Потерев заслезившиеся от напряжения глаза, я схватила мобильный.
– Да, – коротко ответил Якименко.
– Игорь Сергеевич, это Степа…
– Не сейчас, я занят, – бросил следователь, – завтра поговорим.
– Я нашла связь между жертвами маньяка! – закричала я. – Марков, Львов и Косолапова в юности состояли в театральном коллективе «ОЗА»…
Но Игорь не услышал моих слов – уже отсоединился.
Я хотела вновь набрать номер Якименко, но потом вспомнила про машину, сгоревшую на стройке возле молла «Макс», вернулась к ноутбуку и нажала на кнопку.
Снимок исчез, появилась фраза, которую нацарапал кто-то другой, не девочка-отличница. «Наина Федоровна Пряхова. Ее адрес: Малый Факельный переулок, д. 102, кв. 19. От Анастасии Алферовой. Любит сладкое вино и торт. Знает все про «ОЗА», жила с Берти».
Я снова вцепилась в трубку, но на сей раз попыталась дозвонится до Миши.
– Невзоров, – гаркнули из телефона.
– Это Степа…
– Потом!
– Очень важно! Все…
– Завтра!
– Нет, выслушай меня! – завопила я.
Тщетно, Невзоров сбросил вызов.
Я распечатала адрес Пряховой и пошла в ванную.
Не стоит сердиться на Игоря Сергеевича и Михаила, они находятся на месте происшествия, где много разных людей. Наверное, Невзоров и его начальник проведут там всю ночь, устанут, утром захотят поспать подольше. Что, если мне съездить в Малый Факельный переулок? Попробую сама разузнать про коллектив «ОЗА». Я теперь совершенно уверена: преступник как-то связан с театром Вознесенского. Надо лишь купить бутылку сладкого вина и торт.
Якименко сказал, что я временно буду членом его команды, значит, должна помочь Игорю Сергеевичу и Мише, которые очень заняты. Я бы никогда не согласилась беседовать с маньяком, но Пряхова – женщина, скорее всего, пожилая. Что плохого она может мне сделать?
Район станции метро «Таганская» считается элитным, но мне он кажется слишком шумным, и здесь много домов постройки первой трети двадцатого века. Большая часть их находится в ветхом состоянии, в них нет лифтов, мусоропроводов, а квартиры сплошь коммунальные. Когда я искала себе жилплощадь, риелтор несколько раз предлагала мне жилье на Таганке, говорила:
– До Кремля рукой подать, хозяин не особенно задирает цену, тихий двор. Это не Капотня, где дымит факел, и не спальный район, куда никак метро не дотянут.
В первый раз, услышав о трешке неподалеку от знаменитого в советские годы театра, я обрадовалась. Но положительные эмоции сразу испарились, когда я увидела облупившуюся двухэтажную развалюху с грязным подъездом. Ну да, входная дверь была дубовой, с роскошной ручкой, а перила на лестнице радовали глаз резьбой и держались на причудливо изогнутых кованых прутьях. Но проку от такой красоты мало, если по ступенькам нагло, совершенно не опасаясь людей, разгуливают крысы, а сами апартаменты являются чем-то вроде общежития, где в каждой комнате ютится по семье, и ремонт новому владельцу квадратных метров предстоит сделать такой, что дух захватывает. Но даже если я и превращу бывшую замызганную нору в дворец, то все равно не смогу нормально помыться в ванной. Да, сменю трубы, но те, что подходят к зданию с улицы, останутся древними, и из кранов будет течь тоненькая струйка, постоянно меняющая температуру.
Я подошла к серому дому и осторожно заглянула в парадное. Слава богу, крыс не видно и ничем противным не пахнет, но квартиры здесь точно коммунальные.
Поднявшись на последний этаж, я увидела ряд звонков на косяке двери и нажала на нужную кнопку. Сначала стояла тишина, потом звонкий детский голос прокричал изнутри:
– Кто там?
– Мне нужна Наина Федоровна Пряхова, – ответила я. – Скажите, что пришли от Анастасии Алферовой.
Из-за створки донеслось звяканье, она отворилась, показался мальчик лет десяти-одиннадцати и показал рукой влево.
– Вам туда. У Пушкина свернете налево.
Я растерялась, а паренек исчез во мраке коридора. Мне не оставалось ничего иного, как пройти в указанном направлении. Вернее, я протискивалась бочком между выкрашенной в линялый зеленый цвет стеной и всяческим барахлом, которое жильцы выставили в общий коридор. Да здесь просто рай для реквизиторов театра или кино! Огромные чемоданы, корыта, велосипеды, стопки книг, журналов, картонные коробки, в которых, наверное, найдется масса интересного для людей, оформляющих спектакли или фильмы о жизни наших бабушек. Вон стоит чугунный утюг размером с СВЧ-печь, а рядом с ним старинный фотоаппарат и здоровенный эмалированный бак. «Пейзаж» напоминал склад при гостинице «Кошмар в сосновом лесу», где прошло мое детство [23] .
Узкая галерея неожиданно стала широкой и превратилась в небольшой холл, в центре которого стояла тумбочка с гипсовым бюстом какого-то деятеля. Я не знала, чей он, но мальчик, объяснявший мне дорогу, ошибся – это точно был не Пушкин. На носу скульптуры сидели круглые очки, а если память мне не изменяет, Александр Сергеевич их не носил. Из холла далее вело два коридора, я свернула в левый и уперлась в дверь, которая сразу распахнулась.
– Ты кто? – спросила полная старуха, которой, похоже, вчера стукнуло пятьсот лет.
– Степанида Козлова, – представилась я. – А вы, наверное, Наина Федоровна Пряхова?
– Я «не наверное», а точно она, – засмеялась бабка. – Вы из министерства культуры, да? Наконец-то решили принять мое предложение? Заходи, детка. Только больно ты молодая… Школу хоть закончила?
– У меня диплом педагогического института, – сказала я.
Пряхова цокнула языком.
– А на вид тебе четырнадцать. Хотя я неважно видеть стала. Ну, заползай. Наш народ должен знать о великих деятелях культуры. Однако долго вы раскачивались, я вам не первый год пишу! А что это у тебя в руке?
Я протянула ей коробку.
– Торт к чаю. Не знала, какой вы любите, купила бисквитный, российского производства.
– Я все сладкое обожаю, – обрадовалась Наина Федоровна. – А в пакете что?
Я вынула бутылку.
– «Ламбруско».
– Что? – не поняла хозяйка.
Пришлось объяснить:
– Сладкое вино из Италии.
– Никогда не пробовала, – обрадовалась старушка. – Грешна, люблю пропустить чарочку. Ну, иди сюда!
Наина Федоровна отодвинула занавеску, которая отделяла комнату от прихожей, и я ахнула. Тридцатиметровое пространство было от пола до потолка завешано фотографиями и афишами.
Хозяйка заметила мою реакцию.