Я задыхаюсь от ее слов, они давят мне на грудь. Я падаю, падаю в поджидающую меня темноту. Не могу такого слышать. Не могу с этим справиться. Она не представляет, что говорит, с кем имеет дело… с чем имеет дело.
– Нет, – с отчаянием возражаю я. – Ты не можешь любить меня, Ана! Нет… это неправильно.
Я должен все ей объяснить. Нельзя любить чудовище. Нельзя любить такую сволочь. Ей нужно уходить… Вдруг все становится кристально ясно. Эврика! Я не способен сделать ее счастливой. Не могу дать то, что ей нужно. Нужно с этим покончить. И даже начинать не следовало.
– Неправильно? Почему неправильно?
– Ну, посмотри на себя. Я не могу сделать тебя счастливой. – В моем голосе отчаяние; я все дальше падаю в пропасть, в беспросветную бездну.
Меня никто не сможет любить.
– Но ты уже делаешь меня счастливой… – Она не понимает.
Анастейша Стил, взгляни на себя. Я должен быть с ней честным.
– Не сейчас. Не тогда, когда я потакаю своим желаниям.
Она моргает, огромные глаза мучительно всматриваются в меня, настойчиво выискивая правду.
– Мы не сможем это преодолеть, да?
Я качаю головой, не зная, что сказать. Снова несовпадение, вот и все. Ана закрывает глаза, как от боли, а потом опять решительно и ясно смотрит на меня. Больше не плачет. У меня колотится сердце, кровь стучит в висках. Я знаю, что она хочет сказать. Боюсь того, что она скажет.
– Что же, тогда мне лучше уйти.
Сейчас? Не может же она уйти сейчас!
– Нет, не уходи! – Я падаю, все глубже и глубже. Ее уход – огромная ошибка. Моя ошибка. Но она не сможет остаться, если испытывает такие чувства в отношении меня, просто не сможет.
– Мне незачем оставаться. – Она легко встает с постели, все еще в халате. В самом деле уходит. Не могу поверить. Я тоже вылезаю из-под одеяла, хочу ее удержать, однако ее взгляд пригвождает меня к месту. Вся она как будто лишилась красок, такая холодная, отстраненная… совсем не моя Ана.
– Я хочу одеться. В одиночестве, – говорит она ровно и глухо. Потом отворачивается и выходит, захлопнув за собой дверь. Я смотрю ей вслед.
Второй раз за день она от меня уходит. Я сажусь и обхватываю руками голову, силясь успокоиться, осознать свои чувства.
Она меня любит? И уходит?
Как такое случилось? Как? Грей, чертов ты придурок.
Но разве не было такой опасности всегда? С хорошей, невинной, отважной девушкой? Опасности не разглядеть меня настоящего, пока уже не станет поздно? Таких вот страданий из-за меня?
Почему мне так больно? Словно нечем дышать… Я выхожу из комнаты вслед за ней, мне тоже нужно одеться.
Иду в свою спальню; Ана в душе. Я быстро переодеваюсь в джинсы и футболку – черную, под стать моему настроению. Хватаю телефон и мечусь с ним по комнатам, сдерживая порыв сесть за пианино и грянуть что-нибудь горестное. Потом замираю в центре комнаты и не чувствую ничего.
Пустота.
Сосредоточься, Грей! Отпусти ее.
Звонит телефон. Это Уэлч. Нашел Лейлу?
– Мистер Грей, у меня новости, – сипит он в трубку. Надо бы ему курить поменьше, а то разговаривает, как героиня «Глубокой глотки».
– Нашел ее? – с надеждой спрашиваю я.
– Нет, сэр.
– А что тогда? – Какого дьявола ты звонишь?
– Лейла ушла от мужа. Он мне наконец признался. Сказал, что умывает руки.
Вот это новости.
– Понятно…
– У него есть догадки насчет того, куда она подевалась, но он хочет денег. И информации – кто это так интересуется его женой. Хотя сам он ее по-другому называет.
Силюсь сдержать нарастающий гнев.
– Сколько он хочет?
– Сказал, две тысячи.
– Сказал – сколько?! – ору я, теряя терпение. Почему он просто не сознался раньше, что Лейла его бросила? – Черт, мог бы нам правду сказать! Какой у него номер? Хочу ему позвонить. Уэлч, это же катастрофа!
Поднимаю голову – Ана смущенно застыла в дверях гостиной, в джинсах и уродливом свитере. Огромные глаза, напряженное лицо, в руках чемодан.
– Отыщи ее, – рявкаю я и отключаюсь. С Уэлчем позже разберусь.
Ана подходит к дивану, достает из рюкзака ноутбук, телефон и ключи от машины. Делает глубокий вздох, потом идет на кухню и выкладывает все три предмета на барную стойку.
Какого черта? Возвращает свои вещи?
Она поворачивается ко мне, бледная и решительная. Так хорошо мне знакомое упрямство.
– Мне понадобятся деньги, которые Тейлор выручил за мою машину. – Голос ровный, безжизненный.
– Ана, мне не нужны эти вещи, они твои. – Зачем она так со мной? – Пожалуйста, возьми.
– Нет, Кристиан. Я приняла их, уступив твоим уговорам, но больше не хочу.
– Ана, не глупи!
– Я не хочу никаких напоминаний о тебе. Только деньги от продажи машины.
Она хочет меня забыть.
– Ты пытаешься меня обидеть?
– Вовсе нет. Всего лишь защититься.
Разумеется – защититься от чудовища.
– Пожалуйста, Ана, возьми.
Какие у нее бледные губы!
– Кристиан, я не хочу спорить… мне просто нужны деньги.
Деньги. Все всегда кончается дерьмовыми деньгами.
– Чек возьмешь? – рычу я.
– Да. Полагаю, тебе так проще.
Хочет денег? Дам ей денег!.. Врываюсь в свой кабинет, еле сдерживая ярость. Звоню Тейлору.
– Доброе утро, мистер Грей.
Я не отвечаю на приветствие.
– Сколько ты получил за «Фольксваген» Аны?
– Двенадцать тысяч долларов, сэр.
– Так много? – Я удивлен, даже несмотря на чудовищное настроение.
– Это же классика, – объясняет он.
– Спасибо. Можешь сейчас отвезти мисс Стил домой?
– Конечно. Я мигом.
Кладу трубку, достаю из ящика стола чековую книжку. А сам тем временем вспоминаю слова Уэлча насчет дебильного муженька Лейлы.
Все сводится к деньгам!
От злости удваиваю сум му, которую Тейлор получил за эту консервную банку, и запихиваю чек в конверт.
Возвращаюсь в кухню; Ана, потерянная, как ребенок, стоит у стола. Протягиваю ей конверт; ярость улетучивается.
– Тейлор получил хорошую цену… машина – классика, – извиняющимся тоном лепечу я. – Можешь сама спросить. Он отвезет тебя домой.