— Они начали прижигать ее сигаретами. Люк сказал, что он слышал, как шипела кожа… О Господи! Я думал, он…
— Все придумал.
Хансен всхлипнул и вытер нос рукавом, его голова опустилась на грудь. Затылок был блестящим и морщинистым, как консервированное сало.
— Они прижигали ее сигаретами — а потом?
— Вот и все. Больше мне нечего добавить. Люк говорил, что происходящее напоминало игру, — ему пришлось так думать, чтобы окончательно не сойти с ума. Он повторял, что смотрел и пытался убедить себя, что перед ним надувная кукла и они с ней развлекаются. Он сказал, что все это продолжалось нестерпимо долго, пока кто-то — мне кажется, он назвал Вэнса, я не могу поклясться, но мне так кажется — не сказал, что она мертва и им нужно избавиться от тела. Они завернули ее во что-то и засунули в багажник «ягуара» Вэнса, а потом где-то выбросили.
— Не кажется ли вам, Николас, что описание выглядит слишком подробным для галлюцинации?
Хансен ничего не ответил.
— В особенности, — не унимался Майло, — для такого глуповатого парня, как Чепмен. Неужели он был склонен к фантазиям?
Хансен продолжал молчать.
— Куда они ее отвезли, Николас?
— Я не знаю — проклятие, почему об этом не было ни слова в газетах?
Хансен сжал руку в кулак и поднял на уровень груди, словно хотел придать своим словам больше веса.
Майло слегка отклонился в сторону, но продолжал угрожающе нависать над Хансеном. Тот беззвучно плакал.
— А что они делали потом?
— Заказали кофе, — ответил Хансен. — Где-то в Голливуде. Кофе с пирогом. Люк сказал, что пытался есть, но его вырвало в туалете.
— Какой пирог?
— Я не спрашивал. Почему ничего не было в газетах?
— А вы сами как думаете, Николас?
— О чем вы? — удивился Хансен.
— Ну, вы же неплохо знали своих приятелей, как вы объясняете отсутствие информации об убийстве в газетах?
— Я не понимаю, на что вы намекаете.
Майло встал, потянулся, покрутил головой и подошел к окну. Он остался стоять спиной к Хансену.
— Подумайте о мире, в котором вы живете. Николас. Вы удачливый художник. Вы получаете тридцать или даже сорок тысяч долларов за картину. Кто покупает ваши произведения?
— Тридцать тысяч не такая уж большая сумма за картину, — возразил Хансен. — Если сравнить с…
— Это большие деньги за одну картину, — перебил Майло. — Кто их покупает?
— Коллекционеры, но я не понимаю, какое отношение…
— Да-да, люди со вкусом и все такое. Но сорок штук за современную картину — тут речь идет не о простых коллекционерах.
— Ну да, люди среднего класса, — сказал Хансен. Майло резко повернулся к нему.
— Люди с деньгами, Николас, — с усмешкой сказал он. Мутные глаза Хансена округлились.
— Вы хотите сказать, что кто-то дал взятку, чтобы убийство замяли? Неужели такое возможно? Но тогда почему же оно всплыло теперь? Почему именно сейчас?
— Попробуйте объяснить сами.
— Ничего не приходит в голову.
— А вы подумайте.
— Кто-то заинтересован в том, чтобы предать эти факты огласке? — предположил Хансен. Он поднял голову. — В игру включились большие деньги? Вот что вы пытаетесь мне сказать?
Майло вернулся к дивану, уселся и вновь открыл блокнот.
— Большие деньги, — продолжал Хансен. — Иными словами, я поступил как настоящий осел, когда согласился разговаривать с вами. Вы застали меня врасплох и использовали… — Тут его лицо просветлело. — Но вы все испортили. Вам следовало предложить мне пригласить адвоката, а так то, что я сказал, не будет принято судом…
— Вы слишком много смотрите телевизор, Николас. Мы обязаны предложить вам адвоката, если намерены вас арестовать. У нас есть для этого причина, Николас?
— Нет, нет, конечно, нет… Майло посмотрел на меня.
— Пожалуй, нам так и следует поступить. Препятствие к исполнению правосудия является преступлением. — Он вновь обратился к Хансену. — Подобное обвинение — вне зависимости от того, будете вы осуждены или нет, — изменит вашу жизнь. Но если вы согласитесь сотрудничать с нами…
Глаза Хансена засверкали. Он провел рукой по редким волосам за ушами.
— У меня есть основания для беспокойства, не так ли?
— Из-за чего?
— Из-за них. Господи, что я наделал? Я застрял в Лос-Анджелесе, но мне нельзя уезжать, я не могу оставить мать…
— В любом случае уезжать вам не следует, Николас. Если вы вели себя честно и рассказали нам все, что знали, мы постараемся обеспечить вам безопасность.
— Вам плевать на меня. — Хансен встал. — Уходите, мне нужно побыть одному.
Майло не шелохнулся.
— А нельзя взглянуть на вашу картину?
— Что?!
— Я и в самом деле люблю живопись, — заявил Майло.
— Моя студия является частным владением, — угрюмо заявил Хансен. — Уходите отсюда!
— Никогда не показывайте дураку незаконченную работу?
Хансен сделал несколько нетвердых шагов и глухо рассмеялся.
— Вы совсем не дурак. Вы потребитель. Как вы живете с собой?
Майло пожал плечами, и мы направились к двери. Положив руку на ручку двери, Майло остановился и проговорил:
— Кстати, картины на вашем сайте просто великолепны. Как французы называют натюрморты — natur morte? Мертвая природа?
— А теперь вы пытаетесь меня унизить.
Майло распахнул дверь, и Хансен сказал ему в спину:
— Ладно, взгляните. Но у меня в студии лишь одна незаконченная картина.
Мы поднялись вслед за ним по узкой лестнице с латунными перилами и оказались на длинной площадке с толстым зеленым ковром. Три спальни с одной стороны и одна дверь, ведущая в северное крыло. На ковре стоял поднос с завтраком. Чайник и три пластиковые тарелки: желе цвета крови, вареное очищенное яйцо и какая-то коричневая гранулированная масса.
— Подождите здесь, — сказал Хансен, — мне нужно проведать мать. — Он на цыпочках подошел к двери, приоткрыл ее, заглянул внутрь и вернулся к нам. — Она все еще спит. Ладно, пошли.
Его студия находилась в самой южной спальне — небольшой комнатке, объем которой увеличили за счет приподнятых балок и застекленной крыши, пропускавшей внутрь лучи южного солнца. Пол из твердой древесины выкрашен в белый цвет, мольберт тоже. Белый лакированный шкафчик, белый футляр с набором красок и кистями, стеклянные кувшины, наполненные скипидаром и растворителем. Цветные точки краски, выдавленной на белую фарфоровую палитру, трепетали на белом фоне, точно экзотические бабочки.