук… Его крышка долго не поддавалась, а когда поддалась, я чуть не обомлел от радости: там было оружие! Густо смазанные автоматы, боеприпасы к ним, несколько гранат и даже один фаустпатрон.
Э, братья, мы еще повоюем!
Я достал «шмайсер» и дал длинную очередь. Может, кто-то услышит стрельбу и придёт на помощь? Но нет… Из этого бункера не выйдут даже волны ядерного взрыва — настолько хороша в нем изоляция. Оббитые железом стены навсегда скроют тайну моего исчезновения…
Что же делать? Что? Что?
Я ещё раз обследовал помещение. В одном месте в сплошной обшивке оказался шов, напоминающий русскую «П». Возможно, когда-то там были двери, а может, просто стыковались металлические листы… Решение созрело само собой. Нежданно. Молниеносно. Я взял фаустпатрон, упёр его приклад в плечо и нажал на спуск. Кумулятивный заряд со страшным грохотом вошел в самый центр буквы. В стене образовался гигантский проем, швы лопнули, и в комнату со всех дыр… хлынула вода! За миг она дошла до колен, затем до пояса, шеи… Сейчас меня прижмёт к потолку, я ещё немного побарахтаюсь и пойду на дно… Прощайте, люди добрые!
Силы быстро таяли… Как вдруг я вспомнил про жёлоб, через который спустился в Некрополь. Был вход, следовательно, есть и выход! Вода — это не смерть, это спасение! Если она и дальше будет подниматься, то просто выдавит меня назад, в колодец.
Нахожу отверстие и вставляю в него голову. Хоть подъём не такой и крутой — градусов пятьдесят, не больше, — самому бы мне ни за что не выкарабкаться наверх. Но, подталкиваемый стихией, я легко преодолеваю метр за метром. Вот и дно колодца. Короткий отдых — и снова в путь. Ну, родная, ещё немного, метра три-четыре… Однако вода вдруг отказалась подниматься выше. Видимо, она уже достигла критического уровня. Ну и положеньице! Застрял посредине шурфа — и не туды, и не сюды… Руки поневоле впиваются в кирпичную стену, ноги нащупывают небольшие выступы в кладке… Сколько ещё мне удастся продержаться в позе Витрувианского человека со знаменитого рисунка да Винчи? Час? Два? Где эти долбанные кагэбисты, пардон, эсбэушники?
Пальцы не выдержали, разжались, скользнули по покрытым плесенью стенам, и я снова полетел в воду…
— На помощь! Люди-и-и!!! А-а-а-а!!!
— Ты чего кричишь?
Кто это? Неужели Господь Бог?
Люк над головой убран в сторону, и сверху надо мной нависает улыбающаяся физиономия… Вовки Кливанского. Рядом с ним — Яша. Кто-то из них бросает веревку. Ура-а!!! Я спасен!
28
Первое, о чём я спросил, когда почувствовал под ногами почву, было:
— Где Носов?
— На пути в Белокаменную! — сухо отрезал Клёва.
— Что случилось?
— Не знаю… Мне позвонили какие-то люди и сообщили, что Юра должен срочно отбыть в Москву… «А Серёга?» — спросил я. «В Некрополе, — ответил незнакомец. — Хочешь увидеть его живым?» — «Да!» — «Дай слово, что навсегда забудешь о городе мёртвых» — «Нет». — «Что ж, тогда Бортнев погибнет»…
— И ты согласился?
— Конечно. Никакие сокровища не стоят такого друга!
Вскоре после этого наши дороги разошлись. Клёва отбыл в Луцк, я — в Киев. Пригласил Григорий Кохан — режиссёр знаменитого сериала «Рождённая революцией». Как вдруг звонок: «Пропал Володя!» Пришлось все бросить и выехать на родину. Вот что мне удалось узнать, так сказать, по горячим следам…
В тот день у него дома был обыск. Вечером Кливанского вызвали в горотдел милиции подписать протокол. Когда со всеми формальностями было покончено, он позвонил супруге: «Скоро буду», — и отправился в бар на встречу с друзьями… Вскоре туда подъехала какая-то (до сих пор неустановленная) «тачка», Клёва сел в её салон и… Уже десять лет его никто не видел и не слышал!
Как всегда, самые тёплые слова в адрес моих славных консультантов: ведущего специалиста по истории отечественных спецслужб, преподавателя Академии СБУ, генерал-майора в отставке Александра Александровича Булавина; признанного мастера отечественной остросюжетной литературы, члена Союза писателей Российской Федерации Николая Николаевича Дмитриева; доктора гуманистики, кандидата исторических наук, автора множества публикаций о деятельности украинской полиции в годы оккупации Сергея Васильевича Ткачёва (Тернополь); археолога, кандидата исторических наук, преподавателя Восточно-Европейского национального университета имени Леси Украинки (Луцк) Сергея Дмитриевича Панышко; этнографа, доцента кафедры документоведения и музейного дела этого же вуза Аллы Адамовны Дмитренко; бывшего директора общеобразовательной школы в посёлке городского типа Шацк Волынской области Украины Владимира Петровича Носулича; помощника начальника Луцкого пограничного отряда, начальника пресс-службы Олега Станиславовича Лычковского.
Спасибо!