– Как к-к чему? – передразнил Портянкин Гриню. – К-к чистосердечному признанию, разумеется. Вот бумага, ручка… Садись, пиши: «Я – такой-то… такого-то числа, там-то и там-то – место укажи – на своем транспортном средстве таком-то сбил человека…» Чего сидишь? Пиши, говорю!
– Харитон Харитонович, я ведь вам уже говорил в прошлый раз: я никого не сбивал… Она сама… прямо мне на капот… Я сам так испугался…
– Так, значит, ты все-таки не готов!.. Испугался он! А девчонка не испугалась?! Ты, урод, человека погубил! Единственную дочку у папки с мамкой отнял!
Портянкин кричал так, что нам с Ярцевым через прослушку заложило уши. Затем в кабинете на какое-то время зависла тишина. Должно быть, Ха Ха соображал, как бы еще попугать нашего горе-поэта.
– Короче, так, Буйковский: или ты мне сейчас пишешь чистосердечное, вот прямо тут, не сходя с этого места, или идешь в ИВС… Знаешь, что это такое? Изолятор временного содержания. И не просто в изолятор, а в карцер пойдешь, понял?! Я тебя к таким уголовникам посажу, что тебе армия раем покажется. Был в армии, придурок? Ах, не был? Что ты там бубнишь? Один кормилец у больной мамки? А-а… Так это даже хорошо, Буйковский! Хочешь домой к мамке? Хочешь! Тогда пиши: «Я – такой-то… такого-то числа, там-то и там-то…» Ну, чего шары вылупил, недоносок?! Что ты там вякаешь? Какая пятьдесят первая статья? Не знаю такой!.. (Послышался топот ног.) Эй вы там, в коридоре! Кто-нибудь!.. О, Сидоров! Знаешь, что за статья такая – пятьдесят первая? Не знаешь? Вот, Буйковский, и он не знает! Никто не знает про такую статью. Что-что? Не дашь против себя показания? Ты чего-то не понимаешь… Как там тебя? Гриша! Знаешь, Гриша, как у нас говорят? Раньше сядешь, раньше выйдешь!
Портянкин вдруг разразился таким лошадиным ржанием, что мы с Ярцевым переглянулись.
– Мудрое, надо сказать, изречение, – продолжил между тем следователь.
– Я требую адвоката, – провякал между тем Буйковский едва слышно.
– Что?! – взревел, как раненый лев, Портянкин. – Адвоката тебе?! А встречу с президентом тебе не устроить? Будет мне здесь еще каждый придурок права качать! Пиши давай без разговоров, ты, недоделанный! Мать твою перемать… Не таких еще обламывали! Так тебя разэдак!..
Ха Ха грязно выругался.
– Черт, если бы записать эту так называемую беседу Портянкина с подозреваемым! – вздохнул Ярцев. – Вот бы общественность узнала, как у нас ведутся допросы и выбиваются показания из подозреваемых!
Я посмотрела на Антона загадочным взглядом.
– А если я тебе скажу, что запись ведется?
– Как? – опешил Ярцев.
Я хитро подмигнула ему:
– А ты и не заметил, как я включила кнопку записи. Эх ты, журналист! Ты же все должен видеть и слышать!
Но ответить обрадованный Антон не успел: из прослушки донеслось такое, что мы порядком напряглись.
– Значит, колоться не хочешь? Ну, что ж, парень, не взыщи! С тобой хотели добром… Сидоров! Принеси-ка мне противогаз и побыстрее!.. Ага, у меня тут воняет… Сейчас, Гриша, я тебе покажу, как солдаты в армии бегают в них в самую жару и как при этом себя чувствуют…
– Антон, – я посмотрела на Ярцева, – сейчас он начнет его пытать…
– Черт! Ничего не боится, садюга! Я же его предупредил, что общественность будет в курсе его художеств…
Ярцев достал из кармана мобильник и включил какой-то номер. Из прослушки между тем доносилось:
– Ну, что, принес? Закрой дверь на ключ и давай помоги мне надеть противогаз на этого придурка… Только сначала надень на него наручники…
Тут раздался вопль Буйковского:
– А-а-а! Не надо! Помогите!..
– Заткнись, сука! Иначе отобьем почки, всю жизнь на аптеку работать будешь!.. Ну, что, Сидоров, надел наручники? Теперь держи его крепче, а я буду надевать противогаз…
Мы услышали шум возни, глухое мычание Буйковского и пыхтенье следователя.
В это время зазвонил телефон на столе Портянкина. Тот выругался, но трубку поднял:
– Да!
– Харитон Харитонович, – сказал Ярцев, – это опять я, господин журналист, по вашу душу… Я бы хотел еще раз встретиться с вами и задать несколько вопросов на тему пыток подозреваемых в ваших засте… в стенах. Говорят, вы применяете к подозреваемым недозволенные методы ведения допросов…
Портянкин, очевидно, прикрыв трубку рукой, выругался так, что я, девушка с тонким эстетическим воспитанием, прямо покраснела.
– Некогда мне! – рявкнул Ха-Ха в трубку. – У меня тут делов невпроворот! Как-нибудь позже, господин журналист.
– А как там чувствует себя наша горовская знаменитость? Мы тут ждем его с друзьями и поклонниками… Кажется, он немного задерживается на вашем допросе… У вас там все в порядке?
– Да, у нас все очень даже в порядке… (в сторону: «Черт!») Сейчас я закончу с ним… беседу, и выйдет ваш друг, никуда не денется.
– Так мы его тут ждем…
Антон отнял трубку от уха и убрал мобильный в карман.
– Слыхала? – усмехнулся он. – У них там, оказывается, все в порядке. Сейчас закончат беседу…
Голос следователя между тем сказал из прослушки устало:
– Все, Сидоров, иди… И противогаз с собой захвати. И ты, придурок, дергай домой! И учти: если кому-нибудь расскажешь о нашей вот этой… хм, беседе, тебе будет плохо. Понял?
– Ага, понял, – пролепетал Гриша еле слышно.
Да, похоже, Портянкин хорошо напугал его. Хлопнула дверь.
– Нет, ну что за черт! Просто совершенно невозможно работать!.. Петр Иваныч? Вы?
Тут из прослушки донесся другой голос:
– Что у тебя здесь за шум, Харитон? Добыл признания Буйковского?
– Куда там!
– Что? Опять ничего?! Зеленого пацана расколоть не можешь!
– Да не колется он! Адвоката требует и на пятьдесят первую ссылается…
– Ты, Портянкин, мне тут сказки не рассказывай и на жалость не дави. Я же тебе сказал: крути его как хочешь, хоть паяльник в задницу ему вставляй, а признания мне добудь! Мать твою перемать…
– Да, вам хорошо говорить, Петр Иваныч! За него, между прочим, общественность вступилась. Опять журналюги сейчас приходили, стращали меня. Мы, говорят, будем освещать это дело в прессе и держать общественность в курсе… Ну, вот как тут работать?
– Через каку! Ты мне овечку бедную здесь не строй! Ты в органах не первый год, знаешь, как с такими поступать. Я со своей стороны все, что мог, сделал: заключение эксперта сварганили какое нужно, свободу действовать тебе дали, задание тоже…
– Вы, Петр Иваныч, дали свободу, а общественность у меня ее отняла! Зачем вы журналюг ко мне прислали, сегодня завтра они статейку про меня в своей обкаканой со всех сторон газетенке наклепают. Как тут признания добывать?