– Демьян, давай сюда! – позвал его Дрон. – Смотри, что здесь!
На асфальте прямо возле дороги мелом был очерчен человеческий силуэт. В области головы какие-то бурые разводы. Да это же кровь... Неужели это Игорька кровь?.. Демьян ощутил, как к горлу подступил ком тошноты...
Послышался шелест автомобильных шин. Рядом с ними остановилась красная «девятка». Открылась передняя дверь. И Демьян увидел черное бездонное жерло направленного на него «ствола». Это был боевой пистолет. Никаких сомнений...
Тошнотный ком куда-то исчез. Вместо него в горле образовался сгусток из горьких мятных конфет. И кровь в жилах застыла. На голове зашевелились волосы. Он бы заорал от ужаса. Но «мятные конфеты» намертво заткнули горло. И воздуха стало не хватать.
– Ты кто такой, пацан? – спросил человек из машины.
– Демьян он. Флюса братан, – ответил за него Дрон.
На него тоже напала трясучка. Но он хоть говорить мог.
– Точно, это же Флюса братан, – послышался из машины чей-то другой голос. – Паша, ты чо, не узнал его...
– Да Флюс мне на братана своего не показывал.
– Ну так знай...
Из машины вышел высокий и худой пацан с лысой головой. Глаза навыкате, рот как у бегемота. Демьян знал его. Видел пару раз вместе с братаном. Еще тот красавчик. Гоблин его кликуха. Не зря ж его так окрестили...
Гоблин достал сигарету, закурил. Взгляд устремлен куда-то мимо Демьяна.
– За братаном пришел? – спросил он наконец.
– А он что, здесь?
В Демьяне еще теплилась надежда, что Игорек жив. Но Гоблин потушил ее. Как в костер нассал.
– Был здесь. На этом самом месте лежал. Его «Скорая» увезла...
– Куда, в больницу?
– Да нет, братуха, в морг... Ты это, крепись, братуха. Мы ведь и сами в потерях. Но ничего, держимся... И козлов тех ищем, которые твоего братана завалили... Видишь, пост здесь выставили...
– А что, убийца может сюда прийти?
– Вряд ли... Но твой братан учил нас далеко смотреть. Он же голова, в натуре... Еще менты заметили, что мокрушники иногда возвращаются на мокрое место... Мы ж тебя с твоим корешком за убийц приняли...
– Это не мы... Ты чо? Чтобы я на своего родного брата...
– Ты это не кипишуй. Никто тебя ни в чем не винит. Мы же не уроды какие-то, чтобы на тебя стрелки переводить... Твоего братана спецом завалили. Заказуха это, без вопросов. Выстрел в живот, выстрел в голову. Все как на картинке...
– На какой картинке? – не понял Демьян.
Он сейчас вообще ничего не мог понять. В голове все перемешалось. Перед глазами расходились красные круги. В ушах звенело. Земля, казалось, плавно уходит из-под ног.
– Да это присказка такая, насчет картинки... Ты это, зеленый какой-то. Шатает тебя. Давай в машину, братуха...
Демьян сел в машину. И тут же ему в лицо ткнулась бутылка водки.
– Пей, братуха! За упокой души твоего братана!
Демьян отказываться не стал. Для него сейчас водка как живая вода. Без нее хоть волком с тоски вой...
Он припал к горлу и залпом выхлебал больше чем полбутылки. Гоблин протянул ему сырок.
– Молоток, братуха. Умеешь пить. Как твой братан...
Вообще-то, Игорек по большей части косячки гонял да маковым отваром кололся. В последнее время чисто на героин перешел... Демьяну до боли стало обидно за брата. Даже глаза взмокли.
– Какая падла с ним так, а?
Он не чувствовал себя пьяным. Но хмельная истерическая нота в голосе прозвучала.
– Да у нас только догадки, братан. Конкретных раскладов нет... Не зря же мы мясников здесь выпасаем...
– Мясники – это киллеры, да?.. Так вы их до свинячьего карнавала выпасать будете... Короче, ты, братан, вола не води. Пусть и не конкретный расклад. Но ты мне его дай. Лады?
Теперь в голосе присутствовали жесткие, властные интонации. Гоблин аж в лице изменился. Зыркнул на Демьяна с недовольством и в то же время с уважением.
А кто он такой, этот Гоблин, чтобы перед ним на задних цырлах прыгать? Ну, срок мотал, ну, при братане дела делал. Но на каких ролях – на шестых?.. Демьян у хозяина не гостил. Но про зону знает. Братан много чего ему рассказал. И базары на блатной манер у него клеятся. Вроде ничего получается. А потом у него кое-какой опыт по части лихих дел имеется. Магазин бомбанул – одно это чего стоит. Весь «пятак» в кулаке держит. На дискаче кум королю, сват министру. Пусть ему всего восемнадцать. Но комплекция у него не хилая. Когда по улице идет, все перед ним расступаются. И челюсть любому одним ударом снести может. Но, главное, он родной брат Флюса. Игорька больше нет. Но имя-то его осталось. А он наследник этого имени... И пусть кто-нибудь попробует сказать, что это не так.
– Я за Игорька любому глотку перегрызу, – продолжал он надуваться перед Гоблином.
– Да это понятно, братуха. За братана надо спросить... Но ведь мы и сами можем спросить, без тебя...
– Кто это мы?
– А ты не знаешь?
– Знаю. Мы – это ты, Неделя, Овчина, Потап, Жменя... э-э... Касым, Стебель...
– Нормаль, братуха, – одобрительно кивнул Гоблин. – Почти всех знаешь...
– Да я и сам был бы вместе с вами. Да Игорек не пускал...
– Правильно делал. Хлеб у нас, без базара, с маслом, с икоркой. Но на крови, да, замешен. На своей, на чужой – это уже детали... Вот братана твоего замочили. Еще красней хлебушек стал...
– Тебе, блин, только стихи писать.
– А ты думаешь, я не пишу? Пишу...
Шизануться и не оклематься, Гоблин стихоплетством занимается. Поэт, бляха-муха-цокотуха...
– А так, чтобы это, на могильную плиту набить, накропать можешь? Ну это, четверостишие там...
– Братану твоему на могилу? Без проблем...
– Да нет, не братану. А тому козлу, который его завалил... Я ж его, гада, своими руками...
– Не дотянешься... Короче, вола водить не буду. Конкретного расклада, это правда, пока нет. Но все стрелки на Радика показывают. А Радика ты знаешь...
Демьян не знал Радика. Но много про него слышал. Крутой мужик из соседнего района. У него тоже своя бригада. Тот же рэкет-мэкет.
Город большой. Коммерсантов с каждым днем все больше – как тараканы плодятся. У Игорька своя территория, у Радика своя. И там, и там непаханых полей хватало. Было где развернуться и тому, и другому. Но, видно, Радику чего-то не хватало. На чужой каравай рот раззявил...
– Да, Радика я знаю, – кивнул Демьян. – Но Игорек же нормально с ним жил. Я не слышал, чтобы у них разборки были...