— Двадцать долларов подарил капитан «Академика Сахарова»… Команда собрала нам — тридцать семь… Это уже пятьдесят семь? И самое главное! За это мы давали расписку, что претензий к мистеру и миссис Флеминг не имеем?
— Компенсация?
— Конечно! Я же говорил тебе — ЛЕВЫЙ борт очень дорого стоит. Итак…
Василий сделал роскошную театральную позу, нагнетающую волнение зрителей, медленно засунул руку в правый карман и с криком:
— От представителей мирового капитала, в компенсацию за нанесенный ущерб бедным советским эмигрантам ровно ОДНА ТЫСЯЧА долларов!!! — и выдернул из кармана десять стодолларовых купюр.
— Ура-а-а-а!!! — закричал Арон на все Средиземное море.
Василий сел, скрестив ноги, развернул доллары веером и стал томно обмахивать ими себя.
— Ну, как? Идут мне доллары? — спросил он у Арона.
— Очень! — искренне восхитился Арон. — Сфотографироваться бы с ними…
Василий сложил все деньги в одну пачку и слез на палубу. Осмотрел бывшее место пролома, по-хозяйски подергал новые ванты:
— И починили они нам все шикарно! Ни хрена не заметно…
— Починили здорово, ничего не скажешь, — согласился Арон.
— Василек! Ты бы не телепался с бабками, а спрятал бы их куда-нибудь от греха подальше. Жратва у нас есть…
Арон оглянулся на корму, улыбнулся зеленому шелковому флагу с золотым драконом:
— Флаг мы уже имеем… Так что до берега нам деньги вроде бы ни к чему.
— Точно! — сказал Василий.
Он спрыгнул в кокпит и направился к дверям каюты. Остановился в проеме, повернулся к Арону, прищурился и сказал:
— Нет! Но как мы этих Флемингов сделали на тысчонку?! А?..
— Гениально! — ответил Арон. — Мне их даже немножко жалко…
Как возникают бунты на корабле
А потом, на смену бурным впечатлениям и событиям, пришло тоскливое, выматывающее, однообразное плавание — без берегов, без островов, без лагун, без заходов в чужие бухты и порты, без единого нового человеческого лица…
В ушах — томительный, ни на секунду не прекращающийся скрип снастей, комариный писк ветра в такелаже, редкое похлопывание парусов, негромкий, надоедливый плеск маленьких, частых волн о борта яхты…
Вокруг только одна вода и вода — то зеленая, то синяя, то серая, то черно-фиолетовая…
А над головой — слепящее солнце, коварное солнце, страшное солнце!..
Видишь только свет его, но под свежим морским ветром не чувствуешь его разящих лучей. Зато к вечеру все тело горит, голова раскалывается, лохмотьями слезает со спины и плеч сожженная кожа, к груди не притронуться…
В ночи холодным светом посверкивают тысячи и тысячи звезд.
Сон свободного от вахты тяжек и удушлив. И короток. Невероятно короток! Только уронил многопудовую голову на жесткую, постоянно влажную подушку, как из кокпита несется:
— Эй! Подъем!.. Ветер переменился. Вылезай, мать твою! Берись за паруса!..
А поспал человек всего лишь двадцать минут, не больше…
Матерясь, вылезает из каюты, спит на ходу, но уже тянет шкоты, вяжет узлы на утках, крутит рукоятки лебедок…
Только лег, только прикрыл глаза, — снова крик:
— Проснись!.. Проснись же, тебе говорят!
— Ну, что?.. Что еще?.. — чуть не плачет «отдыхающий».
— Я курс изменил. Нанеси на карту и проставь время! А то опять заблудимся к едрене-фене!..
Зажигается свет в каюте, расстилается на столе карта. Глаза закрываются, ничего не видят, пальцы не держат карандаш, транспортир…
— Ну, что там у тебя за курс, мать-перемать?..
— Сто тридцать пять!
— Время поворота?
— Два десять!
— Скорость?
— Откуда я знаю?! Рассчитай!
— Ой, мама родная…
Рассчитал, нанес на карту, проставил время и лег. Только, казалось бы, глаза прикрыл, опять от штурвала крик несется:
— Ты на вахту собираешься? Или я должен за тебя тут всю ночь уродоваться?!
Под утро красные от бессонницы глаза, обветренные губы потрескались, кровоточат. Тело будто исхлестано, ноги не держат, рук не поднять…
— Жрать будешь?
— Нет. Чайку бы с лимончиком…
— А с эклером не хочешь, гурман хренов?!
— Пошел ты!..
И опять изнуряющее солнце, солнце, солнце… Скрипят блоки, подвывают ванты, плещет о борт волна — все одно и то же, одно и то же! Небо и вода… Вода и небо…
Редко-редко, где-то на горизонте появится и исчезнет что-то водоплавающее, но так далеко, что и не разобрать — пароход ли, яхта ли, а может, ничего не было — просто пригрезилось от усталости…
— Посуду будешь мыть за собой? — Да так раздраженно, будто с кровным врагом!
— Обойдешься… Сам помоешь, не сдохнешь.
— Ну, гад!..
— На себя посмотри…
Все раздражает! Все выводит из себя!.. Не так повернулся, не так посмотрел, недостаточно быстро что-то сделал… Ответил не так, спросил не тем тоном!.. Слишком слабо затянул какой-то узел!.. Слишком сильно затянул узел — теперь не распутать ни черта! И руки у тебя не тем концом вставлены, а у тебя мозги не работают!..
— И вообще, на кой хрен ты мне сдался?!.. Что, я один не мог?!
— Ты — один?! Ха-ха-ха! Что ты можешь один? Бездарность!..
В глубине души оба ощущают всю меру своей неправоты и несправедливости, но уже не остановиться — момент уже упущен! И растет глухая бесконтрольная ненависть, рожденная дикой усталостью и однообразием, бессонницей, постоянным нервным ожиданием конечной цели плавания — где почти в пятьдесят лет все надо будет начинать сначала, заново. И сразу! Без времени на раскачку и раздумья!
И от этого в голову все чаще и чаще вползает одна и та же мыслишка: «А надо ли было?..» И становится так страшно, так жутко, так хочется найти виноватого!..
На четвертые сутки происходит взрыв!
— На кой черт ты вообще плывешь?! — кричит Василий, придравшись к какому-то пустяку. — Сидел бы себе в Ленинграде, крутил бы колеса, жлоб с деревянной мордой!
— Я плыву к себе на историческую родину! А вот ты что тут делаешь, говнюк?! Ты — вообще не еврей!!! — орет Арон.
— А кто учил иврит?! Ты, что ли? Я не еврей?! Да, я в сто раз больше еврей, чем ты! Я — «Рабинович»!!!
— Ты — «Рабинович»?! Засранец! У тебя фамилия моей родной сестры Ривочки! Ты просто бежишь от Советской власти! — Арон стоит у штурвала и орет это все, автоматически поглядывая на компас и бессознательно корректирует курс штурвалом. — А я плыву к себе! В свою страну!.. Я чистокровный еврей…