Темнота…
Туман.
Протягиваю руки. Что-то странное… Крышки надо мной нет. А туман — остаётся.
Подтягиваю ноги, сажусь на корточки. Выпрямляюсь.
Что за чёрт?
Кожу прошибает ознобом.
Я начинаю понимать, но это… это слишком неожиданно!
Темнота. Сероватая клубящаяся мгла.
Нет расстояний. Нет ориентиров.
Я один здесь — голый, дрожащий человечек в бесконечном мире. Но я слишком хорошо знаю по прежним снам, что мне надо сделать…
Шаг…
И впереди вспыхивает едва заметная белая искорка. Далёкий огонёк…
Вытираю вспотевшее вмиг лицо.
Ещё никогда эти странные сны не накатывали на меня в глубине.
Господи, что же делать? Сидеть и ждать, пока меня разбудят?
Или идти — в очередной безумной попытке преодолеть мост?
Ждать как-то… скучно, что ли…
Иду.
И снова ощущение чужого присутствия. Кто-то идущий рядом. Так, что я не могу его видеть, но слышу шаги.
Останавливаюсь — звуки стихают.
— Эй! — кричу я. — Может быть, хватит играть в эти игры?
Тишина.
Что это, я ищу собеседника в собственном сне?
Ладно. В конце концов я знаю, как проснуться. Проверено… всем, кроме электроники, чёрт возьми.
Почему бы не провести очередной эксперимент?
Иду на свет.
Туман постепенно светлеет. Он уже белый, чистый, яркий, будто флюоресцирующий.
И вот впереди вырастают скалы.
Левая стена — синий лёд, правая — алый огонь…
Стою перед волосяным мостом. Как просто было преодолеть его в Аль-Кабаре. Там он и построен-то был, как ловушка на дайверов… Но здесь, в моём зациклившемся сне, не помогает старый верный стишок. Исчезнет иллюзия — исчезнет и мост.
Чего я ещё не пробовал, интересно…
Представим себе, что это канат. Канат над бурной рекой. А я — сумасшедший старый турист или не менее сумасшедший малолетний скаут. Будем переправляться?
Будем!
Приседаю на корточки. Берусь за нить. Руки она не режет, прекрасно.
Оплетаю канат ногами. Повисаю над пустотой. И начинаю ползти.
Смех, да и только! Как всё было просто!
Если я пройду этот мост, может быть, сны перестанут меня терзать?
Ползу.
Небывалый аттракцион… человек на канате… ваши ставки, господа… посмотрите, как он по канату ползёт…
А ведь не всё так просто!
Нить начинает резать ладони. Вначале просто неприятно. Будто тащишь слишком тяжёлую сумку со слишком узкой ручкой.
Чёрт…
Нить уже впивается в руки. Пальцы скользят в крови — моей собственной крови.
Дьявол…
Нет, нить не становится тоньше. Просто я ползу слишком долго. Просто я не рассчитал длины моста. Не понял, что капля точит камень, время стирает горы.
А волосяные мосты режут самоуверенные ладони…
— Не так!
Голос едва слышен — я всё-таки отполз достаточно далеко от начала своей безумной переправы. И даже запрокинув голову, не могу увидеть того, кто кричит мне, пытаясь то ли предупредить, то ли напугать и помешать…
— Не так!
Капля крови срывается с нити и падает мне на переносицу. За ней — вторая.
Начинаю ползти, сцепив зубы, уже понимая, что сил не хватит… и всё-таки…
Левая стена — синий лёд…
Правая стена — алый огонь…
Неизменный выбор…
Огонь — это быстрее.
Быстрее и дотла.
Резким рывком бросаю тело вправо и срываю израненные руки с нити…
Только одного нельзя сказать о правой стене — что она убивает чище.
Я ещё замечаю, как мои руки превращаются в чёрную, густую, смрадную копоть.
Боли, правда, не успеваю испытать.
И на том спасибо повелителям снов…
Рассеивающийся туман над головой. Пробитая крышка анабиозной камеры.
Лежу, закусив губу. Да… сюрприз, сюрприз…
Не ожидал, что этот сон будет преследовать меня даже в виртуальном мире. Видимо, всё дело в том, что по дурацким правилам игры я лежал во сне достаточно долго.
Открываю крышку, на этот раз ломать стекло не приходится. Подозрительно смотрю на свои ладони, будто ожидаю увидеть на них тонкие нитяные порезы…
Нет — и хорошо.
Наплюём на сны. У нас другие дела. Куда серьёзнее.
Нахожу неизменный труп, натягиваю его форму.
Знакомой уже дорогой иду к пробитой обшивке корабля.
Тому, что вся наша команда сидит на травке, поджидая меня, удивляться не приходится. Я — единственный дайвер. Наконечник тарана, остриё стрелы. Космический корабль, который будет выводить на орбиту многоступенчатая ракета…
О судьбе отработанных ступеней думать не хочется.
— А вот и я! — кричу, спрыгивая вниз.
Падла ухмыляется, почёсывает затылок и протягивает мне пистолет.
— Откуда? — удивляюсь я. На отставшего оружия вроде бы не предусматривается…
— Мы же не в бирюльки играем, — туманно объясняет Падла.
Логично. Светлая память безвестным героям «Лабиринта Смерти». Интересуюсь:
— Кто-то ушёл вперёд?
— Да. Два сержанта, девчонка и ещё трое парней, — сообщает Маньяк.
— Ребята, кто из нас играл в этот вариант «Лабиринта»? — спрашиваю я.
Пат тянет руку, будто на уроке:
— Я играл! Только не здесь, а в локализованные версии! Там, впереди, пещера с двумя кабанами, да? Они бьются лапами и пускают ракеты?
— Скорее медведи, чем кабаны, — поправляю я.
— Я их сделаю! — азартно говорит Пат. — Я знаю тактику!
— Кто ещё играл? — игнорирую его чистосердечное предложение.
Маньяк усмехается, поигрывая пистолетом. Все остальные, увы, лишь разводят руками.