Странно, раньше Кирилл никогда и никого не боялся на улицах. Даже поздно вечером, даже вдалеке от дома. Наверное, потому, что он был, этот дом.
— Ты хорошо дорогу помнишь? — спросил Визитер.
— А разве ты не смог бы найти?
— Смог бы. Но только искал бы долго… не хочется.
Они понимающе переглянулись. Визитер чувствовал то же самое, что и он.
Визитер тоже боялся не только конкурентов, но и людей.
— Помнишь, мы однажды смотрели какой-то американский ужастик, где за пацаном кукла гонялась? — спросил Кирилл. — С ребятами из «Штурмана». Веснин потом еще сказал, что интересно было бы на пацана посмотреть года через два. Не съехала ли у него крыша.
— Он не так сказал, — поправил Визитер. — Он сказал, «интересно, как далеко у него крыша уехала…» Надо будет позвонить Вале. Он, наверное, волнуется.
Кирилл кивнул. Поколебался секунду, прежде чем спросить:
— А сколько вообще человек о нас волнуются? Как ты думаешь?
— Человек десять, — не задумываясь, ответил Визитер. — Слугин, например. Но он не только о нас, он еще за пистолет переживает. Уже сам себе удивляется — зачем ввязался. Ну, Валя… Еще кое-кто из «штурманов». Соседка, Ольга Павловна.
— Да?
— Угу. Только она так волнуется… по-своему. Звонит старушкам-подружкам. Говорит… всякое. Уверяет их, что тебя уже давно какие-нибудь бандиты продали в Штаты для того, чтобы сердце и почки миллионерам пересадить.
Кирилла передернуло:
— Замолчи…
— Почему? Так и есть. Она тебя, конечно, жалеет. Мол, «воспитанный мальчик, хоть и связался с бандитами…» Но ей интереснее было бы знать, что с тобой и впрямь что-то страшное произошло. Тогда можно всех на свете обвинять, от президента до милиции и дворников. Хотя она даже себе в этом не признается. Добрая старушка… Пошли, Кирилл.
С последними ручейками пассажиров они вышли из метро. Кирилл немного поплутал утром, уходя от писателя, зато сейчас найти дорогу было легче.
— Если нас убьют, то ты дурак, — сказал Визитер, когда они подходили к дому. Он вроде бы и шутил, но голос у него был слишком громкий, заведенный. Кирилл кивнул:
— Ладно, договорились.
Подъезд был светлым, лампочки, хоть и тусклые, горели на каждом этаже. Перед дверью они еще раз переглянулись. За ней было тихо… может быть, и нет там никого? Зато за соседней громыхал рок, так энергично, словно хозяева решили непременно оглохнуть к утру.
— Звони, — Визитер засунул руки в карманы. — Давай-давай.
Кирилл коснулся кнопки. Тонко заныл звонок. Они подождали с минуту, но за дверью царила тишина. Визитер отстранил Кирилла, нажал на звонок сам, долго, требовательно, с короткими паузами — так Кирилл звонил себе домой, если прибегал с улицы зимой, с мороза, и без ключа…
— Если очень поспешим, то успеем доехать до Вальки, — сказал Визитер.
— Или не успеем… А чердак в этом доме есть?
Ночевать на чердаке Кирилл не собирался. Даже не потому, что боялся темноты, бомжей или холода. Просто — это был бы край. Граница, за которой уже невозможно стать прежним.
Одиночество.
Он снова позвонил, уже чувствуя подползающее отчаяние. Тишина и пустота — это даже хуже страха, хуже врагов. С ними не повоюешь. Как глупо — проспорив весь вечер, ехать ли к писателю, можно ли ему довериться, они не задумались о самом страшном.
О жалобном, как щенячий скулеж, звуке звонка в пустой квартире…
Торопливые шаги. Щелчок замка.
Дверь открылась.
Мальчик, звонивший в дверь, был Кириллом.
Мальчик, стоящий у него за спиной, был Визитером.
Ярослав открывал, даже не задумываясь, кого увидит. Не позаботившись посмотреть в глазок.
Почему-то ему казалось, что пришел Посланник Тьмы. Наверняка обаятельный, спортивный, молодой…
И с глазами цвета плавленного свинца.
— Заходите, — сказал Заров, отступая на шаг.
Кирилл прошел сразу, Визитер секунду потоптался на пороге. Прикрыл за собой дверь, посмотрел Ярославу в глаза. Медленно протянул руку и повернул головку замка.
— А где Визард? — спросил Заров.
— Его убили, — Визитер по-прежнему не отрывал от него взгляда. Левую руку он держал в кармане.
Ярослав кивнул. Удивления не было — ни капли.
Как бы они ни издевались друг над другом, как бы не ругали чужие победы — их близость была несомненной. Знание и Творчество.
Интеллектуальные отбросы жизни.
Связанные невидимой общностью.
— Если пришел стрелять — стреляй, — сказал он. — Или вынь руку из кармана. Нервирует.
Визитер вытащил руку. Протянул ему.
— Добрый вечер.
Заров молча кивнул. Очень добрый вечер, ничего не скажешь.
Чудесный…
— Вы болеете? — спросил Кирилл. — У вас глаза… больные.
— Я просто пьян.
Кирилл с сомнением покачал головой.
— Был пьян, — поправился Заров. — Пойдемте.
Он зашел в комнату, сел на незаправленный с утра диван. Мальчишки стояли в коридоре, переглядывались.
— Ярослав Сергеевич… — Визитер, очевидно, решил взять беседу на себя. — Мы хотим обсудить… альянс.
— Альянс, — задумчиво повторил Заров. — Да.
— Мы… — Визитер зашел в комнату, быстро осмотрелся, — понимаем, вы специально отпустили утром Кирилла. Но все равно, у нас больше выхода нет.
Ярослав поднял голову. Вначале он даже не понял.
Потом ему стало смешно.
УХОДИШЬ, НЕ ПОПРОЩАВШИСЬ…
Конечно, чего еще ждать от человека, чья профессия — лгать. Жонглировать разноцветными гирляндами слов.
Да, утром он придумал прекрасный, лживый ход. Провокацию. Отпустить второстепенного противника, чтобы заманить более важного.
— И все-таки, давайте обсудим возможности совместной работы. Хотя бы временной.
Визитеру, наверное, казалось, что он сейчас взрослый и серьезный. Достойный партнер для взрослых Посланников.
— Я честно говорю, — в голосе Визитера дрогнула жалобная нотка. — Давайте обсудим…