– Немедленно звони Фомичевой! – приказала я.
– Зачем?
– Скажи, к ней сейчас приедет женщина… э… Ирина.
– Это кто? – тупо соображал Петр.
– Я! Нет, лучше не так. Сообщи Кире: «Меня допрашивали в милиции, теперь хотят поговорить с тобой».
– Так мы же в машине сидим, в отделение не ездили, – напомнил Тухтин. – И бумаги я никакие не подписывал.
– Хочешь под протокол побеседовать? – обозлилась я. – Сейчас оформим! Пара минут – и готово! Много вопросов потом к тебе возникнет!
– К-к-каких? – прозаикался водитель.
– Простых, – усмехнулась я. – Ну хотя бы такой: почему ты не побежал к следователю, когда узнал, что Таисия Денисова жива?
– Ну ваще! – подпрыгнул Тухтин. – И куда чапать? Я его фамилию давно забыл.
– Звони Фомичевой, – сурово приказала я, – да вели ей не рыпаться и ждать Ирину.
– Денег на счету три копейки, – выдвинул последний аргумент водитель. – Входящие-то бесплатно, а исходящие…
Я протянула ему свой новый мобильный. Пришлось Тухтину тыкать пальцем в кнопки. Набрав номер, он откашлялся и сказал:
– Слышь, Кир, это я, дядя Петя. Дело вообще хреновое. Не, не авария. Типа в милиции сижу. Да не ори! Сказано, не ДТП, машина цела, я тоже в порядке. О другом речь. Ну… как бы… допрашивали меня… и… ну… как бы… короче, отдаю трубу следователю.
Я взяла телефон.
– Здравствуйте, Кира, меня зовут Ирина.
– Добрый день, – испуганно ответила гримерша.
– Вы попали в плохую историю.
– Не понимаю, о чем речь, – дрожащим голоском заявила Фомичева.
– Вам знакома Лена Напалкова?
– Кто? – прошептала женщина.
– Актриса театра «Занавес» Лена Напалкова, – спокойно повторила я.
– Нет, – быстро ответила Кира, – впервые слышу это имя.
– Очень глупо отрицать очевидное, – хмыкнула я, – у меня перед глазами ведомость на выплату зарплаты людям, снимавшим рекламный ролик для фирмы «Капля касторки». Тут фамилии Напалковой и Фомичевой.
Кира издала стон.
– Вы даже не понимаете, насколько дело серьезно, – продолжала я. – Лена Напалкова на днях убита, ее застрелили.
– Мама… – прошептала Кира.
– А Галина Потапова погибла… м-м-м… от рук хулиганов.
– Не знаю такую, – еле слышно отозвалась Фомичева.
– Вы дома?
– На работе, – запинаясь, проговорила Кира, – в теледоме.
– В Останкине?
– Нет, не на Королева, рядом.
– Вам обед положен?
– Надо загримировать участников шоу, а потом, пока его снимают, я свободна, – приободрилась Кира, – целых три часа.
– Хорошо, сейчас приеду! – заявила я.
– Вы в форме? – неожиданно спросила Кира.
– Нет, в обычной одежде.
– Все равно… не надо… тут поговорить негде… люди кругом…
– Хотите в отделение прийти? – задала я провокационный вопрос.
– Нет! – воскликнула Кира и тут же понизила голос: – На проспекте Мира есть кафе «Ложка какао», лучше там встретиться. Спросите дядю Петю, он знает, где это.
Кафе оказалось огромным, похожим на вокзал, и абсолютно пустым. Дремавшая в кресле у входа девушка в синей форме очень удивилась, увидав посетительницу.
– Тут едят, – настороженно сказала она, разглядывая меня, – в смысле обедают. Торговый центр в соседнем доме.
– Кофе дадите? – улыбнулась я.
Официантка кивнула:
– Эспрессо с сахаром.
– А капучино можно?
– Не делаем, – ответила девица. Она явно надеялась, что я уйду и можно будет снова мирно погрузиться в сон.
Но я не дала официантке расслабиться.
– Где можно сесть?
– Везде.
– Тогда вон там, в углу.
– Пожалуйста, – пожала плечами девушка, – меню возьмите.
Я прихватила кожаную папочку, опустилась на жесткий стул с нелепо выгнутой спинкой и раскрыла карту. Повеяло советским духом. Я нечастый гость в ресторанах – с одной стороны, нету времени, чтобы часами просиживать за столиком, с другой, не являюсь гурманом, с третьей, элементарно жаль денег, к тому же Томочка очень вкусно готовит. Но, несмотря на малый опыт общения с общепитом, я все же знаю: в трактирном бизнесе нынче жестокая конкуренция, выживает тот, кто привлечет к себе больше клиентов. А чем заинтересовать человека? Вкусной едой и отличным обслуживанием. Но в «Ложке какао» не особенно заботились о посетителях. И у меня возникло стойкое ощущение, будто я сижу в столовой, на дворе тысяча девятьсот семьдесят девятый год, в меню восхитительные блюда: люля-кебаб с отварным рисом, котлеты пожарские с гречкой, азу по-татарски и гуляш с картофелем. Не веря своим глазам, я читала: порция хлеба, два куска, кофе со сгущенкой, трубочка из заварного теста с масляным кремом.
– Вот кофе! – заорала официантка и со стуком поставила чашку размером с супницу. – Сахар нести?
Я посмотрела на светло-коричневое пойло и кивнула.
– Чего есть будете? – проявила любезность девушка. – В меню есть итальянский раздел.
– Где? – заинтересовалась я.
– Пролистните до конца.
Я покорно перевернула страницы и обнаружила новые записи: «Пицца с яйцом», «Пицца с лососью», «Пицца с кефиром».
Странный зверь «лососья» удивления не вызвал. Ясное дело, «лососья» – это жена лосося. Но пицца с кефиром!
– Интересное блюдо, – ткнула я пальцем в последнюю строчку. – Вкусно?
Официантка прищурилась.
– Честно?
– Конечно.