— Утром и вечером. Ещё ночью.
— Днём бываешь?
Илья мрачно качает головой:
— Телефон нельзя занимать…
Бедолага. Так он по модемному соединению…
— Я когда не на работе, то сижу в баре «У погибшего хакера», — говорит Илья. — Если что, можешь меня там найти. Только пускают лишь хакеров.
— Круто, — киваю я. — Жалко… я не хакер.
— Назовёшь пароль и пустят, — решает Илья. — Только он очень секретный, учти.
— Правда? Я никому не скажу.
— Сердце и Любовь! — торжественно произносит Илья.
Давлю смех. Пароль, имеющий хоть малейший смысл, уже не пароль. Однажды, когда военный генератор пароля случайно выдал осмысленную фразу, подтверждая древний тезис об обезьяне, которая способна сочинить «Войну и мир», паника поднялась на весь бывший СССР…
— Договорились!
Что ж, вот теперь и впрямь всё. Осталась сущая малость — найти сам Храм. Смотрю на часы — без десяти десять…
— Мне пора, — сообщает Илья.
— И мне тоже, — говорю я. — Пойду играться в игрушки.
— Какие игрушки?
— Ну, «Лабиринт Смерти» проходить.
— Детство какое-то, — презрительно говорит Илья. — Я когда был маленьким, тогда игрался. А сейчас работаю.
— А у меня теперь такая работа — по «Лабиринту Смерти» бродить.
Нехорошо, конечно, провоцировать зависть. Но я ведь не вру…
…На этот раз дверь в жилище Чингиза открывает Падла. В руках у него «Моссберг Маринер», очень серьёзный полицейский карабин. Наверняка его виртуальный аналог не менее опасен.
— Ты, что ли? — изрекает Падла.
— А ты не видишь?
— Мало ли, что я вижу, — вздыхает хакер. — А ну-ка скажи, какой проц я тебе вчера поставил?
— Тысяча двухсотый…
— Ощущаешь радость бытия?
Честно признаюсь:
— Пока не заметил разницы.
Падла всё-таки не торопится меня впустить, а золотистый ствол карабина продолжает смотреть мне в живот.
— Чего я принёс с собой?
— Пива… цветы Вике.
— Какие цветы, какое пиво?
— Букет роз, жёлто-кремовых, пиво было «Ярославское…»
— Проходи, Лёнька…
Да. А ведь, пожалуй, мы теперь всегда будем обмениваться воспоминаниями при встрече в глубине. Напугал нас Тёмный Дайвер.
Сегодня вся толпа собралась не в столовой, а в библиотеке. Комната очень приятная… обилие книг наводит на странные мысли. Создать такую комнату в глубине — несложно, как правило, любая выпущенная в свет книга быстро становится общедоступной. Но если у Чингиза на самом деле такая библиотека… все эти стеллажи до потолка, заполненные классикой, фантастикой, детективами, альбомами, справочниками, энциклопедиями, какими-то миниатюрными и репринтными изданиями…
Понятно, почему он перестал быть хакером. Столько читать и сохранять при этом профессиональный уровень — невозможно. А для интерьера, как мне кажется, он книг держать не станет…
Комната длинная, в конце, между двумя зашторенными окнами, пылает камин. Возле него все и толкутся. Пат сидит на полу, обхватив руками коленки. Он мрачный как туча, мне лишь едва заметно кивает. Похоже, вчера у него был серьёзный разговор с Чингизом.
Чингиз развалился в кресле. Он в халате, весь расслаблен и вальяжен. Сигара, тлеющая в руке, дополняет картину. Буржуй чёртов…
— Позор русского хакерства, — бормочет Падла. — Буржуй. Сибарит фигов. Расселся тут, понимаешь…
Впрочем, это не мешает ему усесться во второе и единственное кресло, более того — немедленно потянуться за собственной сигарой.
— Здравствуй, Леонид, — говорит Чингиз. — Садись куда-нибудь…
Маньяк, сложив руки на груди, стоит у камина. Меня он приветствует кивком и едва заметной улыбкой. Одет он во всё чёрное, на голове какой-то тёмный берет.
— Вот все и в сборе, — решает Чингиз, когда я, недолго думая, сажусь перед камином рядом с Патом и протягиваю к огню руки. — Будем обсуждать тактику?
— Вначале обсудим вчерашние дела, — негромко замечает Маньяк. — Мне кажется, так будет вернее…
В последний момент я замечаю, что он косится на что-то за моим плечом. Пригибаюсь — и вовремя.
— Привет, Лёнька! — кричит кто-то, прыгнувший на меня сзади. Увы, плеча, на которое он хотел навалиться, уже нет. Имеются только мои ноги, о которые он благополучно запинается и с протяжным воплем влетает головой в камин.
— О Господи… — тихо-тихо говорит Чингиз.
Высокий, нескладный парень уже выдёргивает голову обратно. Голова урона не понесла. Голова — это кость.
Где же он прятался? Компьютерный Маг, или просто Маг, или «Зуко» — из-за любви к химическим растворимым напиткам. Он бывший программист в виртуальном борделе, где когда-то работала Вика. Один из самых талантливых и одновременно безалаберных программистов, которых я знаю. И наверняка самый шумный.
— Здравствуй, Зуко… то есть — Маг, — обречённо говорю я.
— Ага! Узнал! — Компьютерный Маг присел, схватился за голову. — Он меня узнал! Видите? Все видите? Ага! Ну, сколько лет я тебя не видел, а?
— Месяц, — признаюсь я, вставая.
Зуко виснет на мне, пытается приподнять. Увы, виртуальное тело Стрелка весьма тяжёлое. Стрелок сухопарый, но ширококостный…
— Растолстел как! — кричит Зуко. — Заматерел, мать-перемать, прости за каламбур! А что, ты раньше с Чингизом не был знаком? Почему ж я тебя не познакомил, а? Ведь Чингиз — мой лучший друг! Правда, Чингиз? Ты, конечно, человек скромный и нелюдимый, но когда я прихожу — сразу всё на стол, все дела — к чёрту, и на всё готов!
Оглядываюсь — в глазах Чингиза и Падлы какое-то жалкое, пришибленное выражение. Пат начинает медленно отползать в сторонку. Похоже, Маньяк это замечает.
— Сергей, у нас времени немного, — вполголоса говорит он Зуко, берёт его за плечо. — Давай потом отметите встречу?
Маг стряхивает его руку, укоризненно кивает головой:
— И ты, да? И ты? Поздороваться не даёшь! Нет, всё, я обиделся…
— Маг, давай вначале дела сделаем? — прошу и я. — Ты ведь в курсе, что произошло? Тебе ведь сказал… кто-то… интересно, кто…