Мсье Селин встал со стула, повернулся и вышел из комнаты. Как только дверь за ним закрылась, кавказец повернул голову к Гале, посмотрел на нее своими маленькими недобрыми глазами и медленно растянул губы в усмешке.

— Будь хорошей девочкой, — глухо сказал он.

6

— Ах! — тихо вскрикнула блондинка и уронила сумочку на пол.

— Сорри, мэм! — Марк Миллер нагнулся, поднял сумочку и протянул ее женщине. — Сорри, — повторил он и вежливо улыбнулся.

— Ничего, я сама виновата, — сказала блондинка, сморщилась от боли и потерла ушибленный локоть.

Будучи по натуре вежливым и обходительным, Марк хотел поинтересоваться, не может ли он ей чем-нибудь помочь, однако женщина уже забыла о его существовании и быстро зашагала дальше.

Марк Миллер проводил ее взглядом. Женщина была в его вкусе: высокая, худощавая, порывистая. Было бы неплохо с ней познакомиться, да и повод есть. Подумав об этом, Марк улыбнулся, но тут же одернул себя: «Ты на работе, парень. Не время заглядываться на девушек».

Марк вздохнул и направился к выходу. На улице он поймал такси и назвал водителю условленный адрес:

— Дмитровское шоссе, дом тридцать.

Последние полгода Марк усердно учил русский язык по новейшей методике, разработанной, как ему сказали, в ЦРУ. Учил ежедневно, по два часа в день. Теперь он мог более-менее сносно изъясняться по-русски, правда с акцентом, но это его не сковывало. Марк Миллер слышал, что русские девушки воспринимают иностранный акцент на ура — в их глазах он придает мужчине особый шарм.

Погода стояла отвратительная. Накрапывал мелкий дождь, и улицы, по которым ехал Марк, были серыми и неприглядными. Однажды Марк Миллер уже был в Москве. Это было несколько лет назад, и с тех пор Марк частенько вспоминал русских девушек, с которыми ему довелось провести пару восхитительных ночей.

— Дождь идет, — сказал Марк водителю по-русски, наслаждаясь собственным произношением. И добавил: — Плохая погода.

— Да уж, — ответил таксист, — погода дрянь. Третий день дождит. Нет бы хороший ливень, а то кап-кап… Моя жена третий день мигренью мучается.

Марк с интересом прислушивался к чужой речи. Его неискоренимое любопытство вместе с прекрасной памятью, высоким интеллектом и железными нервами сделало Миллера весьма востребованным и высокооплачиваемым специалистом в той области, которую он избрал для себя много лет назад.

— У моей подруги тоже бывают мигрени, — сказал Марк. — Она горстями глотает аспирин.

— Не-е, — протянул водитель. — Аспирин — дрянь. Ни черта не помогает. Вот цитрамон — другое дело, или парацетамол… — Он усмехнулся: — Блин, с ее мигренями я скоро врачом стану!

Марк засмеялся.

— Это точно! — сказал он. — Останется только пройти аттестацию.

Водитель, ухмыляясь, покосился на Марка и спросил:

— А вы откуда будете-то?

— Из Франции, — сказал Марк.

— Работаете там или учитесь?

— Работаю.

Водитель понимающе кивнул. Потом спросил:

— А сами-то из русских, что ли, будете?

Марк покачал головой:

— Нет.

— А родственники?

— Тоже нет.

— Ну, извините. А то я смотрю, по-нашему здорово шпарите, а на вид вроде иностранец.

— Я изучал русский язык в школе, — сказал Марк.

— Надо же, — качнул головой водитель. — Изучают, значит. Ну-ну.

Некоторое время они ехали молча, затем водитель спросил:

— А что, во Франции к русским хорошо относятся?

— Неплохо, — ответил Марк.

— А я слышал, не очень. За Чечню нас много ругают.

— Это есть, — согласился Марк.

Водитель цыкнул языком и сказал:

— Зря. Это наше внутреннее дело, и французам в него соваться не стоит.

— Полностью с вами согласен, — заверил таксиста Марк.

Таксист покосился на него и сказал с явным одобрением:

— А ты ничего, соображаешь. Хоть и француз.

Вскоре они приехали. Марк расплатился с таксистом и вышел из машины. Дождь кончился, но небо все еще было серым. Марк поставил кейс на асфальт, достал из кармана сигареты и закурил. Не успел он спрятать зажигалку в карман, как услышал у себя за спиной негромкий голос.

— Марк Миллер? — спросил его этот голос.

Марк повернулся. Перед ним стоял крепко сбитый мужчина — небритый, взлохмаченный.

— Да, это я, — сказал Марк. — С кем имею честь?

— Руслан Гатиев, — представился мужчина.

Марк протянул было ему руку для рукопожатия, но кавказец повернулся, быстро проговорил:

— Идите за мной и не отставайте. — И быстро зашагал в сторону двора. Марк подхватил кейс и двинулся за ним.

Они свернули во двор и несколько минут шли молча. Наконец Руслан остановился возле черной подержанной «мазды», хищно огляделся по сторонам своим волчьим взглядом и сказал:

— Садитесь в машину!

Марк послушно забрался в «мазду», Руслан сел за руль. Некоторое время Руслан в молчании петлял по дворам, затем выехал на шоссе и лишь тогда заговорил:

— Вы понимаете по-русски?

— Да, — кивнул Марк. — Я учил русский.

— Я вынужден быть осторожным, — объяснил Руслан. — В последние дни происходит много странного.

— Что вы имеете в виду?

— Не важно, — ответил Руслан и тут же безо всякого перехода спросил: — Как добрались?

— Нормально, — пожал плечами Марк.

Руслан усмехнулся:

— Вам повезло. А вот вашего напарника взяли прямо в аэропорту.

— Напарника? — удивился Миллер. — Но у меня не было напарника.

— Он летел с вами в одном самолете. Он — взрывник.

— Гм… — нахмурил лоб Марк. — Я ничего об этом не знал.

— Теперь знаете, — сухо сказал Руслан.

Марк Миллер огляделся.

— Мы что, едем за город? — спросил он.

Гатиев кивнул:

— Да.

— А мне говорили, что я буду жить в городе, — не без сожаления заметил Марк, планировавший посещения местных клубов и публичных домов.

— Мне рассказывали, что вы любите веселиться, — с суховатой иронией сказал на это Гатиев. — Но в городе стало опасно. Вчера вечером я заметил за собой «хвост». Пришлось спешно заметать следы. Возможно, ничего серьезного, у наших ментов нынче каждый чеченец на прицеле. Разбираться будем потом, а пока нужно быть настороже.