— Проходи, баб Тонь, — приветливо махнула я рукой, — гостем будешь.
На этот раз её визит я сочла просто подарком судьбы. Я решила навести о «Майоровой мельнице» самые подробные справки.
— Ну что, баб Тонь, выпьешь с нами? — начала я издалека.
— Маленько можно, — ответила она.
— Давай по маленькой и расскажи нам, баб Тонь, про «Майорову мельницу», — как можно беззаботней попросила я.
Бабка выпила рюмку, закусила огурчиком и своим скрипучим голосом поведала нам леденящую душу историю. Суть её сводилась к следующему. Лет этак четыреста назад, точнее она по вполне понятным причинам сообщить не могла, на том месте стоял большой хутор, поговаривают, чуть ли не замок. Там жил хозяин всей округи — граф или даже князь. Семья у него была большая. Старики, их дети и маленькие внуки, а также слуги и садовник. В общей сложности человек десять. Жили они обособленно и имели собственную мельницу. Все окрестные жители ездили к ним по осени молоть муку. И вот как-то приехали и нашли всю семью мёртвой. Отчего умерли и как — это неведомо. Погоревали и, как водится, свезли их всех на деревенское кладбище, чтобы предать прах земле по обычаям предков. Закопали и вскоре позабыли. Только стали стой поры в окрестных деревнях пропадать малые дети. А многие стали болеть и хиреть прямо на глазах. Вызвали городского доктора, который и обратил внимание селян на небольшие ранки у болеющих детей на шее. Эти укусы связали по времени с недавними похоронами. Собрались мужики, разрыли те могилы и извлекли мертвецов на свет божий. Потом, как положено, отрубили мертвецам головы, набили рот чесноком, забили в сердце по осиновому колу, да и свезли обратно на хутор. Где выкопали посередине поляны большую яму, куда и покидали мертвяков. С тех пор местные жители и обходят то место стороной.
— Хотя и сделали тогда всё как положено, но запомните — ходить туда не след, — назидательно грозя нам пальцем, закончила бабка свой рассказ.
— Но почему? — не унималась я.
— Говорю, не ходите туда! Беду накличете. Вампиры, что им не делай, всё равно живые остаются. Только лежат да ждут, пока такие дурачки, как вы, появятся. Потому как стоит сделать на той поляне что не так, сразу поднимутся они и силу будут иметь огромную, веками накопленную. И света дневного не испугаются. Почище старого графа Дракулы будут. А хорошо там, только до вечера, а потом ужас приходит. Это они специально делают. Людей заманивают и ждут, пока кто-нибудь кровь невинной девушки, к примеру, на их поганую могилу прольёт. На невинных девок то место особенно сильно должно действовать. Голову теряют сразу. Так что выбросите это из головы и не приближайтесь к тому месту, — опять погрозила она мне узловатым пальцем и показала на бутылку.
Я налила ей ещё и спросила:
— А что это за дочка графа такая?
— И про это тебе уже натрепали! Ну что за люди. Коли имеешь такую нужду, слушай. Была у того графа красавица-дочь. Шестнадцати лет, замуж собиралась. За паренька одного заезжего из столицы. Да только папка её сильно против этого был. За местного помещика хотел дочку отдать. Да не получилось. Баська, так звали девицу, сбежала с пареньком в город. Хотели они взять грех на душу, обвенчаться без благословения родителей. Только не добрались до города. По дороге разбойники напали и убили их. Девку снасильничать хотели, да она убила себя. Кинжалом прямо в сердце. Нашли их только через несколько дней. Священник запретил хоронить грешницу на деревенском погосте.
А за оградой кладбища, где самоубийц хоронят, её отец не дал закопать. Сам где-то схоронил. И говорят, приданное огромное вместе с ней зарыл.
Каменья драгоценные, золото, меха. Убивался очень. А через несколько лет со всей семьёй эта беда приключилась. До сих пор никто не знает, где могила та богатая. Наши деревенские дураки и поныне ищут тот склеп. Всё разбогатеть хотят. Да только напрасно.
— Да, дела, — только и смогла пролепетать я. — А скажи, баб Тонь, а девицу ту точно Васей звали?
— Точней некуда. Ну ладно, пойду я. Поздно уже, — сказала бабка и, махнув «на посошок», по-старчески шаркая, направилась к двери…
Уставшие девчонки вернулись с танцев только под утро и разбудили нас с Борисом, громко требуя пива. Я встала с совершенно свежей головой и отправилась умываться. Потом мы с Борисом смотались на «мельницу», так как всё пиво осталось в багажнике моей машины, и заодно попробовали завести мой «Опель». Как ни странно, он завёлся с пол-оборота, и мы без приключений вернулись обратно. Выпили пивка и все улеглись спать. Что мне было на руку. Хотелось побыть в тишине и всё спокойно обдумать. Почему-то страшно потянуло в Москву. Отогнав от себя грустные мысли, я решила освободить от продуктовых запасов свой багажник и наткнулась на обломок сабли. «Какую ещё тайну скрывает «Майорова мельница»?» — размышляла я, задумчиво вертя в руках находку. И хотя головоломок было и так предостаточно, мне внезапно пришла в голову мысль, что происхождение найденной сабли узнать вполне реально.
Для этого нужно всего навсего связаться с Жераром и попросить навести справки о… как его там?.. Colonel Jean Paul Cornu. Сказано сделано. Как говориться, попытка — не пытка.
Набрав по мобильнику код маленького городка на юге Франции и номер абонента, я уселась в тени огромной липы и закурила. Однако долго ждать не пришлось. Голос Жерара зазвучал так неожиданно и близко, что я даже вздрогнула:
— Ош.
— Жерар, это я — Наташа из Москвы. Не забыл ещё?
— О да, конечно, Наталия, — услышала я обрадованный голос на том конце провода.
— Мне нужна помощь, Жерар. Слушай внимательно.
— Уже пишу.
— Мне срочно необходима информация о некоем полковнике. Его зовут Жан-Поль Корню. Он служил в седьмом драгунском полку во время войны 1812 года.
— Ты это серьёзно, Наталия?
— Вполне. Попробуй найти его родственников. Если что узнаешь, сразу скинь мне на мой рабочий факс. Номер помнишь?
— Помню. Только ничего не обещаю. Понимаешь сама?
— Да. Ну, будь здоров. Жду в гости. Пока.
Я отключилась и подумала о том, что всё-таки умею создавать проблемы другим людям. Вот и сейчас, загрузила Жерара самым бессовестным образом, прекрасно понимая, что он ни в чём не откажет мадемуазель Наталье. И сделает всё, что в его силах. Так что будем ждать. Что-нибудь да нароет. А теперь мне надлежало как следует выспаться.
Разбудил меня пиликающий звук моего мобильника. Спросонья я схватила трубку и сначала пожалела. Звонили с работы. «На работу вызовут, как пить дать!» — мелькнула у меня мысль. Однако оказалось, что на моё имя пришёл срочный факс из Франции. «Быстро работают», — ошалело подумала я и взглянула на часы. Прошло всего пять часов и пожалуйста — сведения о человеке, как оказалось, пропавшем без вести на необъятных просторах России полтора столетия назад, уже у меня на столе! Начальник медленно и с расстановкой зачитал мне послание Жерара, из которого следовало, что полковник седьмого уланского полка Жан-Поль Корню сопровождал какой-то чрезвычайно ценный груз по личному распоряжению Бонапарта. Груз пропал вместе с полковником и его людьми зимой 1812 года. Из родственников осталась прапраправнучка полковника Люсьена Корню, 1972 года рождения. Родители её погибли в прошлом году в автокатастрофе. Далее шли совершенно ненужные мне сведения о дальних родственниках. Закончив читать, начальник подозрительно осведомился: