Отдышавшись немного и натянув поглубже капюшон ветровки, нырнул в подворотню, прошагал метров двадцать по улице и замахал проезжавшему мимо старенькому красному «москвичонку»:
– На Московский вокзал! Побыстрее, пожалуйста!
– Да хоть на французский! – Смуглый горбоносый мужичок балагурить пытался всю дорогу. А Денис сжимал в кармане выключенный на всякий случай телефон и напряженно думал: кто, кто устроил ему такую подлянку? И как с этим теперь разобраться?
Вообще-то надо было сразу же позвонить Роману, зачем, в конце концов, существует служба безопасности, как не для того, чтобы решать такие вот проблемы? Надо было. Вот только он почему-то никак не мог заставить себя набрать номер Грецкого. Никто ведь не знал, где Денис. Тем более – где он остановился. Никто не знал. Кроме его чертова начальника чертовой службы чертовой безопасности! Проговорился тот кому-то? Или?..
В здании вокзала было по-утреннему пусто. Отойдя в угол, Денис после недолгих размышлений все-таки включил телефон и позвонил. В Лондон. Егору. Сказал несколько невнятных фраз и отключился. Все. Теперь – все.
Господи, патруль! Это за ним!
«Патруль» оказался компанией каких-то курсантов. Сердце прыгало так, что трещали ребра.
Какой-то бомж кинулся чуть не в ноги, моля «спасти погибающую во цвете лет молодую жизнь». Денис сунул «погибающему» телефон и быстро зашагал прочь под размеренный гулкий голос из динамиков:
– Отправление поезда номер… Санкт-Петербург – Москва… Провожающим просьба покинуть…
Полненькая белокурая проводница уже собиралась закрыть дверь.
Денис налетел, начал совать ей комок выдернутых из бумажника купюр, забормотал что-то идиотское про больную маму, про потерянный билет, про очень срочно…
Она сомневалась не больше минуты (денег было довольно много, хватило бы слетать из Питера в Вашингтон и обратно), потом приткнула его в пустое купе и велела сидеть тихо.
Воронцов сидел.
И думал, думал, думал. Зря он отдал телефон бомжу, лучше было бы разломать и выбросить, чтоб не вычислили. Но тут уж ничего не поделаешь. Да и бомж наверняка уже аппарат загнал кому-нибудь, у него на морде было написано: не похмелюсь – помру. Деньги… М-да. Денег в бумажнике после «переговоров» с проводницей осталось маловато, вот разве что расходная кредитка. Денег там довольно много, тысяч двадцать, что ли, если в баксах. Но по кредитке можно отследить еще надежнее, чем по телефону… Эх, зачем он в Москву-то кинулся? В самое логово – если это Роман устроил… А кто же еще? Девушку, конечно, втемную использовали. Черт! Черт, черт, черт! Может, в Бологом выскочить?
Постепенно бешеная скачка мыслей замедлилась. Денис вспомнил про замотанный в полотенце нож, вытащил его из почти пустой сумки, тщательно вытер и вышвырнул за окно, едва не сломав палец, пока воевал с тугой рамой. Так, полотенце… туда же полотенце. И давешние промокшие кроссовки, которые он, лихорадочно одеваясь в жутком гостиничном номере, тоже зачем-то прихватил. Подсохшие за эти несколько часов кроссовки заскорузли, как будто были не дождем вымочены, а кровью. Черт, гадость какая. Их тоже за окно. Одну… Вторую…
И зачем, собственно, выскакивать в Бологом? Чтобы торчать там, как муха в чае? Москва… Нет, пожалуй, все-таки не зря он туда кинулся.
С Ленинградского вокзала Денис тут же перешел на Казанский. Именно отсюда отправляется больше всего дальних поездов – самых дальних. Десятки, сотни, тысячи рельсов убегают отсюда в разные стороны. Гигантская, бесконечно тянущаяся на восток Россия – идеальное пространство для бегства. Вот только деньги… Рискнуть сунуться в банкомат или… И куда двинуться потом?
Словно отвечая на его вопрос, механический голос проскрежетал:
– Скорый поезд по маршруту Москва – Магнитогорск отправляется через пятнадцать минут…
Денис выбрал вагон, возле которого не было никого, кроме проводницы.
Опять сбивчивые, идиотские, суматошные уговоры – только теперь вместо денег он совал девушке кредитку и бумажку с номером кода…
Поезд уже шевельнул тяжелыми железными суставами, когда проводница наконец чуть отступила, пропуская его в вагон:
– На первой же станции проверю – если соврал про деньги, про карточку, сдам поездному патрулю, ясно? Сейчас давай вон на ту полку, наверх, и не отсвечивай, пока не скажу.
После первой остановки – в Рязани, кажется, – проводница резко подобрела: выдала запечатанный пакет с постелью, принесла чаю, угощала печеньем и вообще квохтала, как курица вокруг цыпленка. Денис сидел у окна, стараясь не поворачиваться: безликая сгорбленная фигура в ветровке и джинсах. Итальянские туфли, правда, приметные – он подобрал ноги под лавку. Хотя, наверное, это ерунда. Воронцов за всю жизнь из детективов читал только Конан Дойля и Дика Френсиса, сериалов про разбитые фонари никогда не смотрел, поэтому о работе правоохранительных органов имел самое смутное представление. Достаточное, впрочем, чтобы понимать: у Грецкого возможностей куда меньше, чем у этих самых органов, даже если вдруг ему и удастся проследить Дениса до Москвы, опросить всех проводников на всех столичных вокзалах – выше человеческих сил. А еще есть электрички (он вспомнил, как в студенчестве они катались из Москвы в Питер «на собаках», выходило, кажется, три электрички на весь перегон), междугородные автобусы и, к слову сказать, такси. Но все равно: береженого Бог бережет, чем меньше людей Дениса заметит, тем безопаснее.
Из соседнего купе доносились веселые молодые голоса, кто-то бренчал на гитаре (ну точно, ребята в поход собираются), кто-то подпевал тихонько.
Почти сутки Воронцов провел в каком-то странном вязком полузабытьи: задремывал, привалившись виском к жесткой вагонной стенке, просыпался, глотал невкусный чай, сгрыз с отвращением пару печенин, опять пил чай, опять дремал…
Проснулся он от того, что кто-то, кажется, прямо над ухом, сказал:
– Инзер!
Что? Кто? Что это?
Денис вскочил, стукнувшись макушкой о край верхней полки. Больно, до тех самых искр из глаз. В голове, как ни странно, просветлело. Как будто мифические искры что-то там в мозгу осветили.
Поезд стоял, за окном метались какие-то огни, вокзальные, должно быть. В коридоре перекликались те же голоса, что галдели всю дорогу в соседнем купе. Выходить, что ли, собрались? Он осторожно оттянул дверь, уткнувшись взглядом в край сине-зеленого, изрядно потертого рюкзака. Потом рюкзак пропал. Воронцов выглянул в коридор – проводницы не наблюдалось.
Прихватив сумку, он выскользнул в тамбур, перевел дух – и шагнул на перрон. Пятна желтого фонарного света делали асфальт похожим на шкуру гигантского жирафа – в негативе. Вот еще, привычка старого рекламщика – мыслить образами. Воронцов мотнул головой, точно вытряхивая из нее и негативного жирафа, и все прежние привычки.
Веселая компания шумела поодаль, разбирая сваленные в кучу рюкзаки, тюки, баулы, мешки.