– Да он небось пьяный! – заорал мужичонка в грязных джинсах. – Я ехал по своей полосе, крался ваще, сорока не было на спидометре. Вдруг бац! С противоположной стороны! Обожравшись он или обкурившись! Точняк говорю! Пусть теперь платит! Вон сидит, не вылазит, боится небось или не может на ногах устоять. Ну-ка, дайте я ему пятак начищу!
– Ты замолчи, – велел один из патрульных, – ща разберемся, отойди в сторону тихо.
– Еще и тихо! – взвыл шофер. – Может, мне ему задницу джемом намазать! Совсем офигели, да? Раз в «мерсе» сидит, так ему все можно? Нет, я этого так не оставлю, тоже друзей имею…
– Успокойтесь, – буркнул милиционер, – марка автомобиля нам по фигу.
– Ага, – завелся было потерпевший, но тут сотрудники ГИБДД открыли дверь «Мерседеса», и из салона буквально выпал молодой мужчина.
Его лицо, красное, с открытыми глазами и разинутым ртом, показалось мне отчего-то знакомым.
– Тю, – воскликнул мужик в джинсах, – что я вам говорил, в жопу плохой! Ваще без рефлексов!
– Доктор, – позвал один из ментов.
Полная женщина в белом халате присела около тела.
– Экзитус леталис, – пробормотала она.
– Вроде целый совсем, – растерянно отозвался один из гаишников, – да и удар-то ерундовый, ну железку чуток помяло, с чего ему помирать?
– Может, сердце прихватило, инфаркт за рулем дело частое, сами знаете, – спокойно ответила врач, – это не наш клиент.
– Так он че, труп? – растерянно засипел шофер «Жигулей». – Кто же мне теперь за капот заплатит?
– Дед Пихто, – довольно зло ответил из толпы рыжеволосый юноша в мятой футболке, – человек умер, а ты о железке дрожишь.
– Ага, – чуть ли не с кулаками налетел на него потерпевший, – меня машина кормит!
– Идите в микроавтобус, – сухо приказал один из ментов.
Другой, листавший паспорт, воскликнул:
– Молодой совсем. Войтыко Олег Сергеевич. Шестьдесят восьмого года рождения, прописка московская, женат на Омаровой Алике Тахировне, детей нет.
У меня перед глазами неожиданно заплясали разноцветные зайчики. Олег Сергеевич! Тот самый излишне полный парень, к которому на моих глазах чуть ли не с распростертыми объятиями бежал в тренажерном зале Родион. «Ах, Олег Сергеевич, вы, как всегда, без опозданий!» Значит, внезапно умерший водитель – клиент Журавкина. В памяти услужливо всплыл кусок только что подслушанного диалога.
«– Пирог испекся. Где деньги?
– Только по факту.
– У меня проколов не случается».
Тротуар начал уходить у меня из-под ног. Нестеренко, Потапов, Козанина… Валерий Грачев, теперь этот несчастный Войтыко… Неужели Родион каким-то образом убивает своих клиентов? Зачем? Что он с этого имеет? Деньги?! Так вот почему Игорь спрятал копии договоров, он сумел докопаться до правды и, наверное, то ли припугнул, то ли начал шантажировать Родиона. Значит, я знаю, кто убрал Грачева.
– Вам плохо? – заботливо поинтересовалась женщина лет пятидесяти. – Водички хо-тите?
– Спасибо, – отмахнулась я, – не надо.
Милиционер тем временем вытащил из портмоне визитные карточки и присвистнул:
– Смотрите, ребята.
Коллеги глянули на визитку.
– Да уж, – цокнул языком один.
Другой поманил пальцем потерпевшего:
– Держи.
– Это че? – напрягся шофер.
– Визитка, читай, видишь, кем он был?
– Вот это да!
– Ты бумажонку-то спрячь, – деловито проинструктировал мент, – ща этого Олега Сергеевича похоронят, ты у вдовы деньги на ремонт и стребуешь, небось не станет жадничать, ей твой капот починить, как мне плюнуть, даже не заметит, что копейки из кошелька высыпались.
Мне стало интересно: кем же работал толстяк?
– Попрошу всех разойтись, – начал разгонять толпу патрульный, – останьтесь только вы, как свидетели.
Люди начали медленно расходиться.
Я побежала назад в клуб.
– Купила? – спросил администратор, столбом маячивший у рецепшен.
– Что? – удивилась я.
Он схватился за голову.
– Ну почему сюда попадают на работу только клинические идиотки? Сигареты! Тебя за ними к метро послали.
– А их там нет, – бодро соврала я, – такие, какие клиент хочет, не поставляют, вот его деньги.
– Иди, протри стеклянные двери на третьем этаже, – прошипел администратор и потерял ко мне интерес.
Я подхватила ведро и покорно пошла наверх. Может, я ошибаюсь? Вдруг Родион тут ни при чем? Простое совпадение… Я опустила тряпку в ведро и принялась тереть противно поскрипывающее стекло. Нет, конечно, тренер – убийца, одного не пойму: каким образом он все это проделывает?
И тут меня осенило, тряпка выпала из рук. Этот Родион собрался встретиться в десять вечера со своим соучастником, тренер работает с кем-то в паре. Боже, как просто, я прослежу за юношей и выясню личность его помощника, а там посмотрим.
– Ну и безобразие, – завопила довольно толстая тетка в красной футболке с надписью «Страна здоровья» на груди. – Это кто же так стекла моет, а?
Я тяжело вздохнула и стала собирать тряпкой воду с пола. Оказывается, быть уборщицей непросто, мало того что приходится выполнять нудную, неинтересную работу, так еще всякий норовит наорать и тобой командовать. По-моему, слишком много неприятностей за маленькую зарплату. Часа два я ломала голову над тем, как же не упустить Родиона. У тренера, естественно, есть машина, он сядет за руль, вдавит педаль газа в пол и будет таков. Угадайте, где останусь я? Правильно, буду тащиться в правом ряду, шарахаясь от окружающих автомобилей. Мне срочно нужен шофер, причем хороший, а где его взять?
От злости я добела вымыла лестницу, отскоблила две раковины, принесла кипу выстиранных халатов из прачечной и на секунду присела в холле.
– Владик, – закричала одна из клиенток, – извини, я опоздала.
– Ничего, дорогая, – улыбнулся довольно пожилой мужчина, – я уже привык, что ты всегда являешься спустя час после назначенного времени.