«Улица Матроса Бодуна».

— Черт! — воскликнула Беата, топнув ногой в слишком легком для сегодняшней бодрящей погоды сапоге. — Черт, черт, черт! Как мне теперь из этой чертовой задницы выбраться?

Никакого ответа разумеется, не последовало. Улица была пуста и безмолвна… А чего еще можно ждать от магистрали с таким оптимистичным и жизнеутверждающим названием?

Беата, спотыкаясь, побрела вперед. Правда, она представления не имела, в какую сторону движется.., может быть, нужно было идти как раз в обратном направлении. Она шла и шла, и ее настроение портилось все больше и больше. И холод проникал все глубже и глубже под ее одежду.

«Гады итальянцы, — думала женщина, зябко ежась, — для какой, интересно, погоды они шьют такие легкие шубы? Ну да, конечно, у них же там зима — как у нас лето…»

Вдруг она замерла как вкопанная.

В дальнем конце улицы показалась машина.

Беата выскочила на проезжую часть и бешено замахала руками.

— Стойте, стойте! — кричала она, боясь, что машина проедет мимо, или свернет в другую сторону, или вообще растает, оказавшись призраком, миражом или плодом ее угасающего сознания.

Однако машина остановилась. Правда, что-то в ее силуэте показалось Беате странным, но она была готова на что угодно и не раздумывая бросилась к водительскому окошку.

— Чего ж ты так кричишь? — осведомился помятый дядечка со следами мучительного похмелья на лице.

— Да, чего ты кричишь-то? — повторил, перегнувшись через водителя и мучительно скривившись, второй мужичок, невероятно похожий на первого и с тем же страдальческим выражением лица. — Разве же можно так кричать? Надо же к живым людям это.., сочувствие иметь!

Беата перевела взгляд с одного на другого. На мгновение ей показалось, что у нее двоится в глазах. Впрочем, сейчас такие мелочи ее нисколько не волновали.

— Подвезите меня! — выговорила она плохо слушающимися от холода губами. — Я вам хорошо заплачу!

— Куда? — осведомился водитель.

— Все равно, — решительно заявила Беата. Куда угодно! Лишь бы отсюда выбраться!

— Куда угодно — это мы можем, — согласился номер второй, — это запросто. Поскольку мы едем на объект, то и вас туда доставим в самом лучшем виде. Правильно я говорю, Иннокентий?

— Правильно, Аристарх, — согласился с напарником номер первый. — Только придется вам, девушка, ехать с нашим.., грузом. Поскольку тут у нас, сами видите, плацкарты заняты.

Действительно, Беата разглядела машину и увидела, что в ее передней части имеются всего два сиденья, на которых, соответственно, уже разместились дружные клоны. Задняя часть машины, без окон, была предназначена для перевозки грузов.

На этой задней части что-то было написано крупными черными буквами, какое-то длинное бессмысленное сокращение, но Беата была не в том состоянии, чтобы читать всякую ерунду.

— Где угодно! — взмолилась она. — Хоть в кузове, хоть на подножке, хоть на колесе, лишь бы уехать!

— Нет проблем, — пожал плечами номер второй. — Сейчас я вам.., это.., открою купе.

Некоторые, конечно, с нашим грузом не очень любят.., это.., манкируют, но вы, я гляжу, девушка современная…

Он открыл заднюю дверцу, и Беата юркнула в темный отсек. Разглядев сбоку узкую скамеечку, она плюхнулась на нее и сжалась в комок, пытаясь согреться. Дверь захлопнулась, и машина поехала.

Напротив Беаты виднелся какой-то крупный продолговатый предмет. Глаза постепенно привыкали к темноте, и очертания этого предмета становились все более отчетливыми. Он был прямоугольный, длинный, с темными кистями по углам.

Беата вытаращила глаза, на всякий случай протерла их.., неужели это именно то, о чем она подумала?

— Ой! — тихо, без выражения проговорила она. — Мама!

Никаких сомнений у нее не осталось. Рядом с ней находился гроб.

Задним числом она сообразила, что было написано снаружи на машине.

«Спецтранс». Именно так называется организация, перевозящая покойников, гробы и прочие веселые предметы.

«Ну и пусть, — подумала Беата, невольно вжавшись спиной в стенку, — я действительно современная женщина, меня такими вещами не напугаешь! Подумаешь — гроб! Тем более что он наверняка пустой!»

Машину подбросило на ухабе, и гроб слегка подвинулся, задев Беату краем.

Она вздрогнула и еще немного вжалась в стенку.

Ей показалось, что внутри гроба что-то тяжело перекатилось.

«Даже если не пустой, — думала она, ну что мне может сделать какой-то покойник? Не вылезет же он оттуда! И вообще, не покойников нужно бояться, а живых людей!»

Ей мешал сосредоточиться какой-то ритмичный звук, какой-то стук… Беата прислушалась и с удивлением поняла, что это стучат ее собственные зубы.

«И что они такое говорили? — неожиданно вспомнила женщина. — Что едут на какой-то объект? Что же это за объект? Кладбище?»

Машину снова качнуло. Крышка гроба немного съехала в сторону. В образовавшейся щели мелькнуло что-то бледно-желтое…

— Мама! — закричала Беата и принялась стучать кулаками в перегородку, отделявшую ее от водителя. — Мама!

Осознав, что мама сейчас ей вряд ли поможет, Беата взяла себя в руки и закричала что-то более осмысленное:

— Остановите! Выпустите меня!

Машина сбросила скорость и остановилась. Дверь со скрипом распахнулась, в светлом проеме показался клон номер два.

— То ей подвезите, — недовольно ворчал он, — то ей вдруг остановитесь… Не пойму я этих живых! Покойник, он куда спокойнее. Никаких тебе, это, капризов, никаких разговоров…

— Спасибо, — дрожащим голосом проговорила Беата, вылезая из машины и протягивая клону деньги, — я уже приехала!

* * *

Вернувшись к Московскому вокзалу, микроавтобус с надписью «Торты — пирожные» остановился, выпустив оживленную толпу цыганок. Последней вышла Дуся. Обойдя автобус, она открыла переднюю дверь. Здесь, рядом с водителем, сидела та самая «гадалка без лицензии», которая первой повстречалась Беате. Только сейчас на ней не было ни цветастой юбки, ни яркого платка. Вообще сейчас никто не узнал бы в ней молодую цыганку. Зато немногочисленные знакомые сразу узнали бы Лолу, боевую подругу Лени Маркиза.

— Ну что, молодая-красивая, все получилось как надо? — деловито осведомилась Дуся.

— Все в лучшем виде! — удовлетворенно подтвердила Лола. — Вам в театре надо работать, а не на вокзале!

— Вся жизнь — театр! — с достоинством проговорила цыганка. — Ну, если довольна — позолоти ручку!