– Пожалуйста, найдите мне лейтенанта Кеннеди из бостонской полиции.
Несколько минут спустя на его столе зажужжал аппарат внутренней связи.
– Лейтенант Кеннеди на первой линии. Стив взял трубку.
– Лейтенант, спасибо, что позвонили. Я Стив Слоун из адвокатской конторы «Ренкуист, Ренкуист и Фитцджералд». Мы пытаемся разыскать одного человека. Дело касается наследства Гарри Стенфорда.
– Мистер Слоун, если есть такая возможность, с удовольствием вам помогу.
– Вас не затруднит связаться с полицией Нью-Йорка и выяснить, нет ли у них досье на брата миссис Вудро Стенфорд. Зовут его Хуп Малкович. Он работает в пекарне в Бронксе.
– Нет проблем. Как только что-нибудь узнаю, сразу же перезвоню.
– Спасибо.
* * *
После ленча Саймон Фитцджералд заглянул в кабинет к Стиву.
– Как идет расследование?
– Я считаю, слишком уж медленно. Противник у нас сильный. Умеет заметать следы.
– Джулия держится? Стив улыбнулся.
– Она прелесть.
Что– то в его тоне заставило Фитцджералда присмотреться к своему помощнику.
– Она очень симпатичная женщина.
– Я знаю, – вздохнул Стив. – Знаю.
* * *
Час спустя позвонили из Австралии.
– Мистер Слоун?
– Да.
– Старший инспектор Макферсон из Сиднея.
– Слушаю вас, старший инспектор.
– Мы нашли вашего человека. Стив просиял.
– Чудесно! Я хочу, чтобы его немедленно отправили в Америку. Мы подготовим запрос…
– Думаю, спешить вам некуда. Дмитрий Камински мертв.
У Стива упало сердце.
– Что?
– Мы обнаружили тело. Ему отрубили пальцы, а потом пристрелили несколькими пулями.
«Эта группировка отличается особой жестокостью. Жертве отрубают пальцы, смотрят, как она истекает кровью, а какое-то время спустя пристреливают».
– Понятно. Благодарю вас, инспектор.
* * *
Тупик. Стив сидел, уставившись в стену. Все ниточки обрывались. А он так рассчитывал на показания Дмитрия Камински.
Его мысли прервало жужжание аппарата внутренней связи.
– Некий мистер Тиммонз на третьей линии. Стив посмотрел на часы. Без пяти шесть. Взял трубку.
– Мистер Тиммонз?
– Да… Извините, что не смог позвонить раньше. Уезжал на два дня из города. Чем я могу вам помочь?
«Очень даже многим, – подумал Стив. – К примеру, рассказать, как подделал отпечатки пальцев».
– Я звоню насчет Джулии Стенфорд. Недавно вы побывали в Бостоне, проверили ее отпечатки пальцев и…
– Мистер Слоун…
– Да?
– Я никогда не бывал в Бостоне. Стив глубоко вздохнул.
– Мистер Тиммонз, согласно регистрационной книге отеля «Холидей-Инн», вы…
– Кто-то воспользовался моим именем. Стив совсем пал духом. Опять тупик, оборвалась последняя ниточка.
– Как, по-вашему, кто мог это сделать?
– История довольно-таки странная, мистер Слоун. Еще одна женщина заявила, что я приезжал в Бостон, чтобы идентифицировать ее как Джулию Стенфорд. Прежде я ее никогда не видел.
У Стива возродилась надежда.
– Вы знаете, кто она?
– Да. Ее фамилия Познер. Марго Познер. Стив схватил ручку.
– Где мне ее найти?
– В закрытой психиатрической больнице в Риде.
– Премного вам благодарен. Вы мне очень помогли.
– Держите меня в курсе. Я хочу знать, что делается от моего имени. Кто-то ведь выдает себя за меня. Мне это не нравится.
– Хорошо, – Стив положил трубку. Марго Познер.
* * *
Когда Стив вернулся домой, Джулия встретила его улыбкой.
– Я приготовила обед. Ну, не совсем приготовила. Вы любите китайские блюда? Он тоже улыбнулся.
– Обожаю.
– Отлично. Концентратов у нас аж восемь коробок. Когда Стив вошел в столовую, на столе стояли цветы и свечи.
– Есть новости? – спросила Джулия.
– Вроде бы да, – осторожно ответил Стив. – Кажется, я нашел женщину, которая выдавала себя за вас. Утром лечу в Чикаго, чтобы поговорить с ней. Завтра, похоже, у нас будут ответы на все вопросы.
– Так это прекрасно! – воскликнула Джулия. – Я рада, что мы так быстро покончим со всей этой неопределенностью.
– Я тоже, – кивнул Стив.
«А рад ли, – подумал он. – Она войдет в семью Стенфордов, и мне уже до нее не дотянуться».
* * *
Обедали они два часа, а потом едва ли смогли бы вспомнить, что ели. Они говорили обо всем и ни о чем, как два давнишних друга. Обсуждали прошлое и настоящее, избегая, однако, заглядывать в будущее.
«Общего будущего для нас нет», – с горечью отметил Стив. Наконец он с неохотой подвел черту.
– Пожалуй, нам пора в постель.
Она вскинула брови, и они оба рассмеялись.
– Я имел в виду…
– Я знаю, что вы имели в виду. Спокойной ночи, Стив.
– Спокойной ночи, Джулия.
На следующий день рано утром Стив Слоун вылетел в Чикаго. В аэропорту О'Хара он взял такси.
– Куда едем? – спросил водитель.
– В закрытую психиатрическую больницу в Риде. Водитель обернулся, изучающе посмотрел на Стива.
– А вы нормальный?
– Да. А что?
– Ничего, я просто спросил.
* * *
Войдя в вестибюль больницы, Стив направился к охраннику. Тот поднял голову.
– Могу я вам чем-нибудь помочь?
– Да. Я хотел бы поговорить с Марго Познер.
– Она здесь работает?
Такая мысль не приходила Стиву в голову.
– Я не уверен.
Охранник пристально смотрел на Стива.
– Что значит, не уверены?
– Я лишь знаю, что она здесь. Охранник достал из ящика стола список имен и фамилий. Проглядел его.
– Она здесь не работает. Может, она пациент?
– Я…, я не знаю. Возможно.
Охранник вновь взглянул на Стива, вытащил из ящика компьютерную распечатку. Начал просматривать, на середине остановился.
– Познер. Марго.
– Совершенно верно. – В голосе Стива слышалось удивление. – Так она пациент?