— Ах, Шайдарова, какой ты еще ребенок, — горько усмехнулась я и продолжила свой бесцельный путь.
Шайдарова еще что-то кричала, а я вдруг ощутила радость. Встреча со старостой меня развеселила. Немного оживила. Может, я все-таки не мертва?..
Телефон звякнул снова.
«Это точно мама», — подумала я, но сообщение опять было от Фулаты.
«Извини, переходила дорогу, — писала она. — Хоть бы светофор поставили или переход подземный! Я, говорю, Марата видела».
«Я помню».
«У него такая красивая сестра. Они чем-то похожи даже».
Без особого энтузиазма я прочитала сообщение, думая, что на него ответить, как вдруг резко остановилась, словно наткнулась на невидимую стену.
«У него такая красивая сестра. Они чем-то похожи даже», — перечитала я и тупо уставилась на пальму.
«Какая еще сестра? — озадачилась я. — Он не говорил ни о какой сестре».
«Какая сестра? — спросила я у Фулаты. — У Марата нет сестры. Кажется…»
«Есть. Я их видела только что. Если точнее быть — Марата, его брата и сестру».
После этого сообщения я чуть в обморок не упала. В голове забегали мысли.
Я хотела задать Фулате кучу вопросов, поэтому решила не тратить время на терзание кнопок, а просто позвонила.
— Алло, — сказала Фулата. — Привет. Я в маршрутке еду.
— Фулата! Какой брат? Какая сестра? Ты вообще о чем? — крикнула я.
— У меня не было лекции одной, и мы зашли с подругами в кафе перекусить, — начала рассказывать Фулата. Некоторые фразы она строит довольно странно, но ей простительно — она же африканка, и русский язык ей неродной.
— И что?
— Я заказала себе картофель-фри, сырный соус, сладкий пирожок, чай… Ой, нет, соус был не сырным, а «Барбекю». Сырный заказала подруга.
— Фулата! — разозлилась я. — Ты не про соус, а про Марата расскажи!
— А, ну да. Я села за столик и за соседним столиком увидела его. Он сидел с какой-то девушкой красивой и симпатичным парнем. Та девушка показалась мне знакомой, я где-то видела ее раньше, но не могла вспомнить, где.
— И что дальше?
— Я откусила от пирожка, сделала глоток чая, извинилась перед подругами, встала из-за стола и подошла к столику Марата.
— И?.. — Я теряла терпение из-за подробностей, которыми по обыкновению изобилуют рассказы Фулаты.
— Поздоровалась с ним. Он так неважно выглядел… Как будто несколько дней не спал.
«С чего бы это? Неужели из-за меня? — удивленно подумала я. — Но почему он не спал? Наоборот, он должен радоваться, что так удачно все сложилось и на нем больше не висит бремя в виде меня».
— А потом что?
— Он пригласил меня сесть рядом. Я вернулась к столику своему, взяла еду, сказала подругам, что пойду за столик к знакомому, которого не видела с лета, снова перед ними извинилась и села к Марату.
— Фулата! Я теряю терпение!
— Да рассказывайте же, резину не тяните! — услышала я нетерпеливый незнакомый голос в трубке.
— Не торопите меня, — ответила Фулата. — Какая еще резина? Зачем мне ее тянуть?
— Это просто такое выражение, — по привычке объяснила я. Очень смешно наблюдать за тем, как иностранцы понимают наши пословицы. — А кто это? — запоздало поразилась я.
— Какой-то мужчина. Пассажир. Ну, в общем, Марат познакомил меня со своими спутниками. Оказалось, что эта красавица — его сестра, а красавец — брат.
— Но у Марата, кажется, нет братьев и сестер.
— Они двоюродные.
— Двоюродные?
— Да. Марат так и сказал: «Знакомьтесь. Это Фулата — моя хорошая знакомая, учится в мединституте. Фулата, это — моя двоюродная сестра Злата, а это — двоюродный брат Руслан. Они двойня. Злата старше Руслана на четыре минуты. Брат с сестрой с этого года живут со мной. У нас большая квартира, места всем хватит. Летом они окончили школу и приехали в наш город учиться. Руслан поступил на факультет PR-а и рекламы, а Злата — в мединститут. Так что вы учитесь вместе. Только ты на четвертом курсе, а она на первом». Вот что сказал мне Марат. Ну, у меня сразу что-то щелкнуло в голове, и я вспомнила, где видела эту девушку. В институте! В коридоре пересекались. Просто у нее такая внешность яркая… И имя, как оказалось, красивое — Злата.
— А как она выглядит? — еле ворочая языком, спросила я.
— Красивая.
— Это я поняла. А подробнее?
— У нее длинные темные распущенные волосы, черные глаза, она смуглая. У нее очень милые черты лица. В ее внешности есть что-то индийское…
— Индийское… — как эхо повторила я. В девушке, которая шла с Маратом под руку, тоже было что-то индийское.
— Да, индийское. На ней была длинная юбка с очень красивым узором, я прямо засмотрелась.
— Фулата.
— Что?
— Марат говорил, что у него в роду есть цыгане.
— Ммм… И что?
— Он рассказывал, что цыгане — выходцы из Индии.
— Интересно.
— Да. Выходит, у нее такая внешность потому, что в ней течет цыганская кровь. И в Марате тоже. Значит, они могут быть братом и сестрой, — рассуждала я, хотя скорее всего это были мысли вслух.
— Ну да, я тебе об этом уже двадцать минут говорю. А в чем дело? Почему у тебя такой голос взволнованный?
— Просто так… — ушла я от ответа. — Не знала, что у него есть сестра. И что, они все вместе живут?
— Да. С Маратом. Ну, и с родителями его. А что?
Я ничего не ответила — полностью ушла в себя. Мое сердце бешено стучало. Почему? Да потому, что у меня появилась слабая надежда…
«Что, если та девушка и правда его сестра? — с каким-то страхом подумала я. — Тогда нет ничего удивительного в том, что они шли под руку, что он проводил ее на учебу и что она поцеловала его в щеку. Да нет, не может быть, — отогнала я от себя спасительные мысли, — это была его девушка, она же назвала его любимым, да и вид у них был как у влюбленных. Но, может, все-таки сестра?..»
Я хотела верить в оптимистичную версию, но боялась. Если я окажусь не права, мне будет еще больнее.
— Эй, Полина, ты тут?
— Да… Опиши ее еще раз.
— Ну, смуглая она! Не знаю, что еще сказать! — растерялась Фулата.
«Как жалко, что я не могу влезть в мозги Фулаты и посмотреть, та ли эта девушка», — огорчилась я. Хоть я и понимала, что это его девушка, а не сестра, но почему-то надеялась, что все-таки сестра, и тому, что она назвала его любимым, есть какое-то логичное объяснение.