Водитель сорвал травинку, сунул в рот, пожевал. Заглянул в фургон – не осталось ли чего ненужного. Ничего. Пустой фургон.
Водитель закрыл дверь. Прошел к кабине, по привычке стукнув ногой по скатам, сел за руль.
Взревел двигатель, выбросив клубы сизого дыма, машина развернулась и поехала по лесной дороге.
Еще год назад водитель пытался понять, что и как происходит с его машиной. Вернее с теми, кто входит в фургон… Или выходит из него. Сейчас его это не интересовало. Не его это дело.
Главное – ему за это платят. И платят неплохо.
– Ловко это у них получается, – сказал парень в темных очках, сидевший на лавочке слева от Лукича.
– У кого? – спросил Лукич, не отрываясь от «Известий».
– У ребят. Вон как уверенно действуют ногами… Убить не боятся?
Лукич выглянул из-за газеты. Пожал плечами.
Ну, дерутся. «Земляне» застукали «космополетов» и лупцевали азартно и со знанием дела. Нечего было «космополетам» сюда из города со своими штучками ехать. Или нужно было собирать большую кодлу. А втроем против шести «землян» у них нет никаких шансов.
Хотя Петруха из Понизовки и в одиночку мог бы этих «зеленых» отделать. Вон как ногами машет. Лукич сам драться не любил, но красоту оценить мог.
Петруха подсел под удар, качнулся навстречу и припечатал. Паренек с зеленоватым лицом и синей прической, одетый в белый перламутровый комбинезон, осел на асфальт.
– Не убьют, – уверенно сказал Лукич. – До электрички три минуты. «Земляне» всегда начинают за пять минут, чтобы не увлечься. Попинают еще немного, потом вкинут в вагон, до города «зеленые» и оклемаются.
– Весело, – оценил парень. – И часто это у вас?
– Дураков хватает. – Лукич вздохнул и, свернув газету, сунул ее в карман пиджака. – Считай, раз, а то и два в неделю приезжают «разрисованные». Тут у нас возле озера – место Контакта. Вроде как эти… со звезд, сюда прилетали раньше, на тарелках еще… Вот «зеленые» и повадились… А «земляне»…
– Кто, простите?
– «Земляне». Вон с глобусами на рукавах. – Лукич указал пальцем. – Они, значит, не любят «космополетов»…
– Понял, – кивнул парень. – Перманентный день десантника. Вот за что я люблю наш народ, так это за простоту нравов и верность традициям.
Подала голос электричка.
Три парня в перламутровых комбинезонах уже не сопротивлялись – лежали на платформе, прикрыв голову и другие уязвимые места руками.
Петруха вытащил из кармана нож, щелкнуло, выскакивая, лезвие.
– Оп-па! – пробормотал парень, вставая резко с лавочки. – А вот это уже…
Лукич вцепился ему в руку, удержал.
Петруха несколькими широкими движениями располосовал комбинезоны, отбрасывая полосы ткани в сторону. Что-то приказал приятелям, что именно – было не разобрать: электричка как раз тормозила возле перрона. Остановилась. С шипением открылись двери.
«Космополетов» быстро подхватывали за руки – за ноги и бросили в тамбур вагона.
Выходившие на перрон аккуратно переступали через лежащих, вроде бы даже не замечали их.
– Привычка, – сказал парень. – Чувствуется привычка.
– А то, – кивнул Лукич. – Само собой. В наших местах бойцы всегда были такие, что… Чужие сюда никогда не ездили. На дискотеках, помню, в клубе наши девчонки танцевали только с нашими ребятами. А если кто решал приехать подраться – встречали толком и ладненько выпроваживали.
Двери закрылись. Электричка уехала.
– Я думал, вы в город, – сказал парень.
– А что?
– Ничего, просто хотел выяснить кое-что…
«Земляне» прошли мимо него спокойно, как люди, выполнившие привычную работу. Норму на сегодня, без фанатизма и надрыва. Никто не обсуждал произошедшего, не вспоминал, захлебываясь, как Витька тому вломил, а он слетел с катушек и засох…
Очень серьезные и деловитые ребята.
– Спросить, – повторил Лукич за парнем. – А я смотрю, ты с городской сошел, а в поселок не двинулся. Думал, ждешь кого.
– Попутчика, – засмеялся парень. – Ищу человека, думал, подскажет кто.
Лукич тоже улыбнулся, отчего не поддержать хорошего настроения. Парень ничего так, нормальный. Без этого братского хлама. Очки только вот темные, глаза полностью закрывают, но сейчас чего только не носят!
Петруха с приятелями остановились возле киоска, купили пива и присели на поросший травой откос.
– А кого ищешь? – спросил Лукич.
– Мне нужно найти Машу Быстрову, – сказал парень. – В городе искал, мне сказали, что где-то здесь живет, но где точно – никто не знает. Маша Быстрова.
Петруха с приятелями допили пиво, аккуратно поставили бутылки возле мусорного ящика и двинулись по дорожке через холм. Видать, к поселку.
– Я что-то не так сказал? – спросил парень.
– Ну… – протянул Лукич. – Все ты правильно сказал. Быстрову Машу.
– Вы ее знаете?
– Знаю, – кивнул Лукич. – У нас все ее знают. Машу. И маму ее знают, Елизавету Петровну…
Лукич достал из кармана серебряный портсигар, закурил. Парень терпеливо ждал продолжения.
– Ну, пока, – сказал Лукич и пошел с перрона.
– Где она живет? – спросил вдогонку парень.
– Не живет, – сказал Лукич, махнув рукой. – Разве ж это жизнь…
Но отцепиться от парня оказалось непросто. Минут десять, до лесу, парень шел молча следом за Лукичом, словно обдумывая что-то. Потом догнал и пошел рядом.
Идет и идет, его право. Никто не может ему запретить. Молча идет. Пусть и дальше идет, лишь бы с вопросами не лез.
Но Гриф как раз собирался вопросы задавать. Сейчас прикидывал только, по какому варианту строить беседу. Взять мужичка за кадыкастое горло, прижать его к дереву… хоть вон к той сосне, и подробненько выяснить, где живет Маша Быстрова со своей мамой. И почему это нельзя назвать жизнью.
Времени у Грифа было немного. Не исключено, что его уже хватились и ищут. Небольшой запас времени есть, но особо тянуть не стоит. Хуже всего то, что искать Машу приходится самым допотопным способом, без использования базы данных и агентского права на информацию.
Если бы самому Грифу поручили искать себя, он бы обязательно ткнулся в личные дела тех, с кем в последнее время общался свободный агент. И поинтересовался, не к родственникам ли погибшего «верблюда» отправился тот. А родственники были только у одного, у отставного подполковника Леонида Евсеича Быстрова.
В принципе, можно нарваться на «котов» прямо у Маши дома. Не самый лучший вариант.