— Посмотри на ее тарелку. Ты когда-нибудь видел, чтобы человек за праздничным столом ел одну колбасу?
— Может, она просто любит…
— Ага-ага. Еще цвет лица. Еще блеск в глазах. И щеки ввалились.
— Неубедительно.
— Не собираюсь тебя убеждать.
Демон задумался.
— Таким, как она, очень важно считать себя правильными, — помолчав, сказала Ирина. — Знать, что ты хорошая. Что-то значить в собственных глазах. Говорю тебе: если кто-то на этой фотке потенциальный самоубийца — так это она.
— Проверь почту.
Ирина повиновалась, заранее зная, что результата не будет. И точно — ящик пустовал; она задумалась, разглядывая цветные рекламные вставки.
Открыла Яндекс. Набрала в строке поиска: «выложил интимные фото».
Нашлось четыреста шестьдесят четыре тысячи страниц.
Демон моментально навис над левым плечом:
— Еще посмотри на форумах. Еще в блогах. Еще…
— Сама знаю, — отозвалась сквозь зубы. — Не мешай.
* * *
Антивирус работал, как галерный раб: фальшивые жалобы на парней, якобы поместивших в сеть фото покинутых женщин, вели прямиком на порносайты. Маневрируя между лощеными Деми Мур, Наоми Кемпбел и любительски снятыми, в гусиной коже голыми домохозяйками, стряхивая по ходу налипшие вирусы, ведьма минут через пятнадцать отыскала форум, где обсуждали новую галерею «The Best от Мити Чеканкина».
Путаясь в ссылках, Ирина вышла сперва на главный сайт фотографа. Здесь помещалось парадное фото Мити с камерой на груди: длинные волосы забраны в хвост, широкие плечи расправлены, голубые глаза интригуют. Электронный адрес, оставленный для связи, ничего общего не имел с тем одноразовым, на который Ирина уже отправила письмо.
Среди снимков, выложенных для ознакомления, голой натуры не нашлось. Ирина вернулась на форум, наскоро зарегистрировалась и настучала сообщение: «Привет а где эта галерея о которой речь?»
Ей прислали ссылку, и через несколько секунд ведьма увидела то, что искала.
Снято было мастерски. Двадцать фото, каждое с новой моделью: от довольно-таки скромных в жанре мягкой эротики до разнузданных, изысканно-пошлых порноснимков. Дамы, вне зависимости от форм и объемов, вызывающе смотрели в объектив; только одна смотрела без вызова, мимо камеры. Под фото была подпись: Лиза. Телефон такой-то.
— Сволочь, — прошипела Ирина. — Все ясно: девушка скромная, да еще верующая, Митя Чеканкин ее совратил, а его баба подставила. Галерею выложили, — ведьма проверила дату, — позавчера… Двух дней хватило, чтобы хлебнуть позора, да еще родные, наверное, добавили перцу.
— Думаешь, это настоящий городской телефон?
— Ну конечно. Это самая суть мести. Она точно не одна живет, а с родителями, скорее всего… Ясно, почему бедняга в петлю полезла!
— Еще не полезла, — уточнил демон. — Но ты права, мотив у нее есть. А по номеру телефона можно узнать адрес.
— Я ведьма, а не хакер.
— Современная ведьма не может не быть хакером! Давай.
* * *
— Я знала, что тебе понравится, Митюш.
Машина стояла правыми колесами на тротуаре, оттого мир казался перекошенным. Мужчина на водительском сиденье сжимал телефонную трубку и силой воли заставлял себя казаться спокойным.
— Меня поставили на бабки, и это только начало.
— Ну, ты же творческий человек. Для творчества необходимы сильные впечатления.
Женский голос в трубке дрожал от страсти. Так кошка упоенно урчит, играя с мышкой.
Мужчина отнял трубку от лица. Глубоко вздохнул, успокаиваясь.
— Мне жаль, что так получилось, — сказал в трубку как мог спокойно.
— Правда?
— Правда, жаль. Ты будешь наказана, Юля.
* * *
Его собеседница на том конце связи — блондинка в кресле перед компьютером — потянулась, глядя в окно. Взяла со стола очки:
— Нет ничего жальче бессмысленных угроз.
— Сука, — прохрипела трубка. — Ты ослепнешь, оглохнешь, тебя парализует!
— Фи, Митюш. Это пошло.
— Ты сгниешь заживо! Ты сойдешь с ума, ты…
Женщина коснулась виска. Поморщилась; голос мужчины как-то очень назойливо царапал ухо, отдавался головной болью…
Она посмотрела на экран монитора.
Выставка голых баб вдруг потеряла резкость. Подернулась будто флером. Размазалась перед глазами, а вслед за ней размазались стол и стены, окно и дверь, комната и люстра…
Она вскочила в ужасе, и пол закачался у нее под ногами. Упали на пол прямоугольные очки…
— Помогите!
Сделалось темно; она обнаружила себя лежащей на паркете, и в нескольких сантиметрах от лица валялась телефонная трубка.
— Помогите, — прошептала она. — Помо…
* * *
Дом оказался старой девятиэтажкой, затерявшейся среди высотных новостроек, и в густом, как лес, дворе все было занято: парковка — машинами, горка и качели — дошкольниками, скамейка — мамашами и старушками, а по узкой тропинке вдоль палисадника гуляла женщина с коляской.
Ирина нервно прошлась под липами. Набрала номер Лизы. Послушала автоответчик. На секунду задумалась: а не устроить ли припадок прямо здесь, сейчас, на глазах массы свидетелей? Достаточно ли быстро приедет «Скорая»?
Демон держался рядом, всем видом предостерегая от необдуманных поступков.
— Послушай… — начала она.
Огляделась. Вытащила телефон, приложила к уху, будто отвечая на звонок, и заговорила вполголоса:
— Когда мы спасем эту дуру, ты меня отпустишь или нет?
— Лишний вопрос.
— Значит, не отпустишь.
— Ира, — сказал демон проникновенно. — Неужели тебе ее не жалко?
— А меня кто пожалеет?
— Ты никого — и тебя никто.
— Я что, всю жизнь теперь буду спасать каких-то фриков?
— Это не фрики, а люди. Слабые, да. Но они еще могут…
— Олег, — оборвала его Ирина. — Ты можешь вселиться в кого-то, кроме меня?
Демон промолчал.
— Что, не можешь?
— Могу.
— Почему не вселяешься?
— Только после твоей смерти.
— Что?!
— Я могу вселиться в кого-то после твоей смерти, — понуро признался демон.
Мимо пробежали за мячом двое мальчишек, один кричал — «Гол!», другой верещал, стараясь быть громче: «Штанга!»
— А если я сейчас заору? — шепотом спросила в трубку Ирина. — Стану корчиться на земле и просить вызвать «Скорую»?